Dom Casmurro - P2de4 - Machado de Assis

Dom Casmurro - P2de4 - Machado de Assis

Dom Casmurro  - Machado de Assis

Não me acode imagem capaz de dizer, sem quebra da dignidade do estilo, o que eles foram e me fizeram. Olhos de ressaca? 

Vá, de ressaca. É o que me dá idéia daquela feição nova. Traziam não sei que fluido misterioso e enérgico, uma força que arrastava para dentro, como a vaga que se retira da praia, nos dias de ressaca. 

Para não ser arrastado, agarrei-me às outras partes vizinhas, às orelhas, aos braços, aos cabelos espalhados pelos ombros, mas tão depressa buscava as pupilas, a onda que saía delas vinha crescendo, cava e escura, ameaçando envolver-me, puxar-me e tragar-me. Quantos minutos gastamos naquele jogo? Só os relógios do céu terão marcado esse tempo infinito e breve. A eternidade tem as suas pêndulas; nem por não acabar nunca deixa de querer saber a duração das felicidades e dos suplícios. Há de dobrar o gozo aos bem-aventurados do céu conhecer a soma dos tormentos que já terão padecido no inferno os seus inimigos; assim também a quantidade das delícias que terão gozado no céu os seus desafetos aumentará as dores aos condenados do inferno. Este outro suplício escapou ao divino Dane; mas eu não estou aqui para emendar poetas. Estou para contar que, ao cabo de um tempo não marcado, agarrei-me definitivamente aos cabelos de Capitou, mas então com as mãos, e disse-lhe,--para dizer alguma cousa,--que era capaz de os pentear, se quisesse. 

--Você? 

--Eu mesmo. 

--Vai embaraçar-me o cabelo todo, isso sim. 

--Se embaraçar, você desembaraça depois. 

--Vamos ver. 

CAPÍTULO XIXI / O PENTEADO 

E Capitu deu-me as costas, voltando-se para o espelhando. Peguei-lhe dos cabelos, colhi-os todos e 

entrei a alisá-los 

com o

pente, desde a testa até as últimas pontas, que lhe desciam à cintura. Em pé não dava jeito: não 

esquecestes que ela 

era um

nadinha mais alta que eu, mas ainda que fosse da mesma altura. Pedi-lhe que se sentasse. 

--Senta aqui, é melhor. 

Sentou-se. "Vamos ver o grande cabeleireiro", disse-me rindo. Continuei a alisar os cabelos, com muito cuidado, e dividi-os em duas porções iguais, para compor as duas tranças. Não as fiz logo, nem assim depressa, como podem supor os cabeleireiros de ofício, mas devagar, devagarinho, saboreando pelo tacto aqueles fios grossos, que eram parte dela. O

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trabalho era atrapalhado, às vezes por desazo, outras de propósito para desfazer o feito e refazê-lo. Os 

dedos roçavam 

na

nuca da pequena ou nas espáduas vestidas de chita, e a sensação era um deleite. Mas, enfim, os 

cabelos iam 

acabando, por

mais que eu os quisesse intermináveis. Não pedi ao céu que eles fossem tão longos como os da Aurora, 

porque não 

conhecia

ainda esta divindade que os velhos poetas me apresentaram depois; mas, desejei penteá-los por todos 

os séculos dos

séculos, tecer duas tranças que pudessem envolver o infinito por um número inominável de vezes. Se 

isto vos parecer

enfático, desgraçado leitor, é que nunca penteastes uma pequena, nunca pusestes as mãos adolescentes 

na jovem 

cabeça de

uma ninfa... Uma ninfa! Todo eu estou mitológico. Ainda há pouco, falando dos seus olhos de ressaca, 

cheguei a 

escrever

Tétis; risquei Tétis, risquemos ninfa, digamos somente uma criatura amada, palavra que envolve todas 

as potências 

cristãs e

pagãs. Enfim acabei as duas tranças. Onde estava a fita para atar-lhes as pontas Em cima da mesa, um 

triste pedaço 

de fita

enxovalhada. Juntei as pontas das tranças, uni-as por um laço, retoquei a obra, alargando aqui, 

achatando ali, até que

exclamei: 

--Pronto! 

--Estará bom? 

--Veja no espelho. 

Em vez de ir ao espelho, que pensais que fez Capitu? Não vos esqueçais que estava sentada, de costas 

para mim. 

Capitu

derreou a cabeça, a tal ponto que me foi preciso acudir com as mãos e ampará-la; o espaldar da cadeira 

era baixo.

Inclinei-me depois sobre ela rosto a rosto, mas trocados, os olhos de uma na linha da boca do outro. 

Pedi-lhe que 

levantasse

a cabeça, podia ficar tonta, machucar o pescoço. Cheguei a dizer-lhe que estava feia; mas nem esta razão 

a moveu. 

--Levanta, Capitu! 

Não quis, não levantou a cabeça, e ficamos assim a olhar um para o outro, até que ela abrochou os 

lábios, eu desci os 

meus,

e... 

Grande foi a sensação do beijo; Capitu ergueu-se, rápida, eu recuei até à parede com uma espécie de 

vertigem, sem 

fala, os

olhos escuros. Quando eles me clarearam vi que Capitu tinha os seus no chão. Não me atrevi a dizer 

nada; ainda que

quisesse, faltava-me língua. Preso. atordoado, não achava gesto nem ímpeto que me descolasse da 

parede e me 

atirasse a ela

com mil palavras cálidas e mimosas... Não mofes dos meus quinze anos, leitor precoce. Com dezessete, 

Des Grieux (e 

mais

era Des Grieux) não pensava ainda na diferença dos sexos. 

CAPÍTULO XXXIV / SOU HOMEM! 

Ouvimos passos no corredor; era D. Fortunata. Capitu compôs-se depressa, tão depressa que, quando a 

mãe apontou 

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à

porta, ela abanava a cabeça e ria. Nenhum laivo amarelo, nenhuma contração de acanhamento, um riso 

espontâneo 

e claro,

que ela explicou por estas palavras alegres: 

--Mamãe, olhe como este senhor cabeleireiro me penteou; pediu-me para acabar o penteado, e fez isto. 

Veja que 

tranças! 

--Que tem? acudiu a mãe, transbordando de benevolência . Está muito bem, ninguém dirá que é de 

pessoa que não 

sabe

pentear. 

--O que, mamãe? Isto? redargüiu Capitu, desfazendo as tranças. Ora, mamãe! 

E com um enfadamento gracioso e voluntário que às vezes tinha, pegou do pente e alisou os cabelos 

para renovar o

penteado. D. Fortunata chamou-lhe tonta, e disse-me que não fizesse caso, não era nada, maluquices da 

filha. Olhava 

com

ternura para mim e para ela. Depois, parece-me que desconfiou. Vendo-me calado, enfiado, cosido à 

parede, achou 

talvez

que houvera entre nós algo mais que penteado, e sorriu por dissimulação... 

Como eu quisesse falar também para disfarçar o meu estado, chamei algumas palavras cá de dentro, e 

elas acudiram 

de

pronto, mas de atropelo, e encheram-me a boca sem poder sair nenhuma. O beijo de Capitu fechava-me 

os lábios. 

Uma

exclamação, um simples artigo, por mais que investissem com força, não logravam romper de dentro. E 

todas as 

palavras

recolheram-se ao coração, murmurando: "Eis aqui um que não fará grande carreira no mundo, por menos 

que as 

emoções o

dominem..." 

Assim, apanhados pela mãe, éramos dous e contrários, ela encobrindo com a palavra o que eu publicava 

pelo silêncio. 

D.

Fortunata tirou-me daquela hesitação, dizendo que minha mãe me mandara chamar para a lição de latim; 

o Padre 

Cabral

estava à minha espera. Era uma saída; despedi-me e enfiei pelo corredor. Andando, ouvi que a mãe 

censurava as 

maneira da

filha, mas a filha não dizia nada. 

Corri ao meu quarto, peguei dos livros, mas não passei à sala da lição; sentei-me na cama, recordando o 

penteado e o 

resto.

Tinha estremeções, tinha uns esquecimentos em que perdia a consciência de mim e das cousas que me 

rodeavam, 

para viver

não sei onde nem como. E tornava a mim, e via a cama, as paredes, os livros, o chão, ouvia algum som 

de fora, vago,

próximo ou remoto, e logo perdia tudo para sentir somente os beiços de Capitu Sentia-os estirados, 

embaixo dos meus,

igualmente esticados para os dela, e unindo-se uns aos outros. De repente, sem querer, sem pensar, 

saiu-me da boca 

esta

palavra de orgulho: 

--Sou homem! 

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Supus que me tivessem ouvido, porque a palavra saiu em voz alta, e corri à porta da alcova. Não havia 

ninguém fora. 

Voltei

para dentro, e, baixinho, repeti que era homem. Ainda agora tenho o eco aos meus ouvidos. O gosto que 

isto me deu 

foi

enorme. Colombo não o teve maior, descobrindo a América, e perdoai a banalidade em favo; do 

cabimento- com 

efeito, há

em cada adolescente um mundo encoberto, um almirante e um sol de outubro. Fiz outros achados mais 

tarde; nenhum 

me

deslumbrou tanto. A denúncia de José Dias alvoroçara-me, a lição do velho coqueiro também, a vista dos 

nossos 

nomes

aberto por ela no muro do quintal deu-me grande abalo, como vistes; nada disso valeu a sensação do 

beijo. Podiam 

ser

mentira ou ilusão. Sendo verdade, eram os ossos da verdade, não eram a carne e o sangue dela. As 

próprias mãos 

tocadas,

apertadas, como que fundidas, não podiam dizer tudo. 

--Sou homem! 

Quando repeti isto, pela terceira vez, pensei no seminário, mas como se pensa em perigo que passou, 

um mal abortado, 

um

pesadelo extinto; todos os meus nervos me disseram que homens não são padres. O sangue era da 

mesma opinião. 

Outra

vez senti os beiços de Capitu. Talvez abuso um pouco das reminiscências osculares, mas a saudade é 

isto mesmo; é o 

passar

e repassar das memórias antigas Ora, de todas as daquele tempo creio que a mais doce é esta, a mais 

nova, a mais

compreensiva, a que inteiramente me revelou a mim mesmo. Outras tenho, vastas e numerosas, doces 

também, de 

vária

espécie, muitas intelectuais, igualmente intensas. Grande homem que fosse, a recordação era menor que 

esta. 

CAPÍTULO XXXV / O PROTONOTÁRIO APOSTÓLICO 

Enfim, peguei dos livros e corri à lição. Não corri precisamente; a meio caminho parei, advertindo que 

devia ser muito 

tarde,

e podiam ler-me no semblante alguma cousa. Tive idéia de mentir, alegar uma vertigem que me houvesse 

deitado no 

chão,

mas o susto que causaria a minha mãe fez-me rejeitá-la. Pensei em prometer algumas dezenas de 

padre-nossos; tinha, 

porém,

outra promessa em aberto e outro favor pendente... Não, vamos ver; fui andando, ouvi vozes alegres, 

conversavam

ruidosamente. Quando entrei na sala, ninguém ralhou comigo. 

O Padre Cabral recebera na véspera um recado do internúncio; foi ter com ele, e soube que, por decreto 

pontifício, 

acabava

de ser nomeado protonotário apostólico. Esta distinção do papa dera-lhe grande contentamento e a todos 

os nossos. 

Tio

Cosme e prima Justina repetiam o título com admiração- era a primeira vez que ele soava i aos nossos 

ouvidos, 

acostumados

a cônegos, monsenhores, bispos, núncios, e internúncios; mas que era protonotário apostólico? O Padre 

Cabral 

explicou que

não era propriamente o cargo da cúria, mas as honras dele. Tio Cosme viu exalçar-se no parceiro de 

voltarete, e 

[Linha 2100 de 7623 - Parte 2 de 4]

repetia: 

--Protonotário apostólico! 

E voltando-se para mim: 

--Prepara-te, Bentinho, tu podes vir a ser protonotário apostólico Cabral ouvia com gosto a repetição do 

título. Estava 

em

pé, dava alguns passos, sorria ou tamborilava na tampa da boceta. O tamanho do título como que lhe 

dobrava a

magnificência, posto que, para ligá-lo ao nome, era demasiado comprido- esta segunda reflexão foi tio 

Cosme que a 

fez.

Padre Cabral acudiu que não era preciso dizê-lo todo, bastava que lhe chamassem o protonotário Cabral. 

Subentendia-se

apostólico. 

--Protonotário Cabral. 

--Sim, tem razão; protonotário Cabral. 

--Mas, Sr. protonotário, -- acudiu prima Justina para se ir acostumando ao uso do título,--isto o obriga a ir a 

Roma? 

--Não, D. Justina. 

--Não, são só as honras, observou minha mãe. 

--Agora, não impede,--disse Cabral, que continuava a refletir, --não impede que nos casos de maior 

formalidade, atos

públicos, cartas de cerimônia, etc; se empregue o título inteiro: protonotário apostólico. No uso comum, 

basta 

protonotário. 

--Justamente, assentiram todos. 

José Dias, que entrou pouco depois de mim, aplaudia a distinção, e recordou, a propósito, os primeiros 

atos políticos de 

Pio

IX, grandes esperanças da Itália; mas ninguém pegou do assunto; o principal da hora e do lugar era o 

meu velho 

mestre de

latim. Eu, voltando a mim do receio, entendi que devia cumprimentá-lo também, e este aplauso não lhe foi 

menos ao 

coração

que os outros. Bateu-me na bochecha paternalmente, e acabou dando-me férias. Era muita felicidade para 

uma só 

hora. Um

beijo e férias! Creio que o meu rosto disse isto mesmo, porque tio Cosme, sacudindo a barriga, chamou-

me peralta; 

mas

José Dias corrigiu a alegria: 

--Não tem que festejar a vadiação; o latim sempre lhe há de ser preciso, ainda que não venha a ser padre. 

Conheci aqui o meu homem. Era a primeira palavra, a semente lançada à terra, assim de passagem, 

como para 

acostumar os

ouvidos da família. Minha mãe sorriu para mim, cheia de amor e de tristeza, mas respondeu logo: 

--Há de ser padre, e padre bonito. 

[Linha 2150 de 7623 - Parte 2 de 4]

--Não esqueça, mana Glória, e protonotário também. Protonotário apostólico. 

--O protonotário Santiago, acentuou Cabral. 

Se a intenção do meu mestre de latim era ir acostumando ao uso do título com o nome, não sei bem; o 

que sei é que 

quando

ouvi o meu nome ligado a tal título, deu-me vontade de dizer um desaforo. Mas a vontade aqui foi antes 

uma idéia, 

uma idéia

sem língua, que se deixou ficar quieta e muda, tal como daí a pouco outras idéias... Aliás essas pedem 

um Capítulo 

especial.

Rematemos este dizendo que o mestre de latim falou algum tempo da minha ordenação eclesiástica, 

ainda que sem 

grande

interesse. Ele buscava um assunto alheio para se mostrar esquecido da própria glória, mas era esta que 

o deslumbrava 

na

ocasião. Era um velho magro, sereno, dotado de qualidades boas. Alguns defeitos tinha; o mais excelso 

deles era ser 

guloso,

não propriamente glutão; comia pouco, mas estimava o fino e o raro, e a nossa cozinha, se era simples, 

era menos 

pobre que

a dele. Assim, quando minha mãe lhe disse que viesse jantar, a fim de se lhe fazer uma saúde, os olhos 

com que 

aceitou

seriam de protonotário, mas não eram apostólicos. E para agradar a minha mãe novamente pegou em 

mim, 

descrevendo o

meu futuro eclesiástico, e queria saber se ia para o seminário agora, no ano próximo, e oferecia-se a falar 

ao "senhor 

bispo",

tudo marchetado do "protonotário Santiago." 

CAPÍTULO XXXVI / IDÉIA SEM PERNAS E IDÉIA SEM BRAÇOS 

Deixe-os, a pretexto de brincar, e fui-me outra vez a pensar na aventura da manhã. Era o que melhor 

podia fazer, sem 

latim,

e até com latim. Ao cabo de cinco minutos, lembrou-me ir correndo à casa vizinha, agarrar Capitu, 

desfazer-lhe as 

tranças,

refazê-las e concluí Ias daquela maneira particular, boca sobre boca. E isto vamos é isto... Idéia só! idéia 

sem pernas! 

As

outras pernas não queriam correr nem andar. Muito depois é que saíram vagarosamente e levaram-me à 

casa de 

Capitu.

Quando ali cheguei, dei com ela na sala, na mesma sala, sentada na marquesa, almofada no regaço, 

cosendo em paz. 

Não

me olhou de rosto, mas a furto e a medo, ou, se preferes a fraseologia do agregado, oblíqua e 

dissimulada. As mãos

pararam, depois de encravada a agulha no pano. Eu, do lado oposto da mesa, não sabia que fizesse e 

outra vez me 

fugiram

as palavras que trazia Assim gastamos alguns minutos compridos, até que ela deixou inteiramente a 

costura, ergueu-se 

e

esperou-me. Fui ter com ela, e perguntei se a mãe havia dito alguma cousa; respondeu-me que não A 

boca com que

respondeu era tal que cuido haver-me provocado um gesto de aproximação. Certo é que Capitu recuou um 

pouco. 

Era ocasião de pegá-la, puxá-la e beijá-la... Idéia só! idéia sem braços! Os meus ficaram caídos e mortos. 

Não 

conhecia

nada da Escritura. Se conhecesse, é provável que o espírito de Satanás me fizesse dar à língua mística 

do Cântico um 

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sentido

direto e natural. Então obedeceria ao primeiro versículo: "Aplique ele os lábios, dando-me o ósculo da sua 

boca". E 

pelo que

respeita aos braços, que tinha inertes, bastaria cumprir o vers. 6.° do cap. II: "A sua mão esquerda se pôs 

já debaixo da

minha cabeça, e a sua mão direita me abraçará depois". Vedes aí a cronologia dos gestos. Era só 

executá-la; mas 

ainda que

eu conhecesse o texto, as atitudes de Capitu eram agora tão retraídas, que não sei se não continuaria 

parado. Foi ela,

entretanto, que me tirou daquela situação. 

CAPÍTULO XXXVII / A ALMA E CHEIA DE MISTÉRIOS 

-- Padre Cabral estava esperando há muito tempo? 

--Hoje não dei lição; tive férias. 

Expliquei-lhe o motivo das férias. Contei-lhe também que o Padre Cabral falara da minha entrada no 

seminário, 

apoiando a

resolução de minha mãe, e disse dele cousas feias e duras. Capitu refletiu algum tempo, e acabou 

perguntando-me se 

podia ir

cumprimentar o padre, à tarde em minha casa. 

--Pode, mas para quê? 

--Papai naturalmente há de querer ir também, mas é melhor que ele vá à casa do padre, é mais bonito. Eu 

não, que já 

sou

meia moça, concluiu rindo. 

O riso animou-me. As palavras pareciam ser uma troça consigo mesma, uma vez que, desde manhã, era 

mulher, como 

eu era

homem. Achei-lhe graça, e, para dizer tudo, quis provar-lhe que era moça inteira. Peguei-lhe levemente na 

mão direita,

depois na esquerda, e fiquei assim pasmado e trêmulo. Era a idéia com mãos. Quis puxar as de Capitu, 

para obrigá-la 

a vir

atrás delas, mas ainda agora a ação não respondeu à intenção. Contudo, achei-me forte e atrevido. Não 

imitava 

ninguém-

não vivia com rapazes, que me ensinassem anedotas de amor. Não conhecia a violação de Lucrécia. Dos 

romanos 

apenas

sabia que falavam pela artinha do Padre Pereira e eram patrícios de Pôncio Pilatos. Não nego que o final 

do penteado 

da

manhã era um Brande passo no caminho da movimentação amorosa, mas o gesto de então foi justamente 

o contrário 

deste.

De manhã, ela derreou a cabeça, agora fugia-me; nem é só nisso que os lances diferiam; em outro ponto, 

parecendo 

haver

repetição, houve contraste. 

Penso que ameacei puxá-la a mim. Não juro, começava a estar tão alvoroçado, que não pude ter toda a 

consciência 

dos

meus atos; mas concluo que sim, porque ela recuou e quis tirar as mãos das minhas; depois, talvez por 

não poder 

recuar

mais, colocou um dos pés adiante e o outro atrás, e fugiu com o busto. Foi este gesto que me obrigou a 

reter-lhe as 

mãos

[Linha 2250 de 7623 - Parte 2 de 4]

com força. O busto afinal cansou e cedeu, mas a cabeça não quis ceder também, e caída para trás, 

inutilizava todos 

os meus

esforços, porque eu já fazia esforços, leitor amigo. Não conhecendo a lição do Cântico, não me acudiu 

estender a mão

esquerda por baixo da cabeça dela; demais, este gesto supõe um acordo de vontades, e Capitu, que me 

resistia agora,

aproveitaria o gesto para arrancar-se à outra mão e fugir-me inteiramente. Ficamos naquela luta, sem 

estrépito, porque

apesar do ataque e da defesa, não perdíamos a cautela necessária para não sermos ouvidos lá de 

dentro; a alma é 

cheia de

mistérios. Agora sei que a puxava; a cabeça continuou a recuar; até que cansou; mas então foi a vez da 

boca. A boca 

de

Capitu iniciou um movimento inverso, relativamente à minha, indo para um lado, quando eu a buscava do 

outro 

oposto.

Naquele desencontro estivemos, sem que ousasse um pouco mais, e bastaria um pouco mais... 

Nisto ouvimos bater à porta e falar no corredor. Era o pai de Capitu, que voltava da repartição um pouco 

mais cedo, 

como

usava às vezes. "Abre, Nanata! Capitu, abre!" Aparentemente era o mesmo lance da manhã, quando a 

mãe deu 

conosco,

mas só aparentemente verdade, era outro. Considerai que de manhã tudo estava acabado, e o passo de 

D. Fortunata 

foi um

aviso para que nos compuséssemos. Agora lutávamos com as mãos presas, e nada estava sequer 

começado. 

Ouvimos o ferrolho da porta que dava para o corredor interno era a mãe que abria. Eu, uma vez que 

confesso tudo, 

digo

aqui que não tive tempo de soltar as mãos da minha amiga; pensei nisso, cheguei a tentá-lo, mas Capitu, 

antes que o 

pai

acabasse de entrar, fez um gesto inesperado, pousou a boca na minha boca, e deu de vontade o que 

estava a recusar à 

força.

Repito, a alma é cheia de mistérios. 

CAPÍTULO XXXVIII / QUE SUSTO, MEU DEUS! 

Quando Pádua, vindo pelo interior, entrou na sala de visitas, Capitu, em pé, de costas para mim, inclinada 

sobre a 

costura,

como a recolhê-la, perguntava em voz alta: 

--Mas, Bentinho, que é protonotário apostólico? 

--Ora, vivam! exclamou o pai. 

-- Que susto, meu Deus! 

Agora é que o lance é o mesmo; mas se conto aqui, tais quais, ou dous lances de há quarenta anos, é 

para mostrar que

Capitu não se dominava só em presença da mãe, o pai não lhe meteu mais medo No meio de uma 

situação que me 

atava a

língua, usava da palavra com a maior ingenuidade deste mundo. A minha persuasão é que coração não 

lhe batia mais 

nem

menos. Alegou susto, e deu à cara um ar meio enfiado; mas eu, que sabia tudo, vi que era mentira e 

Fiquei com inveja. 

Foi

logo falar ao pai, que apertou a minha mão, e quis saber por que a filha falava em protonotário apostólico. 

Capitu 

repetiu-lhe

[Linha 2300 de 7623 - Parte 2 de 4]

o que ouvira de mim, e opinou logo que o pai devia ir cumprimentar o padre em casa dele; ela iria à 

minha. E coligindo 

os

petrechos da costura, enfiou pelo corredor, bradando infantilmente: 

-- Mamãe, jantar, papai chegou! 

CAPÍTULO XXXIX / A VOCAÇÃO 

Padre Cabral estava naquela primeira hora das honras em que as mínimas congratulações valem por 

odes. Tempo 

chega em

que os dignificados recebem os louvores como um tributo usual, cara morta, sem agradecimentos. O 

alvoroço da 

primeira

hora é melhor, esse estado da alma que vê na inclinação do arbusto, tocado do vento, um parabém da 

flora universal, 

traz

sensações mais íntimas e finas que qualquer outro. Cabral ouviu as palavras de Capitu com infinito 

prazer. 

--Obrigado, Capitu, muito obrigado; estimo que você goste também. Papai está bom? E mamãe? A você 

não se 

pergunta-

essa cara é mesmo de quem vende saúde. E como vamos de rezas? 

A todas as perguntas Capitu ia respondendo prontamente e bem trazia um vestidinho melhor e os sapatos 

de sair. Não 

entrou

com a familiaridade do costume, deteve-se um instante à porta da sala antes de ir beijar a mão a minha 

mãe e ao 

padre.

Como desse a este duas vezes em cinco minutos, o título de protonotário, José Dias para se desforrar da 

concorrência, 

fez

um pequeno discurso em honra "ao coração paternal e augustíssimo de Pio IX." 

--Você é um grande prosa, disse tio Cosme, quando ele acabou José Dias sorriu sem vexame. Padre 

Cabral confirmou 

os

louvores do agregado, sem os seus superlativos; ao que este acrescentou que o Cardeal Mastai 

evidentemente fora 

talhado

para a tiara desde o princípio dos tempos. E, piscando-me o olho, concluiu: 

--A vocação é tudo. O estado eclesiástico é perfeitíssimo, contanto que o sacerdote venha já destinado do 

berço. Não

havendo vocação, falo de vocação sincera e real, um jovem pode muito bem estudar as letras humanas, 

que também 

são

úteis e honradas. 

Padre Cabral retorquia: 

--A vocação é muito, mas o poder de Deus é soberano. Um homem pode não ter gosto à igreja e até 

persegui-la, e um 

dia a

voz de Deus lhe fala, e ele sai apóstolo; veja S. Paulo. 

--Não contesto, mas o que eu digo é outra cousa. O que eu digo é que se pode muito bem servir a Deus 

sem ser padre cá

fora; pode-se ou não se pode? 

--Pode-se. 

[Linha 2350 de 7623 - Parte 2 de 4]

--Pois então? exclamou José Dias triunfalmente, olhando em volta de si. Sem vocação é que não há bom 

padre, e em

qualquer profissão liberal se serve a Deus, como todos devemos. 

--Perfeitamente, mas vocação não é só do berço que se traz. 

--Homem, é a melhor. 

--Um moço sem gosto nenhum à vida eclesiástica pode acabar por ser muito bom padre; tudo é que Deus 

o determine. 

Não

me quero dar por modelo, mas aqui estou eu que nasci com a vocação da medicina- meu padrinho, que 

era coadjutor 

de

Santa Rita, teimou com meu pai para que me metesse no seminário; meu pai cedeu. Pois, senhor, tomei 

tal gosto aos 

estudos

e à companhia dos padres, que acabei ordenando-me. Mas, suponha que não acontecia assim, e que eu 

não mudava 

de

vocação, o que é que acontecia? Tinha estudado no seminário algumas matérias que é bom saber, e são 

sempre 

melhor

ensinadas naquelas casas. 

Prima Justina interveio: 

--Como? Então pode-se entrar para o seminário e não sair padre? 

Padre Cabral respondeu que sim, que se podia, e, voltando-se para mim, falou da minha vocação, que era 

manifesta; 

os

meus brinquedos foram sempre de igreja, e eu adorava os ofícios divinos. A prova não provava; todas as 

crianças do 

meu

tempo eram devotas. Cabral acrescentou que o reitor de S. José, a quem contara ultimamente a promessa 

de minha 

mãe,

tinha o meu nascimento por milagre; ele era da mesma opinião. Capitu, cosida às saias de minha mãe, 

não atendia 

aos olhos

ansiosos que eu lhe mandava; também não parecia escutar a conversação sobre o seminário e suas 

conseqüências, e, 

aliás,

decorou o principal, como vim a saber depois. Duas vezes fui à janela, esperando que ela fosse também, 

e ficássemos 

à

vontade, sozinhos, até acabar o mundo, se acabasse, mas Capitu não me apareceu. Não deixou minha 

mãe, senão 

para ir

embora. Eram ave-marias, despediu-se. 

--Vai com ela, Bentinho, disse minha mãe. 

--Não precisa, não, D. Glória, acudiu ela rindo, eu sei o caminho. Adeus, Sr. protonotário... 

--Adeus, Capitu. 

Tendo dado um passo no sentido de atravessar a sala, é claro que o meu dever, o meu gosto, todos os 

impulsos da 

idade e

da ocasião eram atravessá-la de todo, seguir a vizinha corredor fora, descer à chácara, entrar no quintal, 

dar-lhe 

terceiro

beijo, e despedir-me. Não me importou a recusa, que cuidei simulada, e enfiei pelo corredor; mas, Capitu 

que ia 

[Linha 2400 de 7623 - Parte 2 de 4]

depressa,

estacou e fez-me sinal que voltasse. Não obedeci; cheguei-me a ela. 

--Não venha, não; amanhã falaremos. 

--Mas eu queria dizer a você... 

--Amanhã. 

--Escuta! 

--Fica! 

Falava baixinho; pegou-me na mão, e pôs o dedo na mão. Uma preta, que veio de dentro acender o 

lampião do 

corredor,

vendo-nos naquela atitude, quase às escuras, riu de simpatia e murmurou em tom que ouvíssemos 

alguma cousa que 

não

entendi bem nem mal. Capitu segredou-me que a escrava desconfiara, e ia talvez contar às outras. 

Novamente me 

intimou

que ficasse, e retirou-se; eu deixei-me estar parado, pregado, agarrado ao chão. 

CAPÍTULO XL / UMA ÉGUA 

Ficando só, refleti algum tempo, e tive uma fantasia. Já conheceis as minhas fantasias. Contei-vos a da 

visita imperial;

disse-vos a desta casa de Engenho Novo, reproduzindo a de Mata-cavalos... A imaginação foi a 

companheira de toda 

a

minha existência, viva, rápida, inquieta, alguma vez tímida e amiga de empacar, as mais delas capaz de 

engolir 

campanhas e

campanhas, correndo. Creio haver lido em Tácito que as éguas iberas concebiam pelo vento, se não foi 

nele, foi noutro 

autor

antigo, que entendeu guardar essa crendice nos seus livros. Neste particular, a minha imaginação era 

uma grande égua 

ibera;

a menor brisa lhe dava um potro, que saía logo cavalo de Alexandre; mas deixemos metáforas atrevidas 

e impróprias 

dos

meus quinze anos. Digamos o caso simplesmente. A fantasia daquela hora foi confessar a minha mãe os 

meus amores 

para

lhe dizer que não tinha vocação eclesiástica. A conversa sobre vocação tornava-me agora toda inteira. e, 

ao passo que 

me

assustava, abria-me uma porta de saída. "Sim, é isto, pensei; vou dizer a mamãe que não tenho vocação, 

e confesso o 

nosso

namoro; se ela duvidar, conto-lhe o que se passou outro dia. o penteado e o resto..." 

CAPÍTULO XLI / A AUDIÊNCIA SECRETA 

O resto fez-me ficar mais algum tempo, no corredor, pensando. Vi entrar o Doutor João da Costa, e 

preparou-se logo o

voltarete do costume. Minha mãe saiu da sala, e, dando comigo, perguntou se acompanhara Capitu. 

--Não, senhora, ela foi só. 

E quase investindo para ela: 

[Linha 2450 de 7623 - Parte 2 de 4]

--Mamãe, eu queria dizer-lhe uma cousa. 

--Que é? 

Toda assustada, quis saber o que é que me doía, se a cabeça, se o peito, se o estômago, e apalpava-me 

a testa para ver 

se

tinha febre. 

--Não tenho nada não, senhora. 

-- Mas então que é? 

-- É uma cousa, mamãe... Mas, escute, olhe, é melhor depois do chá; logo... Não é nada mau; mamãe 

assusta-se por 

tudo;

não é cousa de cuidado. 

--Não é moléstia? 

--Não, senhora. 

É, isso é volta de constipação. Disfarças para não tomar suadouro, mas tu estás constipado; conhece-se 

pela voz. 

Tentei rir, para mostrar que não tinha nada. Nem por isso permitiu adiar a confidência, pegou em mim, 

levou-me ao 

quarto

dela, acenda vela, e ordenou-me que lhe dissesse tudo. Então eu perguntei-lhe, para principiar, quando é 

que ia para o

seminário. 

--Agora só para o ano, depois das férias. 

--Vou... para ficar? 

--Como ficar? 

--Não volto para casa? 

--Voltas aos sábados e pelas férias; é melhor. Quando te ordenares padre, vens morar comigo. 

Enxuguei os olhos e o nariz. Ela afagou-me, depois quis repreender-me, mas creio que a voz lhe tremia, e 

pareceu-me 

que

tinha os olhos úmidos. Disse-lhe que também sentia a nossa separação. Negou que fosse separação; era 

só alguma 

ausência,

por causa dos estudos; só os primeiros dias. Em pouco tempo eu me acostumaria aos companheiros e 

aos mestres, e

acabaria gostando de viver com eles. 

--Eu só gosto de mamãe. 

Não houve cálculo nesta palavra, mas estimei dizê-la, por fazer crer que ela era a minha única afeição; 

desviava as 

suspeitas

de cima de Capitu. Quantas intenções viciosas há assim que embarcam, a meio caminho, numa frase 

inocente e pura! 

[Linha 2500 de 7623 - Parte 2 de 4]

Chega

a fazer suspeitar que a mentira é muita vez tão involuntária como a transpiração. Por outro lado, leitor 

amigo, nota 

que eu

queria desviar as suspeitas de cima de Capitu, quando havia chamado minha mãe justamente para 

confirmá-las; mas 

as

contradições são deste mundo. A verdade é que minha mãe era cândida como a primeira aurora, anterior 

ao primeiro

pecado; nem por simples intuição era capaz de deduzir uma cousa de outra, isto é, não concluiria da 

minha repentina

oposição que eu andasse em segredinhos com Capitu, como lhe dissera José Dias. Calou-se durante 

alguns instantes; 

depois

replicou-me sem imposição nem autoridade, o que me veio animando à resistência. Daí o falar-lhe na 

vocação que se

discutira naquela tarde, e que eu confessei não sentir em mim. 

--Mas tu gostavas tanto de ser padre, disse ela; não te lembras que até pedias para ir ver sair os 

seminaristas de S. José,

com as suas batinas? Em casa, quando José Dias te chamava Reverendíssimo, tu rias com tanto gosto! 

Como é que 

agora?...

Não creio, não, Bentinho. E depois... Vocação? Mas a vocação vem com o costume, continuou repetindo 

as reflexões 

que

ouvira ao meu professor de latim. 

Como eu buscasse contestá-la, repreendeu-me sem aspereza, mas com alguma força, e eu tornei ao filho 

submisso que 

era.

Depois, ainda falou gravemente e longamente sobre a promessa que fizera; não me disse as 

circunstâncias nem a 

ocasião,

nem os motivos dela, cousas que só vim a saber mais tarde. Afirmou o principal, isto é, que a havia de 

cumprir, em

pagamento a Deus. 

--Nosso Senhor me acudiu, salvando a tua existência, não lhe hei de mentir nem faltar, Bentinho; são 

cousas que não 

se

fazem sem pecado, e Deus que é grande e poderoso, não me deixaria assirn, não, Bentinho; eu sei que 

seria castigada e 

bem

castigada. Ser padre é bom e santo; você conhece muitos, como o Padre Cabral, que vive tão feliz com a 

irmã; um tio 

meu

também foi padre, e escapou de ser bispo, dizem... Deixa de manha, Bentinho. 

Creio que os olhos que lhe deitei foram tão queixosos que ela emendou logo a palavra; manha, não, não 

podia ser 

manha,

sabia muito bem que eu era amigo dela, e não seria capaz de fingir um sentimento que não tivesse. 

Moleza é o que 

queria

dizer, que me deixas de moleza, que me fizesse homem e obedecesse ao que cumpria, em benefício dela 

e para bem 

da

minha alma. Todas essas cousas e outras foram ditas um pouco atropeladamente, e a voz não lhe saía 

clara, mas 

velada e

esganada. Vi que a emoção dela era outra vez grande, mas não recuava dos seus propósitos, e 

aventurei-me a 

perguntar-lhe: 

--E se mamãe pedisse a Deus que a dispensasse da promessa? 

--Não, não peço. Estás tonto, Bentinho? E como havia de saber que Deus me dispensava? 

--Talvez em sonho; eu sonho às vezes com anjos e santos. 

[Linha 2550 de 7623 - Parte 2 de 4]

--Também eu, meu filho; mas é inútil... Vamos, é tarde; vamos para a sala. Está entendido: no primeiro ou 

no segundo 

mês

do ano que vem, irás para o seminário. O que eu quero é que saibas bem os livros que estás estudando; 

é bonito, não 

só

para ti, como para o Padre Cabral. No seminário há interesse em conhecer-te, porque o Padre Cabral fala 

de ti com

entusiasmo. 

Caminhou para a porta, saímos ambos. Antes de sair, voltou-se para mim, e quase a vi saltar-me ao colo 

e dizer-me 

que não

seria padre. Este era já o seu desejo íntimo, à proporção que se aproximava o tempo. Quisera um modo 

de pagar a 

dívida

contraída, outra moeda, que valesse tanto ou mais, e não achava nenhuma. 

CAPÍTULO XLII / CAPITU REFLETINDO 

No dia seguinte fui à casa vizinha, logo que pude. Capitu despedia-se de três amigas que tinham ido 

visitá-la, Paula e 

Sancha,

companheiras de colégio, aquela de quinze, esta de dezessete anos" primeira filha de um médico, a 

segunda de um

comerciante de objetos americanos. Estava abatida, trazia um lenço atado na cabeça; a mãe contou-me 

que fora 

excesso de

leitura na véspera, antes e depois do chá, na sala e na cama, até muito depois da meia-noite, e com 

lamparina... 

--Se eu acendesse vela, mamãe zangava-se. Já estou boa. 

E como desatasse o lenço, a mãe disse-lhe timidamente que era melhor atá-lo, mas Capitu respondeu que 

não era 

preciso,

estava boa. 

Ficamos sós na sala; Capitu confirmou a narração da mãe, acrescentando que passara mal por causa do 

que ouvira 

em minha

casa. Também eu lhe contei o que se dera comigo, a entrevista com minha mãe, as minhas súplicas, as 

lágrimas dela, e 

por

fim as últimas respostas decisivas: dentro de dous ou três meses iria para o seminário. Que faríamos 

agora? Capitu 

ouvia-me

com atenção sôfrega, depois sombria; quando acabei, respirava a custo, como prestes a estalar de 

cólera, mas 

conteve-se. 

Há tanto tempo que isto sucedeu que não posso dizer com segurança se chorou deveras, ou se somente 

enxugou os 

olhos;

cuido que os enxugou somente. Vendo-lhe o gesto peguei-lhe na mão para animá-la, mas também eu 

precisava ser 

animado.

Caímos no canapé, e ficamos a olhar para o ar. Minto- ela olhava para o chão. Fiz o mesmo, logo que a vi 

assim... 

Mas eu

creio que Capitu olhava para dentro de si mesma, enquanto que eu fitava deveras o chão, o roído das 

fendas, duas 

moscas

andando e um pé de cadeira lascada. Era pouco, mas distraía-me da aflição. Quando tornei a olhar para 

Capitu, vi 

que não

se mexia, e fiquei com tal medo que a sacudi brandamente. Capitu tornou cá para fora e pediu-me que 

outra vez lhe 

contasse

[Linha 2600 de 7623 - Parte 2 de 4]

o que se passara com minha mãe. Satisfi-la, atenuando o texto desta vez, para não amofiná-la. Não me 

chames 

dissimulado,

chama-me compassivo; é certo que receava perder Capitu, se lhe morressem as esperanças todas, mas 

doía-me vê-la

padecer. Agora, a verdade última, a verdade das verdades, é que já me arrependia de haver falado a 

minha mãe, antes 

de

qualquer trabalho efetivo por parte de José Dias; examinando bem, não quisera ter ouvido um desengano 

que eu 

reputava

certo, ainda que demorado. Capitu refletia, refletia, refletia... 

CAPÍTULO XLIII / VOCÊ TEM MEDO? 

De repente, cessando a reflexão, fitou em mim os olhos de ressaca, e perguntou-me se tinha medo. 

--Medo? 

--Sim, pergunto se você tem medo. 

--Medo de quê? 

--Medo de apanhar, de ser preso, de brigar, de andar, de trabalhar... 

Não entendi. Se ela me tem dito simplesmente: "Vamos embora!" pode ser que eu obedecesse ou não; 

em todo caso,

entenderia. Mas aquela pergunta assim, vaga e solta, não pude atinar o que era. 

--Mas... não entendo. De apanhar? 

--Sim. 

--Apanhar de quem? Quem é que me dá pancada? 

Capitu fez um gesto de impaciência. Os olhos de ressaca não se mexiam e pareciam crescer. Sem saber 

de mim, e, não

querendo interrogá-la novamente, entrei a cogitar donde me viriam pancadas, e por que, e também por 

que é que seria

preso, e quem é que me havia de prender. Valha-me Deus! vi de imaginação o aljube, uma casa escura e 

infecta. 

Também vi

a presiganga, o quartel dos Barbonos e a Casa de Correção. Todas essas belas instituições sociais me 

envolviam no seu

mistério, sem que os olhos de ressaca de Capitu deixassem de crescer para mim, a tal ponto que as 

fizeram esquecer de

todo. O erro de Capitu foi não deixá-los crescer infinitamente, antes diminuir até às dimensões normais, e 

dar-lhe o

movimento do costume. Capitu tornou ao que era, disse-me que estava brincando, não precisava afligir-

me, e, com 

um gesto

cheio de graça, bateu-me na cara, sorrindo, e disse: 

--Medroso! 

--Eu? Mas... 

Não é nada, Bentinho. Pois quem é que há de dar pancada ao prender você? Desculpe que eu hoje estou 

meia maluca;

quero brincar, e... 

--Não, Capitu; você não está brincando; nesta ocasião, nenhum de nós tem vontade de brincar. 

[Linha 2650 de 7623 - Parte 2 de 4]

--Tem razão, foi só maluquice; até logo. 

--Como até logo? 

--Está-me voltando a dor de cabeça; vou botar uma rodela de limão nas fontes. 

Fez o que disse, e atou o lenço outra vez na testa. Em seguida, acompanhou-me ao quintal para se 

despedir de mim; 

mas,

ainda aí nos detivemos por alguns minutos, sentados sobre a borda do poço. Ventava, o céu estava 

coberto. Capitu 

falou

novamente da nossa separação, como de um fato certo e definitivo, por mais que eu. receoso disso 

mesmo, buscasse 

agora

razões para animá-la. Capita, quando não falava, riscava no chão, com um pedaço de taquara, narizes e 

perfis. Desde 

que se

metera a desenhar, era uma das suas diversões; tudo lhe servia de papel e lápis. Como me lembrassem 

os nossos 

nomes

abertos por ela no muro, quis fazer o mesmo no chão, e pedi-lhe a taquara. Não me ouviu ou não me 

atendeu. 

CAPÍTULO XLIV / O PRIMEIRO FILHO 

--Dê cá, deixe escrever uma cousa. 

Capitu olhou para mim, mas de um modo que me fez lembrar a definição de José Dias, oblíquo e 

dissimulado; 

levantou o

olhar, sem levantar os olhos. A voz, um tanto sumida, perguntou-me: 

--Diga-me uma cousa, mas fale verdade, não quero disfarce; há de responder com o coração na mão. 

--Que é? Diga. 

--Se você tivesse de escolher entre mim e sua mãe, a quem é que escolhia? 

-- Eu? 

Fez-me sinal que sim. 

--Eu escolhia... mas para que escolher? Mamãe não é capaz de me perguntar isso. 

--Pois sim, mas eu pergunto. Suponha você que está no seminário e recebe a notícia de que eu vou 

morrer... 

--Não diga isso! 

-- ...Ou que me mato de saudades, se você não vier logo, e sua mãe não quiser que você venha, diga-me, 

você vem? 

--Venho. 

--Contra a ordem de sua mãe? 

--Contra a ordem de mamãe. 

[Linha 2700 de 7623 - Parte 2 de 4]

--Você deixa seminário, deixa sua mãe, deixa tudo, para me ver morrer? 

--Não fale em morrer, Capitu! 

Capitu teve um risinho descorado e incrédulo, e com a taquara escreveu uma palavra no chão, inclinei-me 

e li: 

mentiroso. 

Era tão estranho tudo aquilo, que não achei resposta. Não atinava com a razão do escrito, como não 

atinava com a 

do

falado. Se me acudisse ali uma injúria grande ou pequena, é possível que a escrevesse também, com a 

mesma 

taquara, mas

não me lembrava nada. Tinha a cabeça vazia. Ao mesmo tempo tomei-me de receio de que alguém nos 

pudesse ouvir 

ou ler.

Quem, se éramos sós? D. Fortunata chegara uma vez à porta da casa, mas entrou logo depois. A solidão 

era completa.

Lembra-me que umas andorinhas passaram por cima do quintal e foram para os lados do morro de Santa 

Teresa; 

ninguém

mais. Ao longe, vozes vagas e confusas, na rua um tropel de bestas, do lado da casa o chilrear dos 

passarinhos do 

Pádua.

Nada mais, ou somente este fenômeno curioso, que o nome escrito por ela, não só me espiava do chão 

com gesto

escarninho, mas até me pareceu que repercutia no ar. Tive então uma idéia ruim; disse-lhe que, afinal de 

contas, a vida 

de

padre não era má, e eu podia aceitá-la sem grande pena. Como desforço, era pueril; mas eu sentia a 

secreta esperança 

de

vê-la atirar-se a mim lavada em lágrimas. Capitu limitou-se a arregalar muito os olhos, e acabou por 

dizer: 

--Padre é bom, não há dúvida; melhor que padre só cônego, por causa das meias roxas. O roxo é cor 

muito bonita.

Pensando bem, é melhor cônego. 

--Mas não se pode ser cônego sem ser primeiramente padre, disse-lhe eu mordendo os beiços. 

--Bem; comece pelas meias pretas, depois virão as roxas. O que eu não quero perder é a sua missa 

nova; avise-me a 

tempo

para fazer um vestido à moda saia balão e babados grandes. . . Mas talvez nesse tempo a moda seja 

outra. A igreja há 

de ser

grande, Carmo ou S. Francisco. 

--Ou Candelária. 

--Candelária também. Qualquer serve, contanto que eu ouça a missa nova. Hei de fazer um figurão. Muita 

gente há de

perguntar: "Quem é aquela moça faceira que ali está com um vestido tão bonito?"--"Aquela é D. Capitolina, 

uma 

moça que

morou na Rua de Mata-cavalos... " 

--Que morou? Você vai mudar-se? 

--Quem sabe onde é que há de morar amanhã? disse ela com um tom leve de melancolia; mas tornando 

logo ao 

sarcasmo: E

você no altar, metido na alva, com a capa de ouro por cima, cantando... Pater noster... 

Ah! como eu sinto não ser um poeta romântico para dizer que isto era um duelo de ironias! Contaria os 

meus botes e 

[Linha 2750 de 7623 - Parte 2 de 4]

os dela,

a graça de um e a prontidão de outro, e o sangue correndo, e o furor na alma, até ao meu golpe final que 

foi este: 

--Pois sim, Capitu, você ouvirá a minha missa nova, mas com uma condição. 

Ao que ela respondeu: 

--Vossa Reverendíssima pode falar. 

--Promete uma cousa? 

--Que é? 

--Diga se promete. 

--Não sabendo o que é, não prometo. 

--A falar verdade são duas cousas, continuei eu, por haver-me acudido outra idéia. 

--Duas? Diga quais são. 

--A primeira é que só se há de confessar comigo, para eu lhe dar a penitência e a absolvição. A segunda é 

que... 

--A primeira está prometida, disse ela vendo-me hesitar, e acrescentou que esperava a segunda. 

Palavra que me custou, e antes não me chegasse a sair da boca: não ouviria o que ouvi, e não escreveria 

aqui uma 

cousa que

vai talvez achar incrédulos. 

-- A segunda... sim... é que... Promete-me que seja eu o padre que case você? 

--Que me case? disse ela um tanto comovida. 

Logo depois fez descair os lábios, e abanou a cabeça. 

--Não, Bentinho, disse, seria esperar muito tempo, você não vai ser padre já amanhã, leva muitos anos... 

Olhe, prometo

outra cousa; prometo que há de batizar o meu primeiro filho. 

CAPÍTULO XLV / ABANE A CABEÇA, LEITOR 

Abane a cabeça leitor; faça todos os gestos de incredulidade. Chegue a deitar fora este livro, se o tédio já 

o não obrigou 

a

isso antes tudo é possível. Mas, se o não fez antes e só agora, fio que torne a pegar do livro e que o abra 

na mesma 

página,

sem crer por isso na veracidade do autor. Todavia, não há nada mais exato. Foi assim mesmo que Capitu 

falou, com 

tais

palavras e maneiras. Falou do primeiro filho, como se fosse a primeira boneca. 

Quanto ao meu espanto, se também foi grande, veio de mistura com uma sensação esquisita. 

Percorreu-me um fluido. 

Aquela

[Linha 2800 de 7623 - Parte 2 de 4]

ameaça de um primeiro filho, o primeiro filho de Capitu, o casamento dela com outro, portanto, a 

separação absoluta, 

a

perda, a aniquilação, tudo isso produzia um tal efeito, que não achei palavra nem gesto fiquei estúpido. 

Capitu sorria; 

eu via o

primeiro filho brincando no chão... 

CAPÍTULO XLVI / AS PAZES 

As Pazes fizeram-se como a guerra, depressa. Buscasse eu neste livro a minha glória, e diria que as 

negociações 

partiram de

mim, mas não, foi ela que as iniciou. Alguns instantes depois, como eu estivesse cabisbaixo, ela abaixou 

também a 

cabeça,

mas voltando os olhos para cima a fim de ver os meus. Fiz-me de rogado; depois quis levantar-me para ir 

embora; 

mas nem

me levantei, nem sei se iria. Capitu fitou-me uns olhos tão ternos, e a posição os fazia tão súplices, que 

me deixei ficar,

passei-lhe o braço pela cintura, ela pegou-me na ponta dos dedos, e... 

Outra vez D. Fortunata apareceu à porta da casa; não sei para que, se nem me deixou tempo de puxar o 

braço; 

desapareceu

logo. Podia ser um simples descargo de consciência, uma cerimônia, como as rezas de obrigação, sem 

devoção, que se

dizem de tropel; a não ser que fosse para certificar aos próprios olhos a realidade que o coração lhe 

dizia... 

Fosse o que fosse, o meu braço continuou a apertar a cintura da filha, e foi assim que nos pacificamos. O 

bonito é que 

cada

um de nós queria agora as culpas para si, e pedíamos reciprocamente perdão. Capitu alegava a insônia, 

a dor de 

cabeça, o

abatimento do espírito, e finalmente "os seus calundus." Eu, que era muito chorão por esse tempo, sentia 

os olhos 

molhados...

Era amor puro, era efeito dos padecimentos da amiguinha, era a ternura da reconciliação. 

CAPÍTULO XLVII / "A SENHORA SAIU" 

--Está bom, acabou, disse eu finalmente; mas, explique-me só uma cousa, por que é que você me 

perguntou se eu 

tinha

medo de apanhar? 

--Não foi por nada, respondeu Capitu, depois de alguma hesitação... Para que bulir nisso? 

--Diga sempre. Foi por causa do seminário? 

--Foi; ouvi dizer que lá dão pancada... Não? Eu também não creio. 

A explicação agradou-me; não tinha outra. Se, como penso, Capitu não disse a verdade, força é 

reconhecer que não 

podia

dizê-la, e a mentira é dessas criadas que se dão pressa em responder às visitas que "a senhora saiu", 

quando a senhora 

não

quer falar a ninguém. Há nessa cumplicidade um gosto particular; o pecado em comum iguala por 

instantes a 

condição das

pessoas, não contando o prazer que dá a cara das visitas enganadas, e as costas com que elas 

descem... A verdade não 

saiu,

[Linha 2850 de 7623 - Parte 2 de 4]

ficou em casa, no coração de Capitu, cochilando o seu arrependimento. E eu não desci triste nem 

zangado; achei a 

criada

galante, apetecível. melhor que a ama. 

As andorinhas vinham agora em sentido contrário, ou não seriam as mesmas. Nós é que éramos os 

mesmos; ali 

ficamos

somando as nossas ilusões, os nossos temores, começando já a somar as nossas saudades. 

CAPÍTULO XLVIII / JURAMENTO DO POÇO 

--Não! exclamei de repente. 

--Não quê? 

Tinha havido alguns minutos de silêncio, durante os quais refleti muito e acabei por uma idéia; o tom da 

exclamação, 

porém,

foi tão alto que espantou a minha vizinha. 

--Não há de ser assim, continuei. Dizem que não estamos em idade de casar, que somos crianças, 

criançolas,--já ouvi 

dizer

criançolas. Bem; mas dous ou três anos passam depressa. Você jura uma cousa? lura que só há de casar 

comigo? 

Capitu não hesitou em jurar, e até lhe vi as faces vermelhas de prazer. Jurou duas vezes e uma terceira: 

--Ainda que você case com outra, cumprirei o meu juramento, não casando nunca. 

--Que eu case com outra? 

--Tudo pode ser. Bentinho. Você pode achar outra moça que lhe queira, apaixonar-se por ela e casar. 

Quem sou eu 

para

você lembrar-se de mim nessa ocasião? 

--Mas eu também juro! Juro, Capitu, juro por Deus Nosso Senhor que só me casarei com você. Basta isto? 

--Devia bastar, disse ela; eu não me atrevo a pedir mais. Sim, você jura... Mas juremos por outro modo; 

juremos que 

nos

havemos de casar um com outro, haja o que houver. 

Compreendeis a diferença, era mais que a eleição do cônjuge, era a afirmação do matrimônio. A cabeça 

da minha 

amiga

sabia pensar claro e depressa. Realmente, a fórmula anterior era limitada, apenas exclusiva. Podíamos 

acabar 

solteirões,

como o sol e a lua, sem mentir ao juramento do poço. Esta fórmula era melhor, e tinha? a vantagem de 

me fortalecer 

o

coração contra a investidura eclesiástica. Juramos pela segunda fórmula, e ficamos tão felizes que todo 

receio de 

perigo

desapareceu. Éramos religiosos, tínhamos o céu por testemunha. Eu nem já temia o seminário. 

--Se teimarem muito, irei; mas faço de conta que é um colégio qualquer; não tomo ordens. 

[Linha 2900 de 7623 - Parte 2 de 4]

Capitu temia a nossa separação, mas acabou aceitando este alvitre, que era o melhor. Não afligíamos 

minha mãe, e o 

tempo

correria até o ponto em que o casamento pudesse fazer-se. Ao contrário, qualquer resistência ao 

seminário confirmaria 

a

denúncia de José Dias. Esta reflexão não foi minha, mas dela. 

CAPÍTULO XLIX / UMA VELA AOS SÁBADOS 

Eis aqui como, após tantas canseiras, tocávamos o porto a que nos devíamos ter abrigado logo. Não nos 

censures, 

piloto de

má morte, não se navegam corações como os outros mares deste mundo. Estávamos contentes, 

entramos a falar do 

futuro.

Eu prometia à minha esposa uma vida sossegada e bela, na roça ou fora da cidade. Viríamos aqui uma 

vez por ano. 

Se fosse

em arrabalde, seria longe, onde, ninguém nos fosse aborrecer. A casa, na minha opinião, não devia ser 

grande nem 

pequena,

um meio-termo; plantei-lhe flores, escolhi móveis, uma sege e um oratório. Sim, havíamos de ter um 

oratório bonito, 

alto, de

jacarandá, com a imagem de Nossa Senhora da Conceição. Demorei-me mais nisto que no resto, em parte 

porque 

éramos

religiosos, em parte para compensar a batina que eu ia deitar às urtigas- mas ainda restava uma parte 

que atribuo ao 

intuito

secreto e inconsciente de captar a proteção do céu. Havíamos de acender uma vela aos sábados... 

CAPÍTULO L / UM MEIO-TERMO 

Meses depois fui para o seminário de S. José. Se eu pudesse contar as lágrimas que chorei na véspera e 

na manhã, 

somaria

mais que todas as vertidas desde Adão e Eva. Há nisto alguma exageração; mas é bom ser enfático, uma 

ou outra 

vez, para

compensar este escrúpulo de exatidão que me aflige. Entretanto, se eu me ativer só à lembrança da 

sensação, não fico 

longe

da verdade; aos quinze anos, tudo é infinito. Realmente, por mais preparado que estivesse, padeci muito. 

Minha mãe 

também

padeceu, mas sofria com alma e coração; demais, o Padre Cabral achara um meio-termo, experimentar-

me a 

vocação; se no

fim de dous anos, eu não revelasse vocação eclesiástica, seguiria outra carreira. 

--As promessas devem ser cumpridas conforme Deus quer. Suponha que Nosso Senhor nega disposição 

a seu filho, e 

que o

costume do seminário não lhe dá o gosto que me concedeu a mim, é que a vontade divina é outra. A 

senhora não 

podia pôr

em seu filho, antes de nascido, uma vocação que Nosso Senhor lhe recusou... 

Era uma concessão do padre. Dava a minha mãe um perdão antecipado, fazendo vir do credor a 

relevação da dívida. 

Os

olhos dela brilharam, mas a boca disse que não. José Dias, não tendo alcançado ir comigo para a Europa, 

agarrou-se 

ao

mais próximo, e apoiou o "alvitre do Sr. protonotário"; só lhe parecia que um ano era bastante. 

[Linha 2950 de 7623 - Parte 2 de 4]

--Estou certo, disse ele, piscando-me o olho, que dentro de um ano a vocação eclesiástica do nosso 

Bentinho se 

manifesta

clara e decisiva. Há de ser um padre de mão-cheia. Também, se não vier em um ano... 

E a mim, mais tarde, em particular: 

--Vá por um ano; um ano passa depressa. Se não sentir gosto nenhum, é que Deus não quer, como diz o 

padre, e nesse

caso, meu amiguinho, o melhor remédio é a Europa. 

Capitu deu-me igual conselho, quando minha mãe lhe anunciou a minha ida definitiva para o seminário: 

--Minha filha, você vai perder o seu companheiro de criança... 

Fez-lhe tão bem este tratamento de filha (era a primeira vez que minha mãe lhe dava), que nem teve 

tempo de ficar 

triste;

beijou-lhe a mão, e disse-lhe que já sabia disso por mim mesmo. Em particular animou-me a suportar 

tudo com 

paciência; no

fim de um ano as cousas estariam mudadas, e um ano andava depressa. Não foi ainda a nossa 

despedida; esta fez-se 

na

véspera, por um modo que pede Capítulo especial. O que unicamente digo aqui é que, ao passo que nos 

prendíamos 

um ao

outro, ela ia prendendo minha mãe, fez-se mais assídua e terna, vivia ao pé dela, com os olhos nela. 

Minha mãe era de 

natural

simpático, e igualmente sensível; tanto se doía como se aprazia de qualquer cousa. Entrou a achar em 

Capitu uma 

porção de

graças novas, de dotes finos e raros; deu-lhe um anel dos seus e algumas galanterias. Não consentiu em 

fotografar-se, 

como

a pequena lhe pedia, para lhe dar um retrato; mas tinha uma miniatura, feita aos vinte e cinco anos, e, 

depois de 

algumas

hesitações, resolveu dar-lha. Os olhos de Capitu, quando recebeu o mimo, não se descrevem, não eram 

oblíquos, nem 

de

ressaca, eram direitos, claros, lúcidos. Beijou o retrato com paixão, minha mãe fez-lhe a mesma cousa a 

ela. Tudo isto 

me

lembra a nossa despedida. 

CAPÍTULO LI / ENTRE LUZ E FUSCO 

Entre luz e fusco, tudo há de ser breve como esse instante. Nem durou muito a nossa despedida, foi o 

mais que pôde, 

em

casa dela, na sala de visitas, antes do acender das velas; aí é que nos despedimos de uma vez. Juramos 

novamente 

que

havíamos de casar um com outro, e não foi só o aperto de mão que selou o contrato, como no quintal, foi 

a 

conjunção das

nossas bocas amorosas... Talvez risque isto na impressão, se até lá não pensar de outra maneira; se 

pensar. fica. E 

desde já

fica, porque, em verdade, é a nossa defesa. O que o mandamento divino quer é que não juremos em vão 

pelo santo 

nome de

Deus. Eu não ia mentir ao seminário, uma vez que levava um contrato feito no próprio cartório do céu. 

Quanto ao 

selo, Deus,

como fez as mãos limpas, assim fez os lábios limpos, e a malícia está antes na tua cabeça perversa que 

na daquele 

[Linha 3000 de 7623 - Parte 2 de 4]

casal de

adolescentes... Oh! minha doce companheira da meninice, eu era puro, e puro fiquei, e puro entrei na aula 

de S. José, a

buscar de aparência a investidura sacerdotal, e antes dela a vocação. Mas a vocação eras tu, a 

investidura eras tu. 

CAPÍTULO LII / O VELHO PÁDUA 

Já agora conto também os adeuses do velho Pádua. Logo cedo veio à nossa casa. Minha mãe disse-lhe 

que fosse 

falar-me

ao quarto. 

--Dá licença? perguntou metendo a cabeça pela porta. 

Fui apertar-lhe a mão; ele abraçou-me com ternura. 

--Seja feliz! disse-me. A mim e a toda a minha gente creia que ficam muitas saudades. Todos nós 

estimamos muito ao

senhor, como merece. Se lhe disserem outra cousa, não acredite. São intrigas. Também eu, quando me 

casei, fui vítima 

de

intrigas; desfizeram-se. Deus é grande e descobre a verdade. Se algum dia perder sua mãe e seu tio,--

cousa que eu, por 

esta

luz que me alumia, não desejo, porque são boas pessoas, excelentes pessoas, e eu sou grato às finezas 

recebidas... Não, 

eu

não sou como outros, certos parasitas, vindos de fora para desunião das famílias, aduladores baixos, 

não- eu sou de 

outra

espécie; não vivo papando os jantares nem morando em casa alheia... Enfim, são os mais felizes! 

"Por que falará assim? pensei. Naturalmente sabe que José Dias diz mal dele." 

--Mas, como ia dizendo, se algum dia perder os seus parentes, pode contar com a nossa companhia. Não 

é suficiente 

em

importância, mas a afeição é imensa, creia. Padre que seja, a nossa casa está às suas ordens. Quero só 

que me não 

esqueça;

não esqueça o velho Pádua... 

Suspirou e continuou: 

--Não esqueça o seu velho Pádua, e, se tem algum trapinho que me deixe em lembrança, um caderno 

latino, qualquer 

cousa,

um botão de colete, cousa que já lhe não preste para nada. O valor é a lembrança. Tive um sobressalto. 

Havia 

embrulhado

em um papel um cacho dos meus cabelos, tão grandes e tão bonitos, cortados na véspera. A intenção era 

levá-los a 

Capitu,

ao sair; mas tive idéia de dá-lo ao pai, a filha saberia tomá-lo e guardá-lo. Peguei do embrulho e dei-lho. 

--Aqui está, guarde. 

--Um cachinho dos seus cabelos! exclamou Pádua abrindo e fechando o embrulho. Oh! obrigado! obrigado 

por mim e 

pela

minha gente! Vou dá-lo à velha, para guardá-lo, ou à pequena, que é mais cuidadosa que a mãe. Que 

lindos que são! 

Como

é que se corta uma beleza destas? Dê cá um abraço! outro! mais outro! adeus! 

[Linha 3050 de 7623 - Parte 2 de 4]

Tinha os olhos úmidos deveras; levava a cara dos desenganados, como quem empregou em um só 

bilhete todas as 

suas

economias de esperanças, e vê sair branco o maldito número,--um número tão bonito! 

CAPÍTULO LIII / A CAMINHO! 

Fui para o seminário. Poupa-me as outras despedidas. Minha mãe apertava-me ao peito. Prima Justina 

suspirava. 

Talvez

chorasse mal ou nada. Há pessoas a quem as lágrimas não acodem logo nem nunca, diz-se que 

padecem mais que as 

outras.

Prima Justina disfarçava naturalmente os seus padecimentos íntimos, emendando os descuidos de 

minha mãe, 

fazendo-me

recomendações, dando ordens. Tio Cosme, quando eu lhe beijei a mão em despedida, disse-me rindo: 

--Anda lá, rapaz, volta-me papa! 

José Dias, composto e grave, não dizia nada a princípio; tínhamos falado na véspera, no quarto dele, 

onde fui ver se 

era

ainda possível evitar o seminário. Já não era, mas deu-me esperanças e principalmente animou-me 

muito. Antes de 

um ano

estaríamos a bordo. Como eu achasse muito breve, explicou-se. 

--Dizem que não é bom tempo de atravessar o Atlântico, vou indagar; se não for, iremos em março ou 

abril. 

--Posso estudar medicina aqui mesmo. 

José Dias correu os dedos pelos suspensórios com um gesto de impaciência, apertou os beiços, até que 

formalmente 

rejeitou

o alvitre. 

--Não duvidaria aprovar a idéia, disse ele, se na Escola de Medicina não ensinassem, exclusivamente, a 

podridão 

alopata. A

alopatia é o erro dos séculos, e vai morrer; é o assassinato, é a mentira, é a ilusão. Se lhe disserem que 

pode aprender 

na

Escola de Medicina aquela parte da ciência comum a todos os sistemas, é verdade; a alopatia é erro na 

terapêutica.

Fisiologia, anatomia, patologia, não são alopáticas nem homeopáticas, mas é melhor aprender logo tudo 

de uma vez, 

por

livros e por língua de homens cultores da verdade... 

Assim falara na véspera e no quarto. Agora não dizia nada, ou proferia algum aforismo sobre a religião e 

a família; 

lembro-me

deste: "Dividi-lo com Deus é ainda possuí-lo". Quando minha mãe me deu o último beijo: "Quadro 

amantíssimo!" 

suspirou

ele. Era manhã de um lindo dia. Os moleques cochichavam; as escravas tomam a bênção: "Bênção, nhô 

Bentinho! 

não se

esqueça de sua Joana! Sua Miquelina fica rezando por vosmecê!" Na rua José Dias insistiu nas 

esperanças: 

--Agüente um ano; até lá tudo estará arranjado. 

[Linha 3100 de 7623 - Parte 2 de 4]

CAPÍTULO LIV / PANEGÍRICO DE SANTA MÔNICA 

No Seminário... Ah! não vou contar o seminário, nem me bastaria a isso um Capítulo. Não, senhor meu 

amigo; algum 

dia.

sim, é possível que componha um abreviado do que ali vi e vivi, das pessoas que tratei, dos costumes, 

de todo o resto. 

Esta

sarna de escrever, quando pega aos cinqüenta anos, não despega mais. Na mocidade é possível curar-se 

um homem 

dela; e,

sem ir mais longe, aqui mesmo no seminário tive um companheiro que compôs versos, à maneira dos de 

Junqueira 

Freire,

cujo livro de frade-poeta era recente. Ordenou-se anos depois encontrei-o no coro de S. Pedro e pedi-lhe 

que me 

mostrasse

os versos novos. 

--Que versos? perguntou meio espantado. 

--Os seus. Pois não se lembra que no seminário... 

--Ah! sorriu ele. 

Sorriu, e continuando a procurar num livro aberto a hora em que tinha de cantar no dia seguinte, 

confessou-me que 

não fizera

mais versos depois de ordenado. Foram cócegas da mocidade; coçou-se, passou, estava bom. E falou-me 

em prosa de 

uma

infinidade de cousas do dia. a vida cara, um sermão do padre X..., uma vigairaria mineira... 

Contrário a isso foi um seminarista que não seguiu a carreira. Chamava-se... Não é preciso dizer o nome; 

baste o caso. 

Tinha

composto um Panegírico de Santa Mônica, elogiado por algumas pessoas e então lido entre os 

seminaristas. Alcançou

licença de imprimi-lo, e dedicou-o a Santo Agostinho. Tudo isso é história velha; o que é mais moço é que 

um dia. em 

1882,

indo ver certo negócio em repartição de marinha, ali dei com este meu colega, feito chefe de uma seção 

administrativa.

Deixara seminário, deixara letras, casara e esquecera tudo, menos o Panegírico de Santa Mônica, umas 

vinte e nove 

páginas,

que veio distribuindo pela vida fora. Como eu precisasse de algumas informações, fui pedir-lhas, e seria 

impossível 

achar

melhor nem mais pronta vontade; deu-me tudo, claro, certo, copioso Naturalmente conversamos do 

passado, 

memórias

pessoais, casos de estudo, incidentes de nada, um livro, um verbo, um mote, toda a velha palhada saiu 

cá fora, e rimos

juntos, e suspiramos de companhia. Vivemos algum tempo do nosso velho seminário. Ou porque eram 

dele, ou porque

éramos então moços, as recordações traziam tal poder de felicidade que, se alguma sombra contrária 

houve então, 

não

apareceu agora. Ele confessou-me que perdera de vista todos os companheiros do seminário. 

--Também eu, quase todos; uma vez ordenados, voltaram naturalmente às suas províncias, e os daqui 

tomaram 

vigairarias

fora. 

-- Bom tempo! suspirou ele. 

[Linha 3150 de 7623 - Parte 2 de 4]

E, após alguma reflexão, fitando em mim uns olhos murchos e teimosos, perguntou-me: 

--Conservou o meu Panegírico? 

Não achei que dizer; tentei mover os beiços, mas não tinha palavra, afinal perguntei: 

--Panegírico? Que panegírico? 

--O meu Panegírico de Santa Mônica. 

Não me lembrou logo, mas a explicação devia bastar; e depois de alguns instantes de pesquisa mental, 

respondi que 

por

muito tempo o conservara, mas as mudanças, as viagens... 

--Hei de levar-lhe um exemplar. 

Antes de vinte e quatro horas estava em minha casa, com o folheto, um velho folheto de vinte e seis 

anos, encardido,

manchado do tempo, mas sem lacuna, e com uma dedicatória manuscrita e respeitosa. 

--É o penúltimo exemplar, disse-me; agora só me resta um, que não posso dar a ninguém. 

E como me visse folhear o opúsculo: 

--Veja se lhe lembra algum pedaço, disse-me. 

Vinte e seis anos de intervalo fazem morrer amizades mais estreitas e assíduas, mas era cortesia, era 

quase caridade 

recordar

alguma lauda; li uma delas, acentuando certas frases para lhe dar a impressão de que achavam eco em 

minha 

memória.

Concordou que fossem belas, mas preferia outras, e apontou-as. 

--Recorda-se bem? 

--Perfeitamente. Panegírico de Santa Mônica! Como isto me faz remontar os anos da minha mocidade! 

Nunca me 

esqueceu

o seminário, creia. Os anos passam, os acontecimentos vêm uns sobre outros, e as sensações também, 

e vieram 

amizades

novas que também se foram depois, como é lei da vida... Pois, meu caro colega, nada fez apagar aquele 

tempo da 

nossa

convivência, os padres, as lições, os recreios... os nossos recreios, lembra-se? o Padre Lopes, oh! o 

Padre Lopes... 

Ele, com os olhos no ar, devia estar ouvindo, e naturalmente ouvia, mas só me disse uma palavra, e 

ainda assim 

depois de

algum tempo de silêncio, recolhendo os olhos e um suspiro! 

--Tem agradado muito este meu Panegírico! 

CAPÍTULO LV / UM SONETO 

Dita a palavra, apertou-me as mãos com as forças todas de um vasto agradecimento, despediu-se e saiu. 

Fiquei só 

[Linha 3200 de 7623 - Parte 2 de 4]

com o

Panegírico, e o que as folhas dele me lembraram foi tal que merece um Capítulo ou mais. Antes, porém, e 

porque 

também eu

tive o meu Panegírico, contarei a história de um soneto que nunca fiz: era no tempo do seminário, e o 

primeiro verso é 

o que

ides ler: 

Oh! flor do céu! oh! flor cândida e pura! 

Como e por que me saiu este verso da cabeça, não sei; saiu assim, estando eu na cama como uma 

exclamação solta, 

e, ao

notar que tinha a medida de verso, pensei em compor com ele alguma cousa, um soneto. A insônia, musa 

de olhos

arregalados, não me deixou dormir uma longa hora ou duas; as cócegas pediam-me unhas, e coçava-me 

com alma. 

Não

escolhi logo, logo, o soneto; a princípio cuidei de outra forma, e tanto de rima como de verso solto. r afinal 

ative-me ao

soneto. Era um poema breve e prestadio. Qual à idéia, o primeiro verso não era ainda uma idéia, era uma 

exclamação; 

a

idéia viria depois. Assim na cama, envolvido no lençol. tratei de poetar. Tinha o alvoroço da mãe que 

sente o filho, e o

primeiro filho. Ia ser poeta, ia competir com aquele monge da Bahia pouco antes revelado, e então na 

moda; eu, 

seminarista,

diria em verso as minhas tristezas, como ele dissera as suas no claustro. Decorei bem o verso, e 

repetia-o em voz baixa, 

aos

lençóis; francamente achava-o bonito, e ainda agora não me parece mau: 

Oh! flor do céu! oh! flor cândida e pura! 

Quem era a flor? Capitu, naturalmente; mas podia ser a virtude, a poesia, a religião, qualquer outro 

conceito a que 

coubesse

a metáfora da flor, e flor do céu. Aguardei o resto, recitando sempre verso, e deitado ora sobre o lado 

direito, ora sobre 

o

esquerdo; afinal deixei-me estar de costas, com os olhos no tecto, mas nem assim. vinha mais nada. 

Então adverti que 

os

sonetos mais gabados eram os que concluíam com chave de ouro, isto é, um desses versos capitas no 

sentido e na 

forma.

Pensei em forjar uma de tais chaves, considerando que o verso final, saindo cronologicamente dos treze 

anteriores, 

com

dificuldade traria a perfeição louvada; imaginei que tais chaves eram fundidas antes da fechadura. Assim 

foi que me 

deter

minei a compor o último verso do soneto, e, depois de muito suar, saiu este: 

Perde-se a vida, ganha-se a batalha! 

Sem vaidade, e falando como se fosse de outro, era um verso magnífico. Sonoro, não há dúvida. E tinha 

um 

pensamento, a

vitória ganha à custa da própria vida, pensamento alevantado e nobre. Que não fosse novidade, é 

possível, mas 

também não

era vulgar; e ainda agora não explico por que via misteriosa entrou numa cabeça de tão poucos anos. 

Naquela ocasião

achei-o sublime. Recitei uma e muitas vêzes a chave de ouro, depois repeti os dous versos 

seguidamente, e dispus-me a

ligá-los pelos doze centrais. A idéia agora, à vista do último verso, pareceu-me melhor não ser Capitu; 

seria a justiça. 

Era

[Linha 3250 de 7623 - Parte 2 de 4]

mais próprio dizer que, na pugna pela justiça, perder-se-ia acaso a vida, mas a batalha ficava ganha. 

Também me 

ocorreu

aceitar a batalha, no sentido natural, e fazer dela a luta pela pátria, por exemplo; nesse caso a flor do céu 

seria a 

liberdade.

Esta acepção porém, sendo o poeta um seminarista, podia não caber tanto como a primeira, e gastei 

alguns minutos 

em

escolher uma ou outra. Achei melhor a justiça, mas afinal aceitei definitivamente uma idéia nova a 

caridade, e recitei 

os dous

versos, cada um a seu modo, um languidamente: 

Oh! flor do céu! oh! flor cândida e pura 

e o outro com grande brio: 

Perde-se a vida, ganha-se a batalha! 

A sensação que tive é que ia sair um soneto perfeito. Começar bem e acabar bem não era pouco. Para me 

dar um 

banho de

inspiração, evoquei alguns sonetos célebres, e notei que os mais deles eram facílimos; os versos saíam 

uns dos outros, 

com a

idéia em si, tão naturalmente, que se não acabava de crer se ela é que os fizera, se eles é que a 

suscitavam. Então 

tornava ao

meu soneto, e novamente repetia o primeiro verso e esperava o segundo; o segundo não vinha, nem 

terceiro, nem 

quarto;

não vinha nenhum. Tive alguns ímpetos de raiva, e mais de uma vez pensei em sair da cama e ir ver tinta 

e papel; 

pode ser

que, escrevendo, os versos acudissem, mas... 

Cansado de esperar, lembrou-me alterar o sentido do último verso, com a simples transposição de duas 

palavras, 

assim: 

Ganha-se a vida, perde-se a batalha! 

O sentido vinha a ser justamente o contrário; mas talvez isso mesmo trouxesse a inspiração. Neste caso, 

era uma 

ironia: não

exercendo a caridade, pode-se ganhar a vida, mas perde-se a batalha do céu. Criei forças novas e 

esperei. Não tinha 

janela;

se tivesse, é possível que fosse pedir uma idéia à noite. E quem sabe se os vagalumes luzindo cá 

embaixo, não seriam 

para

mim como rimas das estrelas, e esta viva metáfora não me daria os versos esquivos, com os seus 

consoantes e sentidos

próprios? 

Trabalhei em vão, busquei, catei, esperei, não vieram os versos. Pelo tempo adiante escrevi algumas 

páginas em prosa, 

e

agora estou compondo esta narração, não achando maior dificuldade que escrever, bem ou mal. Pois, 

senhores, nada 

me

consola daquele soneto que não fiz. Mas, como eu creio que os sonetos existem feitos, como as odes e 

os dramas, e as

demais obras de arte, por uma razão de ordem metafísica, dou esses dous versos ao primeiro 

desocupado que os 

quiser. Ao

domingo, ou se estiver chovendo, ou na roça, em qualquer ocasião de lazer, pode tentar ver se o soneto 

sai. Tudo é 

[Linha 3300 de 7623 - Parte 2 de 4]

dar-lhe

uma idéia e encher o centro que falta. 

CAPÍTULO LVI / UM SEMINARISTA 

Tudo meia repetindo o diabo do opúsculo, com as suas letras velhas e citações latinas. Vi sair daquelas 

folhas muitos 

perfis

de seminaristas, os irmãos Albuquerques, por exemplo, um dos quais é cônego na Bahia, enquanto o 

outro seguiu 

medicina e

dizem haver descoberto um específico contra a febre amarela. Vi o Bastos, um magricela, que está de 

vigário em

Meia-Ponte, se não morreu já; Luís Borges, apesar de padre, fez-se político, e acabou senador do 

império... Quantas 

outras

caras me fitavam das páginas frias do Panegírico! Não, não eram frias; traziam o calor da juventude 

nascente, o calor 

do

passado, o meu próprio calor. Queria lê-las outra vez, e lograva entender algum texto, tão recente como 

no primeiro 

dia.

ainda que mais breve. Era um encanto ir por ele; às vezes, inconscientemente, dobrava a folha como se 

estivesse lendo 

de

verdade; creio que era quando os olhos me caíam na palavra do fim da página, e a mão, acostumada a 

ajudá-los, 

fazia o seu

ofício... 

Eis aqui outro seminarista. Chamava-se Ezequiel de Sousa Escobar era um rapaz esbelto, olhos claros, 

um pouco 

fugitivos,

como as mãos, como os pés, como a fala, como tudo. Quem não estivesse acostumado com ele podia 

acaso sentir-se 

mal,

não sabendo por onde lhe pegasse. Não fitava de rosto, não falava claro nem seguido as mãos não 

apertavam as 

outras, nem

se deixavam apertar delas, por que os dedos, sendo delgados e curtos, quando a gente cuidava tê-los 

entre os seus, já 

não

tinha nada. O mesmo digo dos pés, que lia depressa estavam aqui como lá. Esta dificuldade em pousar 

foi a maior 

obstáculo

que achou para tomar os costumes do seminário. O sorriso era instantâneo, mas também ria folgado e 

largo. Uma 

cousa não

seria tão fugitiva, como o resto, a reflexão; íamos dar com ele, muita vez, olhos enfiados em si, 

cogitando. 

Respondia-nos

sempre que meditava algum ponto espiritual, ou então que recordava a lição da véspera. Quando ele 

entrou na minha

intimidade pedia-me freqüentemente explicações e repetições miúdas, e tinha memória para guardá-las 

todas, até as 

palavras.

Talvez esta faculdade prejudicasse alguma outra. 

Era mais velho que eu três anos, filho de um advogado de Curitiba, aparentado com um comerciante do 

Rio de 

Janeiro, que

servia de correspondente ao pai. Este era homem de fortes sentimentos católicos. Escobar tinha uma 

irmã, que era um 

anjo,

dizia ele. 

--Não é só na beleza que é um anjo, mas também na bondade. Não imagina que boa criatura que ela é. 

Escreve-me 

muita

vez, hei de mostrar-lhe as cartas dela. 

[Linha 3350 de 7623 - Parte 2 de 4]

De fato, eram simples e afetuosas, cheias de carícias e conselhos. Escobar contava-me histórias dela, 

interessantes, 

todas as

quais vinham a dar na bondade e no espírito daquela criatura; tais eram que me fariam capaz de acabar 

casando com 

ela se

não fosse Capitu. Morreu pouco depois. Eu, seduzido pelas palavras dele, estive quase a contar-lhe logo, 

logo, a minha

história. A princípio, fui tímido, mas ele fez-se entrado na minha confiança. Aqueles modos fugitivos, 

cessavam 

quando ele

queria, e o meio e o tempo os fizeram mais pousados. Escobar veio abrindo a alma toda, desde a porta 

da rua até o 

fundo

do quintal. A alma da gente, como sabes, é uma casa assim disposta, não raro com janelas para todos os 

lados, muita 

luz e ar

puro. Também as há fechadas e escuras, sem janelas ou com poucas e gradeadas, à semelhança de 

conventos e 

prisões.

Outrossim, capelas e bazares, simples alpendres ou paços suntuosos. 

Não sei o que era a minha. Eu não era ainda casmurro, nem dom casmurro; o receio é que me tolhia a 

franqueza, mas 

como

as portas não tinham chaves nem fechaduras, bastava empurrá-las, e Escobar empurrou-as e entrou. Cá o 

achei 

dentro, cá

ficou, até que... 

CAPÍTULO LVII / DE PREPARAÇÃO 

Ah! Mas não eram só os seminaristas que me iam saindo daquelas folhas velhas do Panegírico. Elas me 

trouxeram 

também

sensações passadas, tais e tantas que eu não poderia dizê-las todas, sem tirar espaço ao resto. Uma 

dessas, e das 

primeiras

quisera contá-la aqui em latim. Não é que a matéria não ache termos honestos em nossa língua, que é 

casta para os 

castos,

como pode ser torpe para os torpes. Sim, leitora castíssima, como diria o meu finado José Dias podeis ler 

o Capítulo 

até ao

fim, sem susto nem vexame. 

Já agora meto a história em outro Capítulo. Por mais composto que este me saia, há sempre no assunto 

alguma cousa 

menos

austera, que pede umas linhas de repouso e preparação. Sirva este de preparação. E isto é muito, leitor 

meu amigo; o

coração, quando examina a possibilidade do que há de vir, as proporções dos acontecimentos e a cópia 

deles, fica 

robusto e

disposto, e o mal é menor mal. Também, se não fica então, não fica nunca. E aqui verás tal ou qual 

esperteza minha;

porquanto, ao ler o que vais ler, é provável que o aches menos cru do que esperavas. 

CAPÍTULO LVIII / O TRATADO 

Foi o caso que, uma segunda-feira, voltando eu para o seminário, vi cair na rua uma senhora. O meu 

primeiro gesto, 

em tal

caso, devia ser de pena ou de riso; não foi uma nem outra cousa, porquanto (e é isto que eu quisera dizer 

em latim),

porquanto a senhora tinha as meias mui lavadas, e não as sujou, levava ligas de seda, e não as perdeu. 

Várias pessoas

acudiram, mas não tiveram tempo de a levantar; ela ergueu-se muito vexada, sacudiu-se, agradeceu, e 

enfiou pela rua

próxima. 

[Linha 3400 de 7623 - Parte 2 de 4]

--Este gosto de imitar as francesas da Rua do Ouvidor, dizia-me José Dias andando e comentando a 

queda, é 

evidentemente

um erro. As nossas moças devem andar como sempre andaram, com seu vagar e paciência, e não este 

tique-tique

afrancesado... 

Eu mal podia ouvi-lo. As meias e as ligas da senhora branqueavam e enroscavam-se diante de mim, e 

andavam, 

caíam,

erguiam-se e iam-se embora. Quando chegamos à esquina, olhei para a outra rua, e vi, a distancia, a 

nossa desastrada, 

que ia

no mesmo passo, tique-tique, tique-tique... 

--Parece que não se machucou, disse eu. 

--Tanto melhor para ela, mas é impossível que não tenha arranhado os joelhos; aquela presteza é 

manha... 

Creio que foi "manha" que ele disse; eu fiquei "nos joelhos arranhados". Dali em diante, até o seminário, 

não vi mulher 

na rua,

a quem não desejasse uma queda, a algumas adivinhei que traziam as meias esticadas e as ligas 

justas... Tal haveria 

que nem

levasse meias... Mas eu as via com elas... Ou então... Também é possível... 

Vou esgarçando isto com reticências para dar uma idéia das minhas idéias, que eram assim difusas e 

confusas; com 

certeza

não dou nada. A cabeça ia-me quente, e o andar não era seguro. No seminário, a primeira hora foi 

insuportável. As 

batinas

traziam ar de saias, e lembravam-me a queda da senhora. Já não era uma só que eu via cair; todas as 

que eu 

encontrara na

rua, mostravam-me agora de relance as ligas azuis; eram azuis. De noite, sonhei com elas. Uma multidão 

de 

abomináveis

criaturas veio andar à roda de mim, tique-tique... Eram belas, umas finas, outras grossas, todas ágeis 

como o diabo. 

Acordei,

busquei afugentá-las com esconderijos e outros métodos, mas tão depressa dormi como tornaram, e, com 

as mãos 

presas

em volta de mim, faziam um vasto círculo de saias ou, trepadas no ar, choviam pés e pernas sobre a 

minha cabeça. 

Assim fui

até madrugada. Não dormi mais; rezei padre-nossos, ave-marias, e credos, e sendo este livro a verdade 

pura, é força

confessar que tive de interromper mais de uma vez as minhas orações para acompanhar no escuro uma 

figura ao 

longe,

tique-tique, tique-tique... Pegava depressa na oração, sempre no meio para concertá-la bem, como se não 

tivesse 

havido

interrupção, mas certamente não unia a frase nova à antiga. 

Vindo o mal pela manhã adiante, tentei vencê-lo, mas por um modo que o não perdesse de todo. Sábios 

da Escritura,

adivinhai o que podia ser. Foi isto. Não podendo rejeitar de mim aqueles quadros, recorri a um tratado 

entre a minha

consciência e a minha imaginação. As visões feminis seriam de ora avante consideradas como simples 

encarnações 

dos

vícios, e por isso mesmo contempláveis, como o melhor modo de temperar o caráter e aguerri-lo para os 

combates 

ásperos

da vida. Não formulei isto por palavras, nem foi preciso; o contrato fez-se tacitamente, com alguma 

repugnância, mas 

[Linha 3450 de 7623 - Parte 2 de 4]

fez-se.

E por alguns dias, era eu mesmo que evocava as visões para fortalecer-me, e não as rejeitava, senão 

quando elas 

mesmo de

cansadas, se iam embora. 

CAPÍTULO LIX / CONVIVAS DE BOA MEMÓRIA 

Há dessas reminiscências que não descansam antes que a pena ou a língua as publique. Um antigo dizia 

arrenegar de 

conviva

que tem boa memória. A vida é cheia de tais convivas, e eu sou acaso um deles, conquanto a prova de ter 

a memória 

fraca

seja exatamente não me acudir agora o nome de tal antigo; mas era um antigo, e basta. 

Não, não, a minha memória não é boa. Ao contrário, é comparável a alguém que tivesse vivido por 

hospedarias, sem 

guardar

delas nem caras nem nomes, e somente raras circunstancias. A quem passe a vida na mesma casa de 

família, com os 

seus

eternos móveis e costumes, pessoas e afeições, é que se lhe grava tudo pela continuidade e repetição. 

Como eu invejo 

os

que não esqueceram a cor das primeiras calças que vestiram! Eu não atino com a das que enfiei ontem 

Juro só que 

não eram

amarelas porque execro essa cor; mas isso mesmo pode ser olvido e confusão. 

E antes seja olvido que confusão; explico-me. Nada se emenda bem nos livros confusos, mas tudo se 

pode meter nos 

livros

omissos. Eu, quando leio algum desta outra casta, não me aflijo nunca. O que faço, em chegando ao fim, 

é cerrar os 

olhos e

evocar todas as cousas que não achei nele. Quantas idéias finas me acodem então! Que de reflexões 

profundas! Os 

rios, as

montanhas, as igrejas que não vi nas folhas lidas, todos me aparecem agora com as suas águas, as 

suas árvores, os 

seus

altares, e os generais sacam das espadas que tinham ficado na bainha, e os clarins soltam as notas que 

dormiam no 

metal, e

tudo marcha com uma alma imprevista que tudo se acha fora de um livro falho, leitor amigo. Assim 

preencho as 

lacunas

alheias; assim podes também preencher as minhas. 

CAPÍTULO LX / QUERIDO OPÚSCULO 

Assim fiz eu ao Panegírico de Santa Mônica, e fiz mais: pus-lhe não só o que faltava da santa, mas ainda 

cousas que 

não

eram dela. Viste o soneto, as meias, as ligas, o seminarista Escobar e vários outros. Vais agora ver o 

mais que naquele 

dia

me foi saindo das páginas amarelas do opúsculo. 

Querido opúsculo, tu não prestavas para nada, mas que mais presta um velho par de chinelas? 

Entretanto, há muita 

vez no

casal de chinelas um como aroma e calor de dous pés. Gastas e rotas, não deixam de lembrar que uma 

pessoa as 

calçava de

manhã, ao erguer da cama, ou as descalçava à noite, ao entrar ela. E se a comparação não vale, porque 

as chinelas 

[Linha 3500 de 7623 - Parte 2 de 4]

são ainda

uma parte da pessoa e tiveram o contacto dos pés, aqui estão outras lembranças, como a pedra da rua, a 

porta da 

casa, um

assobio particular, um pregão de quitanda, como aquele das cocadas que contei no cap. XVIII. 

Justamente, quando 

contei o

pregão das cocadas, fiquei tão curtido de saudades que me lembrou fazê-lo escrever por um amigo, 

mestre de música, 

e

grudá-lo às pernas do Capítulo. Se depois jarretei o Capítulo, foi porque outro músico, a quem o mostrei, 

me confessou

ingenuamente não achar no trecho escrito nada que lhe acordasse saudades. Para que não aconteça o 

mesmo aos 

outros

profissionais que porventura me lerem, melhor é poupar ao editor do livro o trabalho e a despesa da 

gravura. Vês que 

não

pus nada, nem ponho. Já agora creio que não basta que os pregões de rua, como os opúsculos de 

seminário, encerrem

casos, pessoas e sensações; é preciso que a gente os tenha conhecido e padecido no tempo, sem o que 

tudo é calado e

incolor. 

Mas, vamos ao mais que me foi saindo das páginas amarelas. 

CAPÍTULO LXI / A VACA DE HOMERO 

O mais foi muito. Vi saírem os primeiros dias da separação, duros e opacos, sem embargo das palavras 

de conforto 

que me

deram os padres e os seminaristas, e as de minha mãe e tio Cosme, trazidas por José Dias ao 

seminário. 

--Todos estão saudosos, disse-me este, mas a maior saudade está naturalmente no maior dos corações; 

e qual é ele?

perguntou escrevendo a resposta nos olhos. 

--Mamãe, acudi eu. 

José Dias apertou-me as mãos com alvoroço, e logo pintou a tristeza de minha mãe, que falava de mim 

todos os dias, 

quase

a todas as horas. Como a aprovasse sempre, e acrescentasse alguma palavra relativamente aos dotes 

que Deus lhe 

dera, o

desvanecimento de minha mãe nessas ocasiões era indescritível; e contava-me tudo isso cheio de uma 

admiração 

lacrimosa.

Tio Cosme também se enternecia muito. 

--Ontem até se deu um caso interessante. Tendo eu dito à Excelentíssima que Deus lhe dera, não um 

filho, mas um 

anjo do

céu e doutor ficou tão comovido que não achou outro modo de vencer o choro senão fazendo-me um 

daqueles elogios 

de

galhofa que só ele sabe. Não é preciso dizer que D. Glória enxugou furtivamente uma lágrima. Ou ela não 

fosse mãe! 

Que

coração amantíssimo! 

-- Mas, Sr. José Dias, e a minha saída daqui? 

-- Isso é negócio meu. A viagem à Europa é o que é preciso, mas pode fazer-se daqui a um ou dous anos, 

em 1859 ou

1860. 

[Linha 3550 de 7623 - Parte 2 de 4]

--Tão tarde! 

--Era melhor que fosse este mesmo ano, mas demos tempo em tempo. Tenha paciência, vá estudando, 

não se perde 

nada

em ir sabendo já daqui alguma cousa; e, demais, ainda não acabando padre a vida do seminário é útil, e 

vale sempre 

entrar

no mundo ungido com os santos óleos da teologia... 

Neste ponto,--lembra-me como se fosse hoje,--os olhos de José Dias fulguraram tão intensamente que me 

encheram de

espanto As pálpebras caíram depois, e assim ficaram por alguns instantes, até que novamente se 

ergueram, e os olhos

fixaram-se na parede do pátio, como que embebidos em alguma cousa, se não era em si mesmos, depois 

despegaram-se da

parede e entraram a vagar pelo pátio todo. Podia compará-lo aqui à vaca de Homero; andava e gemia em 

volta da 

cria que

acabava de parir. Não lhe perguntei o que é que tinha, já por acanhamento, já porque dous lentes, um 

deles de 

teologia,

vinham caminhando na nossa direção. Ao passarem por nós, o agregado, que os conhecia, cortejou-os 

com as 

deferências

devidas, e pediu-lhes notícias minhas. 

--Por ora nada se pode afiançar, disse um deles, mas parece que dará conta da mão. 

--O que eu lhe dizia agora mesmo, acudiu José Dias. Conto ouvir-lhe a missa nova; mas ainda que não 

chegue a 

ordenar-se,

no pode ter melhores estudos que os que fizer aqui. Para a viagem da existência, concluiu demorando 

mais as 

palavras, irá

ungido com os santos óleos da teologia... 

Desta vez a fulguração dos olhos foi menor, as pálpebras não lhe caíram nem as pupilas fizeram os 

movimentos 

anteriores.

Ao contrário, todo ele era atenção e interrogação; quando muito, um sorriso claro e amigo lhe errava nos 

lábios. O 

lente de

teologia gostou da metáfora, e disse-lho; ele agradeceu, explicando que eram idéias que lhe escapavam 

no correr da

conversação; não escrevia nem orava. Eu é que não gostei nada; e logo que os lentes se foram, sacudi a 

cabeça: 

--Não quero saber dos santos óleos da teologia; desejo sair daqui o mais cedo que puder, ou já... 

--Já, meu anjo, não pode ser; mas pode suceder que muito antes do que imaginamos. Quem sabe se este 

mesmo ano 

de 58?

Tenho um plano feito, e penso já nas palavras com que hei de expô-lo a D. Glória; estou certo que ela 

cederá e irá 

conosco. 

--Duvido que mamãe embarque. 

--Veremos. Mãe é capaz de tudo; mas, com ela ou sem ela, tenho por certa a nossa ida, e não haverá 

esforço que eu 

não

empregue, deixe estar. Paciência é que é preciso. E não faça aqui nada que dê lugar a censuras ou 

queixas; muita 

docilidade

e toda a aparente satisfação. Não ouviu o elogio do lente? É que você tem-se portado bem. Pois continue. 

[Linha 3600 de 7623 - Parte 2 de 4]

--Mas, 1859 ou 1860 é muito tarde. 

--Será este ano, replicou José Dias. 

--Daqui a três meses? 

--Ou seis. 

--Não; três meses. 

--Pois sim. Tenho agora um plano, que me parece melhor que outro qualquer. É combinar a ausência de 

vocação 

eclesiástica

e a necessidade de mudar de ares. Você por que não tosse? 

--Por que não tusso? 

--Já, já, não, mas eu hei de avisar você para tossir, quando for preciso, aos poucos, uma tossezinha 

seca, e algum 

fastio; eu

irei preparando a Excelentíssima... Oh! tudo isto é em benefício dela. Uma vez que o filho não pode servir 

a Igreja, 

como

deve ser servida, o melhor modo de cumprir a vontade de Deus é dedicá-lo a outra cousa. O mundo 

também é igreja 

para os

bons... 

Pareceu-me outra vez a vaca de Homero, como se este "mundo também é igreja para os bons", fosse 

outro bezerro, 

irmão

dos "santos óleos da teologia." Mas não dei tempo à ternura materna, e repliquei: 

--Ah! entendo! mostrar que estou doente para embarcar, não é? 

José Dias hesitou um pouco, depois explicou-se: 

--Mostrar a verdade, porque, francamente, Bentinho, eu há meses que desconfio do seu peito. Você não 

anda bom do 

peito.

Em pequeno, teve umas febres e uma ronqueira... Passou tudo, mas há dias em que está mais 

descorado. Não digo que 

já

seria o mal, mas o mal pode vir depressa. Numa hora cai a casa. Por isso, se aquela santa senhora não 

quiser ir

conosco,--ou para que vá mais depressa, acho que uma boa tosse... Se a tosse há de vir de verdade, 

melhor é 

apressá-la...

Deixe estar, eu aviso... 

--Bem, mas em saindo daqui não há de ser para embarcar logo; saio primeiro, depois cuidaremos do 

embarque; o 

embarque

é que pode ficar para o ano. Não dizem que o melhor tempo é abril ou Maio? Pois seja maio. Primeiro 

deixo o 

seminário

daqui a dous meses... 

E porque a palavra me estivesse a pigarrear na garganta, dei uma volta rápida, e perguntei-lhe à queima-

roupa: 

--Capitu como vai? 

[Linha 3650 de 7623 - Parte 2 de 4]

CAPÍTULO LXII / UMA PONTA DE IAGO 

A pergunta era imprudente, na ocasião em que eu cuidava de transferir o embarque. Equivalia a confessar 

que o 

motivo

principal ou único da minha repulsa ao seminário era Capitu, e fazer crer Improvável a viagem. 

Compreendi isto 

depois que

falei; quis emendar-me, mas nem soube como, nem ele me deu tempo. 

--Tem andado alegre, como sempre; é uma tontinha. Aquilo enquanto não pegar algum peralta da 

vizinhança, que 

case com

ela... 

Estou que empalideci; pelo menos, senti correr um frio pelo corpo todo. A notícia de que ela vivia alegre, 

quando eu 

chorava

todas as noites, produziu-me aquele efeito, acompanhado de um bater de coração, tão violento, que ainda 

agora cuido

ouvi-lo. Há alguma exageração nisto; mas o discurso humano é assim mesmo, um composto de partes 

excessivas e 

partes

diminutas, que se compensam, ajustando-se. Por outro lado, se entendermos que a audiência aqui não é 

das orelhas, 

senão

da memória, chegaremos à exata verdade. A minha memória ouve ainda agora as pancadas do coração 

naquele 

instante.

Não esqueças que era a emoção do primeiro amor. Estive quase a perguntar a José Dias que me 

explicasse a alegria de

Capitu, o que é que ela fazia, se vivia rindo, cantando ou pulando, mas retive-me a tempo, e depois outra 

idéia... 

Outra idéia, não,--um sentimento cruel e desconhecido, o pulo ciúme, leitor das minhas entranhas. Tal foi 

o que me 

mordeu,

ao repetir comigo as palavras de José Dias: "Algum peralta da vizinhança." Em verdade, nunca pensara 

em tal 

desastre. Vivia

tão nela, dela e para ela, que a intervenção de um peralta era como uma noção sem realidade; nunca me 

acudiu que 

havia

peraltas na vizinhança, vária idade e feitio, grandes passeadores das tardes. Agora lembrava-me que 

alguns olhavam 

para

Capitu,--e tão senhor me sentia dela que era como se olhassem para mim, um simples dever de 

admiração e de inveja.

Separados um do outro pelo espaço e pelo destino, o mal aparecia-me agora, não só possível mas certo. 

E a alegria de

Capitu confirmava a suspeita; se ela vivia alegre é que já namorava a outro, acompanhá-lo-ia com os 

olhos na rua,

falar-lhe-ia à janela, às ave-marias, trocariam flores e... 

E... quê? Sabes o que é que trocariam mais- se o não achas por ti mesmo, escusado é ler o resto do 

Capítulo e do livro, 

não

acharás mais nada, ainda que eu o diga com todas as letras da etimologia. Mas se o achaste, 

compreenderás que eu, 

depois

de estremecer, tivesse um ímpeto de atirar-me pelo portão fora, descer o resto dai ladeira, correr, chegar 

à casa do 

Pádua,

agarrar Capitu e intimar-lhe que me confessasse quantos, quantos, quantos já lhe dera o peralta da 

vizinhança. Não 

fiz nada.

Os mesmos sonhos que ora conto não tiveram, naqueles três ou quatro minutos, esta lógica de 

movimentos e 

pensamentos.

Eram soltos, emendados e mal emendados, com o desenho truncado e torto, uma confusão, um turbilhão, 

que me 

cegava e

[Linha 3700 de 7623 - Parte 2 de 4]

ensurdecia. Quando tornei a mim, José Dias concluía uma frase, cujo princípio não ouvi, e o mesmo fim 

era vago: "A 

conta

que dará de si." Que conta e quem? Cuidei naturalmente que falava ainda de Capitu, e quis perguntar-lho, 

mas a 

vontade

morreu ao nascer, como tantas outras gerações delas. Limitei-me a inquirir do agregado quando é que iria 

a casa ver 

minha

mãe. 

-- Estou com saudades de mamãe. Posso ir já esta semana? 

--Vai sábado. 

--Vai sábado. 

--Sábado? Ah! sim! sim! Peça a mamãe que me mande buscar sábado! Sábado! Este sábado, não? Que 

me mande 

buscar,

sem falta. 

CAPÍTULO LXIII / METADES DE UM SONHO 

Fiquei ansioso pelo sábado. Até lá os sonhos perseguiam-me, ainda acordado, e não os digo aqui para 

não alongar esta

parte do livro. Um só ponho, e no menor número de palavras, ou antes porei dous, porque um nasceu de 

outro, a não 

ser

que ambos formem duas metades de um só. Tudo isto é obscuro, dona leitora, mas a culpa é do vosso 

sexo, que 

perturbava

assim a adolescência de um pobre seminarista. Não fosse ele, e este livro seria talvez uma simples 

prática paroquial, se 

eu

fosse padre, ou uma pastoral, se bispo, ou uma encíclica, se papa, como me recomendara tio Cosme: 

"Anda lá, meu 

rapaz,

volta-me papa!" Ah! por que não cumpri esse desejo? Depois de Napoleão, tenente e imperador, todos os 

destinos 

estão

neste século. 

Quanto ao sonho foi isto. Como estivesse a espiar os peraltas da vizinhança, vi um destes que 

conversava com a 

minha amiga

ao pé da janela. Corri ao lugar, ele fugiu; avancei para Capitu, mas não estava só tinha o pai ao pé de si, 

enxugando 

os olhos

e mirando um triste bilhete de loteria. Não me parecendo isto claro, ia pedir a explicação, quando ele de 

si mesmo a 

deu; o

peralta fora levar-lhe a lista dos prêmios da loteria, e o bilhete saíra branco. Tinha o número 4004. 

Disse-me que esta

simetria de algarismos era misteriosa e bela, e provavelmente a roda andara mal; era impossível que 

não devesse ter a 

sorte

grande. Enquanto ele falava, Capitu dava-me com os olhos todas as sortes grandes e pequenas. A maior 

destas devia 

ser

dada com a boca. E aqui entra a segunda parte do sonho. Pádua desapareceu, como as suas esperanças 

do bilhete, 

Capitu

inclinou-se para fora, eu relancei os olhos pela rua, estava deserta. Peguei-lhe nas mãos, resmunguei 

não sei que 

palavras, e

acordei sozinho no dormitório. 

[Linha 3750 de 7623 - Parte 2 de 4]

O interesse do que acabas de ler não está na matéria do sonho, mas nos esforços que fiz para ver se 

dormia 

novamente e

pegava nele outra vez. Nunca dos nuncas poderás saber a energia e obstinação que empreguei em 

fechar os olhos, 

apertá-los

bem, esquecer tudo para dormir, mas não dormia. Esse mesmo trabalho fez-me perder o sono até à 

madrugada. Sobre 

a

madrugada, consegui conciliá-lo, mas então nem peraltas, nem bilhetes de loterias, nem sortes grandes 

ou 

pequenas,--nada

dos nadas veio ter comigo. Não sonhei mais aquela noite, e dei mal as lições daquele dia. 

CAPÍTULO LXIV / UMA IDÉIA E UM ESCRÚPULO 

Relendo o Capítulo passado, acode-me uma idéia e um escrúpulo. O escrúpulo é justamente de escrever 

a idéia, não a

havendo mais banal na terra, posto que daquela banalidade do sol e da lua, que o céu nos dá todos os 

dias e todos os 

meses.

Deixei o manuscrito, e olhei para as paredes. Sabes que esta casa do Engenho Novo, nas dimensões, 

disposições e 

pinturas,

é reprodução da minha antiga casa de Mata-cavalos. Outrossim, como te disse no Capítulo II, o meu fim 

em imitar a 

outra foi

ligar as duas pontas da vida, o que aliás na alcancei. Pois o mesmo sucedeu àquele sonho do seminário, 

por mais que

tentasse dormir e dormisse. Donde concluo que um dos oficiais do homem é fechar e apertar muito os 

olhos a ver se 

continua

pela noite velha o sonho truncado da noite moça. Tal é a idéia banal e nova que eu não quisera pôr aqui e 

só 

provisoriamente

a escrevo. 

Antes de concluir este Capítulo, fui à janela indagar da noite por que razão os sonhos hão de ser assim 

tão tênues que 

se

esgarçam ao menor abrir de olhos ou voltar de corpo, e não continuam mais A noite não me respondeu 

logo. Estava

deliciosamente bela, os morros palejavam de luar e o espaço morria de silêncio. Como eu insistisse, 

declarou-me que os

sonhos já não pertencem à sua jurisdição Quando eles moravam na ilha que Luciano lhes deu, onde ela 

tinha o seu 

palácio, e

donde os fazia sair com as suas caras de vária feição, dar-me-ia explicações possíveis. Mas os tempos 

mudaram tudo. 

Os

sonhos antigos foram aposentados, e os modernos moram no cérebro da pessoa. Estes, ainda que 

quisessem imitar os

outros, não poderiam fazê-lo; a ilha dos sonhos, como a dos amores, como todas as ilhas de todos os 

mares, são agora

objeto da ambição e da rivalidade da Europa e dos Estados Unidos. 

Era uma alusão às Filipinas. Pois que não amo a política, e ainda menos a política internacional, fechei a 

janela e vim 

acabar

este capítulo para ir dormir. Não peço agora os sonhos de Luciano, nem outros, filhos da memória ou da 

digestão; 

basta-me

um sono quieto e apagado. De manhã, com a fresca, irei dizendo o mais da minha história e suas 

pessoas. 

CAPÍTULO LXV / A DISSIMULAÇÃO 

Chegou Sábado, chegaram outros sábados, e eu acabei afeiçoando me à vida nova. Ia alternando a casa 

e o 

seminário. Os

padres gostavam de mim, os rapazes também, e Escobar mais que os rapazes e os padres. No fim de 

cinco semanas 

estive

[Linha 3800 de 7623 - Parte 2 de 4]

quase a contar a este as minhas penas e esperanças; Capitu refreou-me. 

--Escobar é muito meu amigo, Capitu! 

--Mas não é meu amigo. 

--Pode vir a ser; ele já me disse que há de vir cá para conhecer mamãe. 

--Não importa; você não tem direito de contar um segredo que não é só seu, mas também meu, e eu não 

lhe dou 

licença de

dizer nada a pessoa nenhuma. 

Era justo, calei-me e obedeci. Outra cousa em que obedeci às suas reflexões foi, logo no primeiro 

sábado, quando eu... 

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Dom Casmurro  - Parte 3 de 4 - Machado de Assis
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Dom Casmurro  - Parte 1 de 4 - Machado de Assis
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Dom Casmurro  - Parte 2 de 4 - Machado de Assis
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Dom Casmurro  - Parte 3 de 4 - Machado de Assis
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Dom Casmurro  - Parte 4 de 4 - Machado de Assis
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