O Cortiço - Parte 3 de 5 - Aluísio Azevedo

O Cortiço - Parte 3 de 5 - Aluísio Azevedo

O Cortiço - Aluísio Azevedo

O patrão, meneando a cabeça. Muito bem! Pois agora é tomar conta da 

fazenda e, como não gosto de caixeiros amigados, pode procurar 

arranjo noutra parte!...

    Domingos não respondeu patavina; abaixou o rosto e retirou-se 

lentamente.

    O grupo das lavadeiras e dos curiosos derramou-se então pela 

venda, pelo portão da esta agem, pelo frege, por todos os lados, 

repartindo-se em pequenos magotes que discutiam o fato. Principiaram 

os comentários, os juízos pró e contra o caixeiro; fizeram-se profecias.

    Entretanto, Marciana, sem largar a filha, invadira a casa de João 

Romão e perseguia o Domingos que preparava já a sua trouxa.

    - Então? perguntou-lhe. Que tenciona fazer?

    Ele não deu resposta.

    - Vamos! vamos! fale! desembuche!

    - Ora lixe-se! resmungou o caixeiro, agora muito vermelho de 

cólera. - Lixe-se, não!... Mais devagar com o andor! Você há de casar: 

ela é menor!

    Domingos soltou uma palavrada, que enfureceu a velha.

    - Ah, sim?! bradou esta. Pois veremos!

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    E despejou da venda, gritando para todos:

    - Sabe? O cara de nabo diz que não casa!

    Esta frase produziu o efeito de um grito de guerra entre as 

lavadeiras, que se reuniram de novo, agitadas por uma grande 

indignação.

    - Como, não casa?!...

    - Era só o que faltava!

    - Tinha graça!

    - Então mais ninguém pode contar com a honra de sua filha?

    - Se não queria casar pra que fez mal?

    - Quem não pode com o tempo não inventa modas!

    - Ou ele casa ou sai daqui com os ossos em sopa!

    - Quem não quer ser loto não lhe vista a pele!

    A mais empenhada naquela reparação era a Machona, e a mais 

indignada com o fato era a Dona Isabel. A primeira correra à frente da 

venda, disposta a segurar o culpado, se este tentasse fugir. Com o seu 

exemplo não tardou que em cada porta, onde era possível uma 

escapula, se postassem as outras de sentinela, formando grupos de três 

e quatro. E, no meio de crescente algazarra, ouviam-se pragas ferozes e 

ameaças:

    - Das Dores! toma cuidado, que o patife não espirre por ai!

    - Ó seu João Romão, se o homem não casa, mande-no-lo pra cá! 

Temos ainda algumas pequenas que lhe convêm!

    - Mas onde está esse ordinário?!

    - Saia o canalha!

    - Está fazendo a trouxa!

    - Quer escapar!

    - Não deixe sair!

    - Chame a polícia! 

    - Onde está o Alexandre?

    E ninguém mais se entendia. À vista daquela agitação, o vendeiro 

foi ter com o Domingos.

    - Não saia agora, ordenou-lhe. Deixe-se ficar por enquanto. 

Logo mais lhe direi o que deve fazer.

    E chegando a uma das portas que davam para a estalagem, gritou:

    - Vá de rumor! Não quero isto aqui! É safar!

    - Pois então o homem que case! responderam.

    - Ou dê-nos pra cá o patife!

    - Fugir é que não!

    - Não foge! não deixa fugir!

    - Ninguém se arrede!

    E, como a Marciana lhe lançasse uma injúria mais forte, 

ameaçando-o com o punho fechado, o taverneiro jurou que, se ela 

insistisse com desaforos, a mandaria jogar lá fora, junto com a filha, por 

um urbano.

    - Vamos! Vamos! Volte cada uma para a sua obrigação, que eu 

não posso perder tempo!

    - Ponha-nos então pra cá o homem! exigiu a mulata velha.

    - Venha o homem! acompanhou o coro.

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    - É preciso dar-lhe uma lição!

    - O rapaz casa! disse o vendeiro com ar sisudo. Já lhe falei... Está 

perfeitamente disposto! E, se não casar, a pequena terá o seu dote! Vão 

descansados; respondo por ele ou pelo dinheiro!

    Estas palavras apaziguaram os ânimos; o grupo das lavadeiras 

afrouxou; João Romão recolheu-se: chamou de parte o Domingos e 

disse-lhe que não arredasse pé de casa antes de noite fechada.

    - No mais... acrescentou, pode tratar de vida nova! Nada o 

prende aqui. Estamos quites.

    - Como? se o senhor ainda não me fez as contas?!...

    - Contas? Que contas? O seu saldo não chega para pagar o dote 

da rapariga!...

    - Então eu tenho de pagar um dote?!...

    - Ou casar... Ah, meu amigo, este negócio de três vinténs é 

assim! Custa dinheiro! Agora, se você quiser, vá queixar-se à policia... 

Está no seu direito! Eu me explicarei em juízo!...

    - Com que, não recebo nada?...

    - E não principie com muita coisa, que lhe fecho a porta e deixo-o 

ficar às turras lá fora com esses danados! Você bem viu como estão 

todos a seu respeito! E, se há pouco não lhe arrancaram os fígados, 

agradeça-o a mim! Foi preciso prometer dinheiro e tenho de cair com 

ele, decerto! mas não é justo, nem eu admito, que saia da minha 

algibeira porque não estou disposto a pagar os caprichos de ninguém, e 

muito menos dos meus caixeiros!

    - Mas...

    - Basta! Se quiser, por muito favor, ficar aqui até à noite, há de 

ficar calado; ao contrário - rua!

    E afastou-se.

    Marciana resolveu não ir ao subdelegado, sem saber que 

providências tomaria o vendeiro. Esperaria até ao dia seguinte "para ver 

só!" O que nesse ela fez foi dar uma boa lavagem na casa e arrumá-la 

muitas vezes, como costumava, sempre que tinha lá as suas zangas.

    O escândalo não deixou de ser, durante o dia, discutido um só 

instante. Não se falava noutra coisa; tanto que, quando, já à noite, 

Augusta e Alexandre receberam uma visita da comadre, a Léonie, era 

ainda esse o principal assunto das conversas.

    Léonie, com as suas roupas exageradas e barulhentas de cocote à 

francesa, levantava rumor quando lá ia e punha expressões de assombro 

em todas as caras. O seu vestido de seda cor de aço, enfeitado de 

encarnado sangue de boi, curto, petulante, mostrando uns sapatinhos à 

moda com um salto de quatro dedos de altura; as suas lavas de vinte 

botões que lhe chegavam até aos sovacos; a sua sombrinha vermelha, 

sumida numa nuvem de rendas cor-de-rosa e com grande cabo cheio de 

arabescos extravagantes; o seu pantafaçudo chapéu de imensas abas 

forradas de velado escarlate, com um pássaro inteiro grudado à copa; as 

suas jóias caprichosas, cintilantes de pedras finas; os seus lábios 

pintados de carmim; suas pálpebras tingidas de violeta; o seu cabelo 

artificialmente louro; tudo isto contrastava tanto com as vestimentas, 

os costumes e as maneiras daquela pobre gente, que de todos os lados 

surgiam olhos curiosos a espreitá-la pela porta da casinha de Alexandre; 

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Augusta, ao ver a sua pequena, a Juju, como vinha tão embonecada e 

catita, ficou com os dela arrasados de água.

    Léonie trazia sempre muito bem calçada e vestida a afilhada, 

levando o capricho ao ponto de lhe mandar talhar a roupa da mesma 

fazenda com que fazia as suas e pela mesma costureira; arranjava-lhe 

chapéus escandalosos como os dela e dava-lhe jóias. Mas, naquele dia, 

a grande novidade que Juju apresentava era estar de cabelos louros, 

quando os tinha castanhos por natureza. Foi caso para uma revolução 

na estalagem; a noticia correu logo de número a número, e muitos 

moradores se abalaram do cômodo para ver a filhita da Augusta "com 

cabelos de francesa".

    Tal sucesso pôs Léonie radiante de alegria. Aquela afilhada era o 

seu luxo, a sua originalidade, a coisa boa da sua vida de cansaços 

depravados; era o que aos seus próprios olhos a resgatava das abjeções 

do oficio. Prostituta de casa aberta, prezava todavia com admiração e 

respeito a honestidade vulgar da comadre; sentia-se honrada com a sua 

estima; cobria-a de obséquios de toda a espécie. Nos instantes que 

estava ali, entre aqueles seus amigos simplórios, que a matariam de 

ridículo em qualquer outro lagar, nem ela parecia a mesma, pois até os 

olhos lhe mudavam de expressão. E não queria preferências: 

assentava-se no primeiro banco, bebia água pela caneca de folha, 

tomava ao colo o pequenito da comadre e, às vezes, descalçava os 

sapatos para enfiar os chinelos velhos que encontrasse debaixo da 

cama.

    Não obstante, o acatamento que lhe votavam Alexandre e a 

mulher não tinha limites; pareciam capazes dos maiores sacrifícios por 

ela. Adoravam-na. Achavam-na boa de coração como um anjo, e muito 

linda nas suas roupas de espavento, com o seu rostinho redondo, 

malicioso e petulante, onde reluziam dentes mais alvos que um marfim.

    Juju, com um embrulho de balas em cada mão, era carregada de 

casa em casa, passando de braço a braço e levada de boca em boca, 

como um ídolo milagroso, que todos queriam beijar.

    E os elogios não cessavam:

    - Rica pequena!...

    - É um enlevo olhar a gente pro demoninho!

    - É mesmo uma lindeza de criança!

    - Uma criaturinha dos anjos!

    - Uma boneca francesa!

    - Uma menina Jesus!

    O pai acompanhava-a comovido, mas solene sempre, parando a 

todo momento, como em procissão, à espera que cada qual desafogasse 

por sua vez o entusiasmo pela criança. Silenciosamente risonho, com os 

olhos úmidos, patenteada em todo o seu carão mulato, de bigode que 

parecia postiço, um ar condolente e estúpido de um profundo 

reconhecimento por aquela fortuna, que Deus lhe dera à filha, 

enviando-lhe dos céus o ideal das madrinhas.

    E, enquanto Juju percorria a estalagem, conduzida em triunfo, 

Léonie na casa da comadre, cercada por uma roda de lavadeiras e 

crianças, discreteava sobre assuntos sérios, falando compassadamente, 

cheia de inflexões de pessoa prática e ajuizada, condenando maus atos 

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e desvarios, aplaudindo a moral e a virtude. E aquelas mulheres, aliás 

tão alegres e vivazes, não se animavam, defronte dela, a rir nem 

levantar a voz, e conversavam a medo cochichando, a tapar a boca com 

a mão, tolhidas de respeito pela cocote, que as dominava na sua 

sobranceria de mulher loura vestida de seda e coberta de brilhantes. A 

das Dores sentiu-se orgulhosa, quando Léonie lhe pousou no ombro a 

mãozinha enluvada e recendente, para lhe perguntar pelo seu homem. E 

não se fartavam de olhar para ela, de admirá-la; chegavam a 

examinar-lhe a roupa, revistar-lhe as salas, apalpar-lhe as meias, 

levantando-lhe o vestido, com exclamações de assombro à vista de 

tanto luxo de rendas e bordados. A visita sorria, por sua vez comovida. 

Piedade declarou que a roupa branca da madama era rica nem como a 

da Nossa Senhora da Penha. E Nenen, no seu entusiasmo, disse que a 

invejava do fundo do coração, ao que a mãe lhe observou que não fosse 

besta. O Albino contemplava-a em êxtase, de mão no queixo, o 

cotovelo no ar. A Rita Baiana levara-lhe um ramalhete de rosas. Esta 

não se iludia com a posição da loureira, mas dava-lhe apreço talvez por 

isso mesmo e, em parte, porque a achava deveras bonita. "Ora! era 

preciso ser bem esperta e valer muito para arrancar assim da pele dos 

homens ricos aquela porção de jóias e todo aquele luxo de roupa por 

dentro e por fora!"

    - Não sei, filha! pregava depois a mulata, no pátio, a uma 

companheira; seja assim ou assado, a verdade é que ela passa muito 

bem de boca e nada lhe falta: sua boa casa; seu bom carro para passear 

à tarde; teatro toda a noite; bailes quando quer e, aos domingos, 

corridas, regatas, pagodes fora da cidade e dinheirama grossa para 

gastar à farta! Enfim, só o que afianço é que esta não está sujeita, como 

a Leocádia e outras, a pontapés e cachações de um bruto de marido! É 

dona das suas ações! livre como o lindo amor! Senhora do seu 

corpinho, que ela só entrega a quem muito bem lhe der na veneta!

    - E Pombinha?... perguntou a visita. Não me apareceu ainda!...

    - Ah! esclareceu Augusta. Não está ai, foi à sociedade de dança 

com a mãe.

    E, como a outra mostrasse na cara não ter compreendido, explicou 

que a filha de Dona Isabel ia todas as terças, quintas e sábados, 

mediante dois mil-réis por noite, servir de dama numa sociedade em 

que os caixeiros do comércio aprendiam a dançar.

    - Foi lá que ela conheceu o Costa... acrescentou.

    - Que Costa?

    - O noivo! Então a Pombinha já não foi pedida?

    - Ah! sei...

    E a cocote perguntou depois, abafando a voz:

    - E aquilo?... Já veio afinal?...

    - Qual! Não é por falta de boa vontade da parte delas, coitadas! 

Agora mesmo a velha fez uma nova promessa a Nossa Senhora da 

Anunciação... mas não há meio!

    Daí a pouco, Augusta apresentou-lhe uma xícara de café, que 

Léonie recusou por não poder beber. "Estava em uso de remédios..." 

Não disse, porém, quais eram estes, nem para que moléstia os tomava.

    - Prefiro um copo de cerveja, declarou ela.

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    E, sem dar tempo a que se opusessem, tirou da carteira uma nota 

de dez mil-réis, que deu a Agostinho para ir buscar três garrafas de 

Carls Berg.

    A vista dos copos, liberalmente cheios, formou-se um silêncio 

enternecido. A cocote distribuiu-os por sua própria mão aos 

circunstantes, reservando um para si. Não chegavam. Quis mandar 

buscar mais; não lho permitiram, objetando que duas e três pessoas 

podiam beber juntas.

    - Para que gastar tanto?... Que alma grande!

    O troco ficou esquecido, de propósito, sobre a cômoda, entre uma 

infinita quinquilharia de coisas velhas e bem tratadas.

    - Quando você, comadre, agora me aparece por lá?... quis saber 

Léonie

    - Pra semana, sem falta; levo-lhe toda a roupa. Agora, se a 

comadre tem precisão de alguma... pode-se aprontar com mais pressa...

    - Então é bom mandar-me toalhas e lençóis... Camisas de dormir, 

é verdade! também tenho poucas.

    - Depois d'amanhã está tudo lá.

    E a noite ia-se passando. Deram dez horas. Léonie, impaciente já 

pelo rapaz que ficara de ir buscá-la, mandou ver se ele por acaso estaria 

no portão, à espera.

    - É aquele mesmo que veio da outra vez com a comadre?...

    - Não. É um mais alto. De cartola branca.

    Correu muita gente até à rua. O rapaz não tinha chegado ainda. 

Léonie ficou contrariada.

    - Imprestável!... resmungou. Faz-me ir sozinha por ai ou 

incomodar alguém que me acompanhe!

    - Por que a comadre não dorme aqui?... lembrou Augusta. Se 

quiser, arranja-se tudo! Não passará bem como em sua casa, mas uma 

noite corre depressa!...

    Não! não era possível Precisava estar em casa essa noite: no dia 

seguinte pela manhã iriam procurá-la muito cedo.

    Nisto chegou Pombinha com Dona Isabel. Disseram-lhes logo à 

entrada que Léonie estava em casa do Alexandre, e a menina deixou a 

mãe um instante no número 15 e seguiu sozinha para ali, radiante de 

alegria. Gostavam-se muito uma da outra. A cocote recebeu-a com 

exclamações de agrado e beijou-a nos dentes e nos olhos repetidas 

vezes.

    - Então, minha flor, como está essa lindeza! perguntou-lhe, 

mirando-a toda.

    - Saudades suas... respondeu a moça, rindo bonito na sua boca 

ainda pura.

    E uma conversa amiga, cheia de interesse para ambas, 

estabeleceu-se, isolando-as de todas as outras. Léonie entregou à 

Pombinha uma medalha de prata que lhe trouxera; uma tetéia que valia 

só pela esquisitice, representando uma fatia de queijo com um 

camundongo em cima. Correu logo de mão em mão, levantando 

espantos e gargalhadas.

    - Por um pouco que não me apanhas... continuou a cocote na sua 

conversa com a menina. Se a pessoa que me vem buscar tivesse 

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chegado já, eu estaria longe. - E mudando de tom, a acarinhar-lhe os 

cabelos: - Por que não me apareces!... Não tens que recear: minha casa 

é muito sossegada... Já lá têm ido famílias!...

    - Nunca vou à cidade... É raro! suspirou Pombinha.

    - Vai amanhã com tua mãe; jantam as duas comigo...

    - Se mamãe deixar... Olha! ela ai vem. Peça.

    Dona Isabel prometeu ir, não no dia seguinte, mas no outro 

imediato, que era domingo. E a palestra durou animada até que chegou, 

daí a um quarto de hora, o rapaz por quem esperava Léonie. Era um 

moço de vinte e poucos anos, sem emprego e sem fortuna, mas vestido 

com esmero e muito bem apessoado. A cocote, logo que o viu 

aproximar-se, disse baixinho à menina:

    - Não é preciso que ele saiba que vais lá domingo, ouviste?

    Juju dormia. Resolveram não acordá-la; iria no dia seguinte.

    Na ocasião em que Léonie partia pelo braço do amante, 

acompanhada até o portão por um séquito de lavadeiras, a Rita, no 

pátio, beliscou a coxa de Jerônimo e soprou-lhe à meia voz:

    - Não lhe caia o queixo!...

    O cavouqueiro teve um desdenhoso sacudir d'ombros.

    - Aquela pra cá nem pintada!

    E, para deixar bem patente as suas preferências, virou o pé do lado 

e bateu com o tamanco na canela da mulata.

    - Olha o bruto!... queixou-se esta, levando a mão ao lagar da 

pancada. Sempre há de mostrar que é galego!

X

    

    No outro dia a casa do Miranda estava em preparos de festa. 

Lia-se no "Jornal do Comércio" que Sua Excelência fora agraciado 

pelo governo português com o titulo de Barão do Freixal; e como os 

seus amigos se achassem prevenidos para ir cumprimentá-lo no 

domingo, o negociante dispunha-se a recebê-los condignamente.

    Do cortiço, onde esta novidade causou sensação, via-se nas 

janelas do sobrado, abertas de par em par, surgir de vez em quando 

Leonor ou Isaura, a sacudirem tapetes e capachos, batendo-lhes em 

cima com um pau, os olhos fechados, a cabeça torcida para dentro por 

causa da poeira que a cada pancada se levantava, como fumaça de um 

tiro de peça. Chamaram-se novos criados para aqueles dias. No salão da 

frente, pretos lavavam o soalho, e na cozinha havia rebuliço. Dona 

Estela, de penteador de cambraia enfeitado de laços cor-de-rosa, era 

lobrigada de relance, ora de um lado, ora de outro, a dar as suas ordens, 

abanando-se com um grande leque; ou aparecia no patamar da escada 

do fundo, preocupada em soerguer as saias contra as águas sujas da 

lavagem, que escorriam para o quintal. Zulmira também ia e vinha, com 

a sua palidez fria e úmida de menina sem sangue. Henrique, de paletó 

branco, ajudava o Botelho nos arranjos da casa e, de instante a instante, 

chegava à janela, para namoriscar Pombinha, que fingia não dar por 

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isso, toda embebida na sua costura, à porta do número 15, numa cadeira 

de vime, uma perna dobrada sobre a outra, mostrando a meia de seda 

azul e um sapatinho preto de entrada baixa; só de longo em longo 

espaço, ela desviava os olhos do serviço e erguia-os para o sobrado. 

Entretanto, a figura gorda e encanecida do novo Barão, 

sobre-casacado, com o chapéu alto derreado para trás na cabeça e sem 

largar o guarda-chuva, entrava da rua e atravessava a sala de jantar, 

seguia até a despensa, diligente esbaforido, indagando se já tinha vindo 

isto e mais aquilo, provando dos vinhos que chegavam em garrafões, 

examinando tudo, voltando-se para a direita e para a esquerda, dando 

ordens, ralhando, exigindo atividade, e depois tornava a sair, sempre 

apressado, e metia-se no carro que o esperava à porta da rua.

    - Toca! toca! Vamos ver se o fogueteiro aprontou os fogos!

    E viam-se chegar, quase sem intermitência, homens carregados de 

gigos de champanha, caixas de Porto e Bordéus, barricas de cerveja, 

cestos e cestos de mantimentos, latas e latas de conserva; e outros 

traziam perus e leitões, canastras d'ovos, quartos de carneiro e de 

porco. E as janelas do sobrado iam-se enchendo de compoteiras de 

doce ainda quente, saído do fogo, e travessões, de barro e de ferro, com 

grandes peças de carne em vinha d'alhos, prontos para entrar no forno. 

À porta da cozinha penduraram pelo pescoço um cabrito esfolado, que 

tinha as pernas abertas, lembrando sinistramente uma criança a quem 

enforcassem depois de tirar-lhe a pele.

    Todavia, cá embaixo, um caso palpitante agitava a estalagem: 

Domingos, o sedutor da Florinda, desaparecera durante a noite e um 

novo caixeiro o substituía ao balcão.

    O vendeiro retorquia atravessado a quem lhe perguntava pelo 

evadido:

    - Sei cá! Creio que não podia trazê-lo pendurado ao pescoço!...

    - Mas você disse que respondia por ele! repontou Marciana, que 

parecia ter envelhecido dez anos naquelas últimas vinte e quatro horas.

    - De acordo, mas o tratante cegou-me! Que havemos de fazer?... 

É ter paciência!

    - Pois então ande com o dote!

    - Que dote? Você está bêbeda?

    - Bêbeda, hein? Ah, corja! tão bom é um como o outro! Mas eu 

hei de mostrar!

    - Ora, não me amole!

    E João Romão virou-lhe as costas, para falar à Bertoleza que se 

chegara.

    - Deixa estar, malvado, que Deus é quem há de punir por mim e 

por minha filha! exclamou a desgraçada.

    Mas o vendeiro afastou-se, indiferente às frases que uma ou outra 

lavadeira imprecava contra ele. Elas, porém, já se não mostravam tão 

indignadas como na véspera; uma só noite rolada por cima do 

escândalo bastava para tirar-lhe o mérito de novidade.

    Marciana foi com a pequena à procura do subdelegado e voltou 

aborrecida, porque lhe disseram que nada se poderia fazer enquanto 

não aparecesse o delinqüente. Mãe e filha passaram todo esse sábado 

na rua, numa roda-viva, da secretaria e das estações de polícia para o 

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escritório de advogados que, um por um, lhes perguntavam de quanto 

dispunham para gastar com o processo, despachando-as, sem mais 

considerações, logo que se inteiravam da escassez de recursos de ambas 

as partes.

    Quando as duas, prostradas de cansaço, esbraseadas de calor, 

tornaram à tarde para a estalagem, na hora em que os homens do 

mercado, que ali moravam, recolhiam-se já com os balaios vazios ou 

com o resto da fruta que não conseguiram vender na cidade, Marciana 

vinha tão furiosa que, sem dar palavra à filha e com os braços moídos 

de esbordoá-la, abriu toda a casa e correu a buscar água para baldear o 

chão. Estava possessa.

    Vê a vassoura! Anda! Lava! lava, que está isto uma porcaria! 

Parece que nunca se limpa o diabo desta casa! É deixá-la fechada uma 

hora e morre-se de fedor! Apre! isto faz peste!

    E notando que a pequena chorava:

    - Agora deste para chorar, hein? mas na ocasião do relaxamento 

havias de estar bem disposta!

    A filha soluçou.

    - Cala-te, coisa-ruim! Não ouviste?

    Florinda soluçou mais forte.

    - Ah! choras sem motivo?... Espera, que te faço chorar com 

razão.

    E precipitou-se sobre ela com uma acha de lenha.

    Mas a mulatinha, de um salto, pinchou pela porta e atravessou de 

uma só carreira o pátio da estalagem, fugindo em desfilada pela rua.

    Ninguém teve tempo de apanhá-la, e um clamor de galinheiro 

assustado levantou-se entre as lavadeiras.

    Marciana foi até o portão, como uma doida e, compreendendo que 

a filha a abandonava, desatou por sua vez a soluçar, de braços abertos, 

olhando para o espaço. As lágrimas saltavam-lhe pelas rugas da cara. E 

logo, sem transição, disparou da cólera, que a convulsionava desde a 

manhã da véspera, para cair numa dor humilde enternecida de mãe que 

perdeu o filho.

    - Para onde iria ela, meu pai do céu?

    - Pois você desd'ontem que bate na rapariga!... disse-lhe a Rita. 

Fugiu-lhe, é bem feito! Que diabo! ela é de carne, não é de ferro!

    - Minha filha!

    - É bem feito! Agora chore na cama que é lugar quente!

    - Minha filha! Minha filha! Minha filha!

    Ninguém quis tomar o partido da infeliz, à exceção da cabocla 

velha, que foi colocar-se perto dela, fitando-a imóvel, com o seu 

desvairado olhar de bruxa feiticeira.

    Marciana arrancou-se da abstração plangente em que caíra, para 

arvorar-se terrível defronte da venda, apostrofando com a mão no ar e a 

carapinha desgrenhada:

    - Este galego e que teve a culpa de tudo! Maldito sejas tu, 

ladrão! Se não me deres conta de minha filha, malvado, pego-te fogo 

na casa.

    A bruxa sorriu sinistramente ao ouvir estas últimas palavras.

    O vendeiro chegou à porta e ordenou em tom seco à Marciana que 

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despejasse o número 12.

    - É andar! É andar! Não quero esta berraria aqui! Bico, ou chamo 

um urbano! Dou-lhe uma noite! amanhã pela manhã - rua!

    Ah! ele esse dia estava intolerante com tudo e com todos; por mais 

de uma vez mandara Bertoleza à coisa mais imunda, apenas porque esta 

lhe fizera algumas perguntas concernentes ao serviço. Nunca o tinha 

visto assim, tão fora de si, tão cheio de repelões; nem parecia aquele 

mesmo homem inalterável, sempre calmo e metódico.

    E ninguém seria capaz de acreditar que a causa de tudo isso era o 

fato de ter sido o Miranda agraciado com o titulo de Barão.

    Sim, senhor! aquele taverneiro, na aparência tão humilde e tão 

miserável; aquele sovina que nunca saíra dos seus tamancos e da sua 

camisa de riscadinho de Angola; aquele animal que se alimentava pior 

que os cães, para pôr de parte tudo, tudo, que ganhava ou extorquia; 

aquele ente atrofiado pela cobiça e que parecia ter abdicado dos seus 

privilégios e sentimentos de homem; aquele desgraçado, que nunca 

jamais amara senão o dinheiro, invejava agora o Miranda, invejava-o 

deveras, com dobrada amargura do que sofrera o marido de Dona 

Estela, quando, por sua vez, o invejara a ele. Acompanhara-o desde que 

o Miranda viera habitar o sobrado com a família; vira-o nas felizes 

ocasiões da vida, cheio de importância, cercado de amigos e rodeado 

de aduladores; vira-o dar festas e receber em sua casa as figuras mais 

salientes da praça e da política; vira-o luzir, como um grosso pião de 

ouro, girando por entre damas da melhor e mais fina sociedade 

fluminense; vira-o meter-se em altas especulações comerciais e sair-se 

bem; vira seu nome figurar em várias corporações de gente escolhida e 

em subscrições, assinando belas quantias; vira-o fazer parte de festas de 

caridade e festas de regozijo nacional; vira-o elogiado pela imprensa e 

aclamado como homem de vistas largas e grande talento financeiro; 

vira-o enfim em todas as suas prosperidades, e nunca lhe tivera inveja. 

Mas agora, estranho deslumbramento! quando o vendeiro leu no 

"Jornal do Comércio" que o vizinho estava barão - Barão! - sentiu 

tamanho calafrio em todo o corpo, que a vista por um instante se lhe 

apagou dos olhos.

    - Barão!

    E durante todo o santo dia não pensou noutra coisa. "Barão!... 

Com esta é que ele não contava!..." E, defronte da sua preocupação, 

tudo se convertia em comendas e crachás; até os modestos dois vinténs 

de manteiga, que media sobre um pedaço de papel de embrulho para 

dar ao freguês, transformava-se, de simples mancha amarela, em 

opulenta insígnia de ouro cravejada de brilhantes.

    À noite, quando se estirou na cama, ao lado da Bertoleza, para 

dormir, não pôde conciliar o sono. Por toda a miséria daquele quarto 

sórdido; pelas paredes imundas, pelo chão enlameado de poeira e sebo, 

nos tetos funebremente velados pelas teias de aranha, estrelavam 

pontos luminosos que se iam transformando em grã-cruzes, em hábitos 

e veneras de toda a ordem e espécie. E em volta do seu espírito, pela 

primeira vez alucinado, um turbilhão de grandezas que ele mal conhecia 

e mal podia imaginar, perpassou vertiginosamente, em ondas de seda e 

rendas, velado e pérolas, colos e braços de mulheres seminuas, num 

[Linha 3750 de 8202 - Parte 3 de 5]

fremir de risos e espumar aljofrado de vinhos cor-de-ouro. E nuvens de 

caudas de vestidos e abas de casaca lá iam, rodando deliciosamente, ao 

som de langorosas valsas e à luz de candelabros de mil velas de todas as 

cores. E carruagens desfilavam reluzentes, com uma coroa à portinhola, 

o cocheiro teso, de libré, sopeando parelhas de cavalos grandes. E 

intermináveis mesas estendiam-se, serpenteando a perder de vista, 

acumuladas de iguarias, numa encantadora confusão de flores, luzes, 

baixelas e cristais, cercadas de um e de outro lado por luxuoso renque 

de convivas, de taça em punho, brindando o anfitrião.

    E, porque nada disso o vendeiro conhecia de perto, mas apenas 

pelo ruído namorador e fátuo, ficava deslumbrado com o seu próprio 

sonho. Tudo aquilo, que agora lhe deparava o delírio, até ai só lhe 

passara pelos olhos ou lhe chegara aos ouvidos como o eco e reflexo de 

um mundo inatingível e longínquo; um mundo habitado por seres 

superiores; um paraíso de gozos excelentes e delicados, que os seus 

grosseiros sentidos repeliam; um conjunto harmonioso e discreto de 

sons e cores mal definidas e vaporosas; um quadro de manchas pálidas, 

sussurrantes, sem firmezas de tintas, nem contornos, em que se não 

determinava o que era pétala de rosa ou asa de borboleta, murmúrio de 

brisa ou ciciar de beijos.

    Não obstante, ao lado dele a crioula roncava, de papo para o ar, 

gorda, estrompada de serviço, tresandando a uma mistura de suor com 

cebola crua e gordura podre.

    Mas João Romão nem dava por ela; só o que ele via e sentia era 

todo aquele voluptuoso mundo inacessível vir descendo para a terra, 

chegando-se para o seu alcance, lentamente, acentuando-se. E as 

dúbias sombras tomavam forma, e as vozes duvidosas e confusas 

transformavam-se em falas distintas, e as linhas desenhavam-se nítidas, 

e tudo se ia esclarecendo e tudo se aclarava, num reviver de natureza ao 

raiar do sol. Os tênues murmúrios suspirosos desdobravam-se em 

orquestra de baile, onde se distinguiam instrumentos, e os surdos 

rumores indefinidos eram já animadas conversas, em que damas e 

cavalheiros discutiam política, artes, literatura e ciência. E uma vida 

inteira, completa, real, descortinou-se amplamente defronte dos seus 

olhos fascinados; uma vida fidalga, de muito luxo, de muito dinheiro; 

uma vida de palácio, entre mobílias preciosas e objetos esplêndidos, 

onde ele se via cercado de titulares milionários, e homens de farda 

bordada, a quem tratava por tu, de igual para igual, pondo-lhes a mão 

no ombro. E ali ele não era, nunca fora, o dono de um cortiço, de 

tamancos e em mangas de camisa; ali era o Sr. Barão! O Barão do ouro! 

o Barão das grandezas! o Barão dos milhões! Vendeiro! Qual! era o 

famoso, o enorme capitalista! o proprietário sem igual! o incomparável 

banqueiro, em cujos capitais se equilibrava a terra, como imenso globo 

em cima de colunas feitas de moedas de ouro. E viu-se logo montado a 

cavaleiras sobre o mundo, pretendendo abarcá-lo com as suas pernas 

curtas; na cabeça uma coroa de rei e na mão um cetro. E logo, de todos 

os cantos do quarto, começaram a jorrar cascatas de libras esterlinas, e a 

seus pés principiou a formar-se um formigueiro de pigmeus em grande 

movimento comercial; e navios descarregavam pilhas e pilhas de fardos 

e caixões marcados com as iniciais do seu nome; e telegramas 

[Linha 3800 de 8202 - Parte 3 de 5]

faiscavam eletricamente em volta da sua cabeça; e paquetes de todas as 

nacionalidades giravam vertiginosamente em torno do seu corpo de 

colosso, arfando e apitando sem trégua; e rápidos comboios a vapor 

atravessam-no todo, de um lado a outro, como se o cosessem com uma 

cadeia de vagões.

    Mas, de repente, tudo desapareceu com a seguinte frase:

    - Acorda, seu João, para ir à praia. São horas!

    Bertoleza chamava-o aquele domingo, como todas as manhãs, 

para ir buscar o peixe, que ela tinha de preparar para os seus fregueses. 

João Romão, com medo de ser iludido, não confiava nunca aos 

empregados a menor compra a dinheiro; nesse dia, porém, não se achou 

com animo de deixar a cama e disse à amiga que mandasse o Manuel.

    Seriam quatro da madrugada. Ele conseguiu então passar pelo 

sono.

    Às seis estava de pé. Defronte, a casa do Miranda resplandecia já. 

Içaram-se bandeiras nas janelas da frente; mudaram-se as cortinas, 

armaram-se florões de murta à entrada e recamaram-se de folhas de 

mangueira o corredor e a calçada. Dona Estela mandou soltar foguetes 

e queimar bombas ao romper da alvorada. Uma banda de música, em 

frente à porta do sobrado, tocava desde essa hora. O Barão madrugara 

com a família; todo de branco, com uma gravata de rendas, brilhantes 

no peito da camisa, chegava de vez em quando a uma das janelas, ao 

lado da mulher ou da filha, agradecendo para a rua; e limpava a testa 

com o lenço; acendia charutos, risonho, feliz, resplandecente.

     João Romão via tudo isto com o coração moído. Certas dúvidas 

aborrecidas entravam-lhe agora a roer por dentro: qual seria o melhor e 

o mais acertado: - ter vivido como ele vivera até ali, curtindo 

privações, em tamancos e mangas de camisa; ou ter feito como o 

Miranda, comendo boas coisas e gozando à farta?... Estaria ele, João 

Romão, habilitado a possuir e desfrutar tratamento igual ao do 

vizinho?... Dinheiro não lhe faltava para isso... Sim, de acordo! mas 

teria animo de gastá-lo assim, sem mais nem menos?... sacrificar uma 

boa porção de contos de réis, tão penosamente acumulados, em troca 

de uma tetéia para o peito?... Teria animo de dividir o que era seu, 

tomando esposa, fazendo família; e cercando-se de amigos?... Teria 

animo de encher de finas iguarias e vinhos preciosos a barriga dos 

outros, quando até ali fora tão pouco condescendente para com a 

própria?... E, caso resolvesse mudar de vida radicalmente, unir-se a 

uma senhora bem-educada e distinta de maneiras, montar um sobrado 

como o do Miranda e volver-se titular, estaria apto para o fazer?... 

Poderia dar conta do recado?... Dependeria tudo isso somente da sua 

vontade?... "Sem nunca ter vestido um paletó, como vestiria uma 

casaca?... Com aqueles pés, deformados pelo diabo dos tamancos, 

criados à solta, sem meias, como calçaria sapatos de baile?... E suas 

mãos, calosas e maltratadas, duras como as de um cavouqueiro, como 

se ajeitariam com a luva?... E isso ainda não era tudo! O mais difícil 

seria o que tivesse de dizer aos seus convidados!... Como deveria tratar 

as damas e cavalheiros, em meio de um grande salão cheio de espelhos 

e cadeiras douradas?... Como se arranjaria para conversar, sem dizer 

barbaridades?..."

[Linha 3850 de 8202 - Parte 3 de 5]

    E um desgosto negro e profundo assoberbou-lhe o coração, um 

desejo forte de querer saltar e um medo invencível de cair e quebrar as 

pernas. Afinal, a dolorosa desconfiança de si mesmo e a terrível 

convicção da sua impotência para pretender outra coisa que não fosse 

ajuntar dinheiro, e mais dinheiro, e mais ainda, sem saber para que e 

com que fim, acabaram azedando-lhe de todo a alma e tingindo de fel a 

sua ambição e despolindo o seu ouro.

    "Fora uma besta!... pensou de si próprio, amargurado: Uma 

grande besta!... Pois não! por que em tempo não tratara de habituar-se 

logo a certo modo de viver, como faziam tantos outros seus patrícios e 

colegas de profissão?... Por que, como eles, não aprendera a dançar? e 

não freqüentar sociedades carnavalescas? e não fora de vez em quando 

à Rua do Ouvidor e aos teatros e bailes, e corridas e a passeios?... Por 

que se não habituara com as roupas finas, e com o calçado justo, e com 

a bengala, e com o lenço, e com o charuto, e com o chapéu, e com a 

cerveja, e com tudo que os outros usavam naturalmente, sem precisar 

de privilégio para isso?... Maldita economia!"

    - Teria gasto mais, é verdade!... Não estaria tão bem!... mas, ora 

adeus! estaria habilitado a fazer do meu dinheiro o que bem quisesse!... 

Seria um homem civilizado!...

    - Você deu hoje para conversar com as almas, seu João?... 

perguntou-lhe Bertoleza, notando que ele falava sozinho, distraído do 

serviço.

    - Deixe! Não me amole você também. Não estou bom hoje!

    - Ó gentes! não falei por mal!... Credo!

    - 'Stá bem! Basta!

    E o seu mau humor agravou-se pelo correr do dia. Começou a 

implicar com tudo. Arranjou logo uma pega, à entrada da venda, com o 

fiscal da rua: "Pois ele era lá algum parvo, que tivesse medo de ameaças 

de multas?... Se o bolas do fiscal esperava comê-lo por uma perna, 

como costumava fazer com os outros, que experimentasse, para ver só 

quanto lhe custaria a festa!... E que lhe não rosnasse muito, que ele não 

gostava de cães à porta!... Era andar!" Pegou-se depois com a 

Machona, por causa de um gato desta, que, a semana passada, lhe fora 

ao tabuleiro do peixe frito. Parava defronte das tinas vazias, 

encolerizado, procurando pretextos para ralhar. Mandava, com um 

berro, saírem as crianças de seu caminho: "Que praga de piolhos! Arre, 

demônio! Nunca vira gente tão danada para parir! Pareciam ratas!" Deu 

um encontrão no velho Libório.

    - Sai tu também do caminho, fona de uma figa! Não sei que 

diabo fica fazendo cá no mundo um caco velho como este, que já não 

presta pra nada!

    Protestou contra os galos de um alfaiate, que se divertia a fazê-los 

brigar, no meio de grande roda entusiasmada e barulhenta. Vituperou 

os italianos, porque estes, na alegre independência do domingo, tinham 

à porta da casa uma esterqueira de cascas de melancia e laranja, que eles 

comiam tagarelando, assentados sobre a janela e a calçada.

    - Quero isto limpo! bramava furioso. Está pior que um chiqueiro 

de porcos! Apre! Tomara que a febre amarela os lamba a todos! maldita 

raça de carcamanos! Hão de trazer-me isto asseado ou vai tudo para o 

[Linha 3900 de 8202 - Parte 3 de 5]

olho da rua! Aqui mando eu!

    Com a pobre velha Marciana, que não tratara de despejar o número 

12, conforme a intimação da véspera, a sua fúria tocou ao delírio. A 

infeliz, desde que Florinda lhe fugira, levava a choramingar e 

maldizer-se, monologando com persistência maníaca. Não pregou olho 

durante toda a noite; saíra e entrara na estalagem mais de vinte vezes, 

irrequieta, ululando, como uma cadela a quem roubaram o cachorrinho.

    Estava apatetada; não respondia às perguntas que lhe dirigiam. 

João Romão falou-lhe; ela nem sequer se voltou para ouvir. E o 

vendeiro, cada vez mais excitado, foi buscar dois homens e ordenou 

que esvaziassem o numero 12.

    - Os tarecos fora! e já! Aqui mando eu! Aqui sou eu o monarca!

    E tinha gestos inflexíveis de déspota.

    Principiou o despejo.

    - Não! aqui dentro não! Tudo lá fora! na rua! gritou ele, quando 

os carregadores quiseram depor no pátio os trens de Marciana. Lá fora 

do portão! Lá fora do portão!

    E a mísera, sem opor uma palavra, assistia ao despejo acocorada na 

rua, com os joelhos juntos, as mãos cruzadas sobre as canelas, 

resmungando. Transeuntes paravam a olhá-la. Formava-se já um grupo 

de curiosos. Mas ninguém entendia o que ela rosnava; era um rabujar 

confuso, interminável, acompanhado de um único gesto de cabeça, 

triste e automático. Ali perto, o colchão velho, já roto e destripado, os 

móveis desconjuntados e sem verniz, as trouxas de molambos úteis, as 

louças ordinárias e sujas do uso, tinham, tudo amontoado e sem ordem, 

um ar indecoroso de interior de quarto de dormir, devassado em 

flagrante intimidade. E veio o homem dos cinco instrumentos, que, aos 

domingos, aparecia sempre; e fez-se o entra-e-sai dos mercadores; e 

lavadeiras ganharam a rua em trajos de passeio, e os tabuleiros de roupa 

engomada, que saiam, cruzaram-se com os sacos de roupa suja, que 

entravam; e Marciana não se movia do seu lugar, monologando. João 

Romão percorreu o número 12, escancarando as portas, a dar arres e 

empurrando para fora, com o pé, algum trapo ou algum frasco vazio que 

lá ficara abandonado; e a enxotada, indiferente a tudo, continuava a 

sussurrar funebremente. Já não chorava, mas os olhos tinha-os ainda 

relentados na sua muda fixidez. Algumas mulheres da estalagem iam 

ter com ela de vez em quando, agora de novo compungidas, e 

faziam-lhe oferecimentos, Marciana não respondia. Quiseram obrigá-la 

a comer; não houve meio. A desgraçada não prestava atenção a coisa 

alguma, parecia não dar pela presença de ninguém. Chamaram-na pelo 

nome repetidas vezes; ela persistia no seu ininteligível monólogo, sem 

tirar a vista de um ponto.

    - Cruzes! parece que lhe deu alguma!

    - A Augusta chegara-se também.

    - Teria ensandecido?... perguntou à Rita, que, a seu lado, olhava 

para a infeliz, com um prato de comida na mão. Coitada!

    - Tia Marciana! dizia a mulata. Não fique assim!! Levante-se! 

Meta os seus trens pra dentro! Vá lá pra casa até encontrar arrumação!...

    Nada! O monólogo continuava.

    - Olhe que vai chover! Não tarda a cair água! Já senti dois pingos 

[Linha 3950 de 8202 - Parte 3 de 5]

na cara.

    Qual!

    A Bruxa, a certa distancia, fitava-a com estranheza, igualmente 

imóvel, como um efeito de sugestão.

    Rita afastou-se, porque acabava de chegar o Firmo, acompanhado 

pelo Porfiro, trazendo ambos embrulhos para o jantar. O amigo da das 

Dores também veio. Deram três horas da tarde. A casa do Miranda 

continuava em festa animada cada vez mais cheia de visitas; lá dentro a 

música quase que não tomava fôlego, enfiando quadrilhas e valsas; 

moças e meninas dançavam na sala da frente, com muito riso; 

desarrolhavam-se garrafas a todo instante; os criados iam e vinham, de 

carreira, da sala de jantar à despensa e à cozinha, carregados de copos 

em salvas; Henrique, suado e vermelho, aparecia de quando em quando 

à janela, impaciente por não ver Pombinha, que estava esse dia de 

passeio com a mãe em casa de Léonie.

    João Romão, depois de serrazinar na venda com os caixeiros e 

com a Bertoleza, tornou ao pátio da estalagem queixando-se de que 

tudo ali ia muito mal. Censurou os trabalhadores da pedreira, 

nomeando o próprio Jerônimo, cuja força física aliás o intimidara 

sempre. "Era um relaxamento aquela porcaria de serviço! Havia três 

semanas que estava com uma broca à-toa, sem atar, nem desatar; afinal 

ai chegara o domingo e não se havia ainda lascado fogo! Uma 

verdadeira calaçaria! O tal seu Jerônimo, dantes tão apurado, era agora 

o primeiro a dar o mau exemplo! perdia noites no samba! não largava os 

rastros da Rita Baiana e parecia embeiçado por ela! Não tinha jeito!" 

Piedade, ouvindo o vendeiro dizer mal do seu homem, saltou em 

defesa deste com duas pedras na mão, e uma contenda travou-se, 

assanhando todos os ânimos. Felizmente, a chuva, caindo em cheio, 

veio dispersar o ajuntamento que se tornava sério. Cada um correu para 

o seu buraco, num alvoroço exagerado; as crianças despiram-se e 

vieram cá fora tomar banho debaixo das goteiras, por pagode, gritando, 

rindo, saltando e atirando-se ao chão, a espernearem; fingindo que 

nadavam. E lá defronte, no sobrado, ferviam brindes, enquanto a água 

jorrava copiosamente, alagando o pátio.

    Quando João Romão entrou na venda, recolhendo-se da chuva, 

um caixeiro entregou-lhe um cartão de Miranda. Era um convite para lá 

ir à noite tomar uma chávena de chá.

    O vendeiro, a principio, ficou lisonjeado com o obséquio, primeiro 

desse gênero que em sua vida recebia; mas logo depois voltou-lhe a 

cólera com mais ímpeto ainda. Aquele convite irritava-o como um 

ultraje, uma provocação. "Por que o pulha o convidara, devendo saber 

que ele decerto lá não ia?... Para que, se não para o enfrenesiar ainda 

mais do que já estava?!... Seu Miranda que fosse à tábua com a sua 

festa e com os seus títulos!"

    - Não preciso dele para nada!... exclamou o vendeiro. Não 

preciso, nem dependo de nenhum safardana! Se gostasse de festas, 

dava-as eu!

    No entanto, começou a imaginar como seria, no caso que estivesse 

prevenido de roupa e aceitasse o convite: figurou-se bem vestido, de 

pano fino, com uma boa cadeia de relógio, uma gravata com alfinete de 

[Linha 4000 de 8202 - Parte 3 de 5]

brilhantes; e viu-se lá em cima, no meio da sala, a sorrir para os lados, 

prestando atenção a um, prestando atenção a outro, discretamente 

silencioso e afável, sentindo que o citavam dos lados em voz mortiça e 

respeitosa como um homem rico, cheio de independência. E adivinhava 

os olhares aprobativos das pessoas sérias; os óculos curiosos das velhas 

assestados sobre ele, procurando ver se estaria ali um bom arranjo para 

uma das filhas de menor cotação.

    Nesse dia serviu mal e porcamente aos fregueses; tratou aos 

repelões a Bertoleza e, quando, já as cinco horas, deu com a Marciana, 

que, uns negros por compaixão haviam arrastado para dentro da venda, 

disparatou:

    - Ora bolas! pra que diabo me metem em casa este estupor?! 

Gosto de ver tais caridades com o que é dos outros! Isto aqui não é 

acoito de vagabundos!...

    E, como um polícia, todo encharcado de chuva, entrasse para 

beber um gole de parati, João Romão voltou-se para ele e disse-lhe:

    - Camarada, esta mulher é gira! não tem domicilio, e eu não hei 

de, quando fechar a porta, ficar com ela aqui dentro da venda!

    O soldado saiu e, daí a coisa de uma hora, Marciana era carregada 

para o xadrez, sem o menor protesto e sem interromper o seu monólogo 

de demente. Os cacaréus foram recolhidos ao depósito público por 

ordem do inspetor do quarteirão. E a Bruxa era a única que parecia 

deveras impressionada com tudo aquilo.

    Entretanto, a chuva cessou completamente, o sol reapareceu, 

como para despedir-se: andorinhas esgaivotaram no ar; e o cortiço 

palpitou inteiro na trêfega alegria do domingo. Nas salas do barão a 

festa engrossava, cada vez mais estrepitosa; de vez em quando vinha de 

lá uma taça quebrar-se no pátio da estalagem, levantando protestos e 

surriadas.

    A noite chegou muito bonita, com um belo luar de lua cheia, que 

começou ainda com o crepúsculo; e o samba rompeu mais forte e mais 

cedo que de costume, incitado pela grande animação que havia em casa 

do Miranda.

    Foi um forrobodó valente. A Rita Baiana essa noite estava de veia 

para a coisa; estava inspirada; divina! Nunca dançara com tanta graça e 

tamanha lubricidade!

    Também cantou. E cada verso que vinha da sua boca de mulata era 

um arrulhar choroso de pomba no cio. E o Firmo, bêbedo de volúpia, 

enroscava-se todo ao violão; e o violão e ele gemiam com o mesmo 

gosto, grunhindo, ganindo, miando, com todas as vozes de bichos 

sensuais, num desespero de luxúria que penetrava até ao tutano com 

línguas finíssimas de cobra.

    Jerônimo não pôde conter-se: no momento em que a baiana, 

ofegante de cansaço, caiu exausta, assentando-se ao lado dele, o 

português segredou-lhe com a voz estrangulada de paixão: 

    - Meu bem! se você quiser estar comigo, dou uma perna ao 

demo!

    O mulato não ouviu, mas notou o cochicho e ficou, de má cara, a 

rondar disfarçadamente o rival.

    O canto e a dança continuavam todavia, sem afrouxar. Entrou a 

[Linha 4050 de 8202 - Parte 3 de 5]

das Dores. Nenen, mais uma amiga sua, que fora passar o dia com ela, 

rodavam de mãos nas cadeiras, rebolando em meio de uma volta de 

palmas cadenciadas, no acompanhamento do ritmo requebrado da 

musica.

    Quando o marido de Piedade disse um segundo cochicho à Rita, 

Firmo precisou empregar grande esforço para não ir logo às do cabo.

    Mas, lá pelo meio do pagode, a baiana caíra na imprudência de 

derrear-se toda sobre o português e soprar-lhe um segredo, 

requebrando os olhos. Firmo, de um salto, aprumou-se então defronte 

dele, medindo-o de alto a baixo com um olhar provocador e atrevido. 

Jerônimo, também posto de pé, respondeu altivo com um gesto igual. 

Os instrumentos calaram-se logo. Fez-se um profundo silêncio. 

Ninguém se mexeu do lugar em que estava. E, no meio da grande roda, 

iluminados amplamente pelo capitoso luar de abril, os dois homens, 

perfilados defronte um do outro, olhavam-se em desafio.

    Jerônimo era alto, espadaúdo, construção de touro, pescoço de 

Hércules, punho de quebrar um coco com um murro: era a força 

tranqüila, o pulso de chumbo. O outro, franzino, um palmo mais baixo 

que o português, pernas e braços secos, agilidade de maracajá: era a 

força nervosa; era o arrebatamento que tudo desbarata no sobressalto 

do primeiro instante. Um, sólido e resistente; o outro, ligeiro e 

destemido, mas ambos corajosos. 

    - Senta! Senta!

    - Nada de rolo!

    - Segue a dança, gritaram em volta.

    Piedade erguera-se para arredar o seu homem dali.

    O cavouqueiro afastou-a com um empurrão, sem tirar a vista de 

cima do mulato.

    - Deixa-me ver o que quer de mim este cabra!... rosnou ele.

    - Dar-te um banho de fumaça, galego ordinário! respondeu 

Firmo, frente a frente; agora avançando e recuando, sempre com um 

dos pés no ar, e bamboleando todo o corpo e meneando os braços, 

como preparado para agarrá-lo.

    Jerônimo, esbravecido pelo insulto, cresceu para o adversário com 

um soco armado; o cabra, porém, deixou-se cair de costas, 

rapidamente, firmando-se nas mãos o corpo suspenso, a perna direita 

levantada; e o soco passou por cima, varando o espaço, enquanto o 

português apanhava no ventre um pontapé inesperado.

    - Canalha! berrou possesso; e ia precipitar-se em cheio sobre o 

mulato, quando uma cabeçada o atirou no chão.

    - Levanta-se, que não dou em defuntos! exclamou o Firmo, de 

pé, repetindo a sua dança de todo o corpo.

    O outro erguera-se logo e, mal se tinha equilibrado, já uma rasteira 

o tombava para a direita, enquanto da esquerda ele recebia uma tapona 

na orelha. Furioso, desferiu novo soco, mas o capoeira deu para trás um 

salto de gato e o português sentiu um pontapé nos queixos.

    Espirrou-lhe sangue da boca e das ventas. Então fez-se um clamor 

medonho. As mulheres quiseram meter-se de permeio, porém o cabra as 

emborcava com rasteiras rápidas, cujo movimento de pernas apenas se 

percebia. Um horrível sarilho se formava. João Romão fechou às 

[Linha 4100 de 8202 - Parte 3 de 5]

pressas as portas da venda e trancou o portão da estalagem, correndo 

depois para o lugar da briga. O Bruno, os mascates, os trabalhadores da 

pedreira, e todos os outros que tentaram segurar o mulato, tinham 

rolado em torno dele, formando-se uma roda limpa, no meio da qual o 

terrível capoeira, fora de si, doido, reinava, saltando a um tempo para 

todos os lados, sem consentir que ninguém se aproximasse. O terror 

arrancava gritos agudos. Estavam já todos assustados, menos a Rita 

que, a certa distancia, via, de braços cruzados, aqueles dois homens a se 

baterem por causa dela; um ligeiro sorriso encrespava-lhe os lábios. A 

lua escondera-se: mudara o tempo; o céu, de limpo que estava, fizera-se 

cor de lousa; sentia-se um vento úmido de chuva. Piedade berrava 

reclamando polícia; tinha levado um troca-queixos do marido, porque 

insistia em tirá-lo da luta. As janelas do Miranda acumulavam-se de 

gente. Ouviam-se apitos, soprados com desespero.

    Nisto, ecoou na estalagem um bramido de fera enraivecida: Firmo 

acabava de receber, sem esperar, uma formidável cacetada na cabeça. É 

que Jerônimo havia corrido à casa e armara-se com o seu varapau 

minhoto. E então o mulato, com o rosto banhado de sangue, refilando 

as presas e espumando de cólera, erguera o braço direito, onde se viu 

cintilar a lamina de uma navalha.

    Fez-se uma debandada em volta dos dois adversários, estrepitosa, 

cheia de pavor. Mulheres e homens atropelavam-se, caindo uns por 

cima dos outros. Albino perdera os sentidos; Piedade clamava, 

estarrecida e em soluços, que lhe iam matar o homem; a das Dores 

soltava censuras e maldições contra aquela estupidez de se destriparem 

por causa de entrepernas de mulher; a Machona, armada com um ferro 

de engomar, jurava abrir as fuças a quem lhe desse um segundo coice 

como acabava ela de receber um nas ancas; Augusta enfiara pela porta 

do fundo da estalagem, para atravessar o capinzal e ir à rua ver se 

descobria o marido, que talvez estivesse de serviço no quarteirão. Por 

esse lado acudiam curiosos e o pátio enchia-se de gente de fora. Dona 

Isabel e Pombinha, de volta da casa de Léonie, tiveram dificuldade em 

chegar ao número 15, onde, mal entraram, fecharam-se por dentro, 

praguejando a velha contra a desordem e lamentando-se da sorte que as 

lançou naquele inferno. Entanto, no meio de uma nova roda, encintada 

pelo povo, o português e o brasileiro batiam-se.

    Agora a luta era regular: havia igualdade de partidos, porque o 

cavouqueiro jogava o pau admiravelmente; jogava-o tão bem quanto o 

outro jogava a sua capoeiragem. Embalde Firmo tentava alcançá-lo; 

Jerônimo, sopesando ao meio a grossa vara na mão direita, girava-a com 

tal perícia e ligeireza em torno do corpo, que parecia embastilhado por 

uma teia impenetrável e sibilante. Não se lhe via a arma; só se ouvia um 

zunido do ar simultaneamente cortado em todas as direções.

    E, ao mesmo tempo que se defendia, atacava. O brasileiro tinha já 

recebido pauladas na testa, no pescoço, nos ombros, nos braços, no 

peito, nos rins e nas pernas. O sangue inundava-o inteiro; ele rugia e 

arfava, iroso e cansado, investindo ora com os pés, ora com a cabeça, e 

livrando-se daqui, livrando-se dali, aos pulos e às cambalhotas.

    A vitória pendia para o lado do português. Os espectadores 

aclamavam-no já com entusiasmo; mas, de súbito, o capoeira 

[Linha 4150 de 8202 - Parte 3 de 5]

mergulhou, num relance, até as canelas do adversário e surgiu-lhe rente 

dos pés, grupado nele, rasgando-lhe o ventre com uma navalhada.

    Jerônimo soltou um mugido e caiu de borco, segurando os 

intestinos.

    - Matou! Matou! Matou! exclamaram todos com assombro.

    Os apitos esfuziaram mais assanhados.

    Firmo varou pelos fundos do cortiço e desapareceu no capinzal.

    - Pega! Pega!

    - Ai, o meu rico homem! ululou Piedade, atirando-se de joelhos 

sobre o corpo ensangüentado do marido. Rita viera também de carreira 

lançar-se ao chão junto dele, para lhe afagar as barbas e os cabelos.

    - É preciso o doutor! suplicou aquela, olhando para os lados à 

procura de uma alma caridosa que lhe valesse.

    Mas nisto um estardalhaço de formidáveis pranchadas estrugiu no 

portão da estalagem. O portão abalou com estrondo e gemeu.

    - Abre! Abre! reclamavam de fora.

    João Romão atravessou o pátio, como um general em perigo, 

gritando a todos:

    - Não entra a polícia! Não deixa entrar! Agüenta! Agüenta!

    - Não entra! Não entra! repercutiu a multidão em coro.

    E todo o cortiço ferveu que nem uma panela ao fogo.

    - Agüenta! Agüenta!

    Jerônimo foi carregado para o quarto, a gemer, nos braços da 

mulher e da mulata.

    - Agüenta! Agüenta!

    De cada casulo espipavam homens armados de pau, achas de 

lenha, varais de ferro. Um empenho coletivo os agitava agora, a todos, 

numa solidariedade briosa, como se ficassem desonrados para sempre 

se a polícia entrasse ali pela primeira vez. Enquanto se tratava de uma 

simples luta entre dois rivais, estava direito! "Jogassem lá as cristas, que 

o mais homem ficaria com a mulher!" mas agora tratava-se de defender 

a estalagem, a comuna, onde cada um tinha a zelar por alguém ou 

alguma coisa querida.

    - Não entra! Não entra!

    E berros atroadores respondiam às pranchadas, que lá fora se 

repetiam ferozes.

    A polícia era o grande terror daquela gente, porque, sempre que 

penetrava em qualquer estalagem, havia grande estropício; à capa de 

evitar e punir o jogo e a bebedeira, os urbanos invadiam os quartos, 

quebravam o que lá estava, punham tudo em polvorosa. Era uma 

questão de ódio velho.

    E, enquanto os homens guardavam a entrada do capinzal e 

sustentavam de costas o portão da frente, as mulheres, em desordem, 

rolavam as tinas, arrancavam jiraus, arrastavam carroças, restos de 

colchões e sacos de cal, formando às pressas uma barricada.

    As pranchadas multiplicavam-se. O portão rangia, estalava, 

começava a abrir-se; ia ceder. Mas a barricada estava feita e todos 

entrincheirados atrás dela. Os que entravam de fora por curiosidade 

não puderam sair e viam-se metidos no surumbamba. As cercas das 

[Linha 4200 de 8202 - Parte 3 de 5]

hortas voaram A Machona terrível fungara as saias e empunhava na 

mão o seu ferro de engomar. A das Dores, que ninguém dava nada por 

ela, era uma das mais duras e que parecia mais empenhada na defesa.

    Afinal o portão lascou; um grande rombo abriu-se logo; caíram 

tábuas; e os quatro primeiros urbanos que se precipitaram dentro foram 

recebidos a pedradas e garrafas vazias. Seguiram-se outros. Havia uns 

vinte. Um saco de cal, despejado sobre eles, desnorteou-os.

    Principiou então o salseiro grosso. Os sabres não podiam alcançar 

ninguém por entre a trincheira; ao passo que os projetis, arremessados lá 

de dentro, desbaratavam o inimigo. Já o sargento tinha a cabeça partida 

e duas praças abandonavam o campo, à falta de ar.

    Era impossível invadir aquele baluarte com tão poucos elementos, 

mas a polícia teimava, não mais por obrigação que por necessidade 

pessoal de desforço. Semelhante resistência os humilhava. Se tivessem 

espingardas fariam fogo. O único deles que conseguiu trepar à 

barricada rolou de lá abaixo sob uma carga de pau que teve de ser 

carregado para a rua pelos companheiros. O Bruno, todo sujo de 

sangue, estava agora armado de um refle e o Porfiro, mestre na 

capoeiragem, tinha na cabeça uma barretina de urbano.

    - Fora os morcegos!

    - Fora! Fora!

    E, a cada exclamação, tome pedra! tome lenha! tome cal! tome 

fundo de garrafa!

    Os apitos estridulavam mais e mais fortes.

    Nessa ocasião, porém, Nenen gritou, correndo na direção da 

barricada.

    - Acudam aqui! Acudam aqui! Há fogo no número 12. Está 

saindo fumaça!

    - Fogo!

    A esse grito um pânico geral apoderou-se dos moradores do 

cortiço. Um incêndio lamberia aquelas cem casinhas enquanto o diabo 

esfrega um olho!

    Fez-se logo medonha confusão. Cada qual pensou em salvar o que 

era seu. E os policiais, aproveitando o terror dos adversários, 

avançaram com ímpeto, levando na frente o que encontravam e 

penetrando enfim no infernal reduto, a dar espadeiradas para a direita e 

para a esquerda, como quem destroça uma boiada. A multidão 

atropelava-se, desembestando num alarido. Uns fugiam à prisão; outros 

cuidavam em defender a casa. Mas as praças, loucas de cólera, metiam 

dentro as portas e iam invadindo e quebrando tudo, sequiosas de 

vingança.

Nisto, roncou no espaço a trovoada. O vento do norte zuniu mais 

estridente e um grande pé-d'água desabou cerrado.

XI

    A Bruxa, por influência sugestiva da loucura de Marciana, piorou 

do juízo e tentou incendiar o cortiço.

[Linha 4250 de 8202 - Parte 3 de 5]

    Enquanto os companheiros o defendiam a unhas e dentes, ela, 

com todo o disfarce, carregava palha e sarrafos para o número 12 e 

preparava uma fogueira. Felizmente acudiram a tempo; mas as 

conseqüências foram do mesmo modo desastrosas, porque muitas 

outras casinhas, escapando como aquela ao fogo, não escaparam à 

devastação da polícia. Algumas ficaram completamente assoladas. E a 

coisa seria ainda mais feia, se não viera o providencial aguaceiro apagar 

também o outro incêndio ainda pior, que, de parte a parte, lavrava nos 

ânimos. A polícia retirou-se sem levar nenhum preso. "A ir um iriam 

todos à estação! Deus te livre! Demais, para quê? o que ela queria fazer, 

fez! Estava satisfeita!"

    Apesar do empenho do João Romão, ninguém conseguiu 

descobrir o autor da sinistra tentativa, e só muito tarde cada qual 

cuidou de pregar olho, depois de reacomodar, entre plangentes 

lamentações, o que se salvou do destroço. O tempo levantou de novo à 

meia-noite. Ao romper da aurora já muita gente estava de pé e o 

vendeiro passava uma revista minuciosa no pátio, avaliando e carpindo, 

inconsolável e furioso, o seu prejuízo. De vez em quando soltava uma 

praga. Além do que escangalharam os urbanos dentro das casas, havia 

muita tina partida, muito jirau quebrado, lampiões em fanicos, hortas e 

cercas arrasadas; o portão da frente e a tabuleta foram reduzidos a 

lenha. João Romão meditava, para cobrir o dano, carregar um imposto 

sobre os moradores da estalagem, aumentando-lhes o aluguel dos 

cômodos e o preço dos gêneros. Viu-se numa dobadoura durante o dia 

inteiro; desde pela manhã dera logo as providências para que tudo 

voltasse aos seus eixos o mais depressa possível: mandou buscar novas 

tinas; fabricar novos jiraus e consertar os quebrados; pôs gente a 

remendar o portão e a tabuleta. Ao meio-dia teve de comparecer à 

presença do subdelegado na secretaria da polícia. Foi mesmo em 

mangas de camisa e sem meias; muitos do cortiço o acompanharam, 

quer por espírito de camaradagem, quer por simples curiosidade.

    Uma verdadeira patuscada esse passeio à cidade! Parecia uma 

romaria; algumas mulheres levaram os seus pequenitos ao colo; um 

magote de italianos ia à frente, macarroneando, a fumar cachimbo; 

alguns cantavam. Ninguém tomou bonde; e por toda a viagem 

discutiram e altercaram em grande troça, comentando com gargalhadas 

e chalaças gordas o que iam encontrando, a chamar a atenção das ruas 

por onde desfilava a ruidosa farândola.

    A sala da polícia encheu-se.

    O interrogatório, exclusivamente dirigido a João Romão, era 

respondido por todos a um só tempo, a despeito dos protestos e das 

ameaças da autoridade, que se viu tonta. Nenhum deles nada esclarecia 

e todos se queixavam da polícia, exagerando as perdas recebidas na 

véspera.

    A respeito de como se travara o conflito e quem o provocara, o 

taverneiro declarou que nada podia saber ao certo, porque na ocasião se 

achava ausente da estalagem. De que tinha certeza era de que as praças 

lhe invadiram a propriedade e puseram em cacos tudo o que 

encontraram, como se aquilo lá fosse roupa de francês!

    - Bem feito! bradou o subdelegado. Não resistissem!

[Linha 4300 de 8202 - Parte 3 de 5]

    Um coro de respostas assanhadas levantou-se para justificar a 

resistência. "Ah! Estavam mais que fartos de ver o que pintavam os 

morcegos, quando lhes não saia alguém pela frente! Esbodegavam até à 

última, só pelo gostinho de fazer mal! Pois então uma criatura, porque 

estava a divertir-se um bocado com os amigos, havia de ser aperreada 

que nem boi ladrão?... Tinha lá jeito? Os rolos era sempre a polícia quem 

os levantava com as suas fúrias! Não se metesse ela na vida de quem 

vivia sossegado no seu canto, e não seria tanto barulho!..." Como de 

costume, o espírito de coletividade, que unia aquela gente em circulo 

de ferro, impediu que transpirasse o menor vislumbre de denúncia. O 

subdelegado, depois de dirigir-se inutilmente a um por um, despachou 

o bando, que fez logo a sua retirada, no meio de uma alacridade mais 

quente ainda que a da ida.

    Lá no cortiço, de portas adentro, podiam esfaquear-se à vontade, 

que nenhum deles, e muito menos a vitima, seria capaz de apontar o 

criminoso; tanto que o médico, que, logo depois da invasão da polícia, 

desceu da casa do Miranda à estalagem, para socorrer Jerônimo, não 

conseguiu arrancar deste o menor esclarecimento sobre o motivo da 

navalhada. "Não fora nada!... Não fora de propósito!... Estavam a 

brincar e sucedera aquilo!... Ninguém tivera a menor intenção de 

fazer-lhe mossa!..."

    Rita mostrou-se de uma incansável solicitude para com o ferido. 

Foi ela quem correu a buscar os remédios, quem serviu de ajudante ao 

medico e quem serviu de enfermeira ao doente. Muitos lá iam, 

demorando-se um instante, para dar fé; ela, porém, desde que Jerônimo 

se achou operado, não lhe abandonou a cabeceira; ao passo que 

Piedade, aflita e atarantada, não fazia senão chorar e arreliar-se.

    A mulata, essa não chorava; mas a sua fisionomia tinha uma 

profunda expressão de mágoa enternecida. Agora toda ela se sentia 

apegar-se àquele homem bom e forte; àquele gigante inofensivo, àquele 

Hércules tranqüilo que mataria o Firmo com uma punhada, mas que, na 

sua boa-fé, se deixara navalhar pelo facínora. "E tudo por causa dela! 

só por ela!" Seu coração de mulher rendia-se cativo a semelhante 

dedicação ensangüentada e dolorosa. E ele, o mísero, interrompia as 

contrações do rosto para sorrir defronte dos olhos enamorados da 

baiana, feliz naquela desgraça que lhe permitia gozar dos seus carinhos. 

E tomava-lhe as mãos, e cingia-lhe a cintura, resignado e comovido, 

sem uma palavra, sem um gesto, mas a dizer bem claro, na sua dor 

silenciosa e quieta de animal ferido, que a amava muito, que a amava 

loucamente.

    Rita afagava-o, já sem a menor sombra de escrúpulo, tratando-o 

por tu, ameigando-lhe os cabelos sujos de sangue com a polpa macia da 

sua mão feminil. E ali mesmo em presença da mulher, dele, só faltava 

beijá-lo com a boca, que com os olhos o devorava de beijos ardentes e 

sequiosos.

    Depois da meia-noite dada, ela e Piedade ficaram sozinhas 

velando o enfermo. Deliberou-se que este iria pela manhã para a Ordem 

de Santo Antônio, de que era irmão. E, com efeito, no dia imediato, 

enquanto o vendeiro e seu bando andavam lá às voltas com a polícia, e 

o resto do cortiço formigava, tagarelando em volta do conserto das 

[Linha 4350 de 8202 - Parte 3 de 5]

tinas e jiraus, Jerônimo, ao lado da mulher e da Rita, seguia dentro de 

um carro para o hospital.

    As duas só voltaram de lá à noite, caindo de fadiga. De resto, toda 

a estalagem estava igualmente prostrada e morrendo pela cama, se bem 

que nesse dia as lavadeiras em geral gazeassem o trabalho; as que 

tinham roupa com mais pressa foram lavar fora ou arrastaram bacias de 

banho para debaixo das bicas, à falta de melhor vasilha para o serviço. 

Discutiu-se a campanha da véspera sem variar o assunto. Aqui era um 

que lembrava as suas proezas com os urbanos, descrevendo 

entusiasmado os pormenores da luta; ali, outro repetia, cheio de 

empáfia, os desaforos que dissera depois nas bochechas da autoridade; 

mais adiante trocavam-se queixas e recriminações; cada qual, mulheres 

e homens, sofrera o seu prejuízo. ou a sua arranhadura, e mostravam 

entre si, numa febre de indignação, os objetos partidos ou a parte do 

corpo escoriada.

    Mas às nove da noite já não havia viva alma no pátio da estalagem. 

A venda fechou-se um pouco mais cedo que de costume. Bertoleza 

atirou-se ao colchão, estrompada; João Romão recolheu-se junto dela, 

porem não conseguiu dormir; sentia calafrios e pontadas na cabeça. 

Chamou pela amiga, a gemer, e pediu-lhe que lhe desse alguma coisa 

para suar. Supunha estar com febre.

    A crioula só descansou quando, muitas horas adiante, depois de 

mudar-lhe a roupa, o viu pegar no sono; e daí a pouco, às quatro da 

madrugada, erguia-se ela, com estalos de juntas, a bocejar, fungando 

no seu estremunhamento pesadão, e pigarreando forte. Acordou o 

caixeiro para ir ao mercado; gargarejou um pouco d'água à torneira da 

cozinha e foi fazer fogo para o café dos trabalhadores, riscando 

fósforos e acendendo cavacos num fogareiro, donde começaram a 

borbotar grossos novelos de fumo espesso.

    Lá fora clareava já, e a vida renascia no cortiço. A luta de todos os 

dias continuava, como se não houvera interrupção. Principiava o 

burburinho. Aquela noite bem dormida punha-os a todos de bom 

humor.

    Pombinha, entretanto, nessa manhã acordara abatida e nervosa, 

sem animo de sair dos lençóis. Pediu café à mãe, bebeu, e tornou a 

abraçar-se nos travesseiros, escondendo o rosto.

    - Não te sentes melhor hoje, minha filha?... perguntou-lhe Dona 

Isabel, apalpando-lhe a testa. Febre não tens.

    - Ainda sinto o corpo mole... mas não é nada... isto passa!...

    - Foi de tanto gelo, que tomaste em casa de madama!... Não te 

dizia?... Agora, o melhor é dar-te um escalda-pés!...

    - Não, não, por amor de Deus! Daqui a pouco estou em pé!

    Às oito horas, com efeito, levantava-se e fazia, indolentemente, o 

alinho da cabeça, defronte do seu modesto lavatório de ferro. Dir-se-ia 

sem forças para a menor coisa; toda ela transpirava uma contemplativa 

melancolia de convalescente; havia uma doce expressão dolorosa na 

limpidez cristalina de seus olhos de moça enferma; um pobre sorriso 

pálido a entreabrir-lhe as pétalas da boca, sem lhe alegrar os lábios, que 

pareciam ressequidos à mingua de beijos de amor; assim delicada 

planta murcha, languesce e morre, se carinhosa borboleta não vai 

[Linha 4400 de 8202 - Parte 3 de 5]

sacudir sobre ela as asas prenhes de fecundo e dourado pólen.

    O passeio à casa de Léonie fizera-lhe muito mal. Trouxe de lá 

impressões de íntimos vexames, que nunca mais se apagariam por toda 

a sua vida.

    A cocote recebeu-a de braços abertos, radiante com apanhá-la 

junto de si, naqueles divãs fofos e traidores, entre todo aquele luxo 

extravagante e requintado próprio para os vícios grandes. Ordenou à 

criada que não deixasse entrar ninguém, ninguém, nem mesmo o Bebê, 

e assentou-se ao lado da menina, bem juntinho uma da outra, 

tomando-lhe as mãos, fazendo-lhe uma infinidade de perguntas, e 

pedindo-lhe beijos, que saboreava gemendo, de olhos fechados.

    Dona Isabel suspirava também, mas de outro modo; na sua parva 

compreensão do conforto, aqueles impertinentes espelhos, aqueles 

móveis casquilhos e aquelas cortinas escandalosas arrancavam-lhe 

saudosas recordações do bom tempo e avivavam a sua impaciência por 

melhor futuro.

    Ai! assim Deus quisesse ajudá-la!...

    Às duas da tarde, Léonie, por sua própria mão serviu às visitas um 

pequeno lanche de foie-gras, presunto e queijo, acompanhado de 

champanha, gelo e água de Seltz, e, sem se descuidar um instante da 

rapariga, tinha para ela extremas solicitudes de namorado; levava-lhe a 

comida à boca, bebia do seu copo, apertava-lhe os dedos por debaixo 

da mesa.

    Depois da refeição, Dona Isabel, que não estava habituada a 

tomar vinho, sentiu vontade de descansar o corpo; Léonie 

franqueou-lhe um bom quarto, com boa cama, e, mal percebeu que a 

velha dormia, fechou a porta pelo lado de fora, para melhor ficar em 

liberdade com a pequena.

    Bem! Agora estavam perfeitamente a sós!

    - Vem cá, minha flor!... disse-lhe, puxando-a contra si e 

deixando-se cair sobre um divã. Sabes? Eu te quero cada vez mais!... 

Estou louca por ti!

    E devorava-a de beijos violentos, repetidos, quentes, que 

sufocavam a menina, enchendo-a de espanto e de um instintivo temor, 

cuja origem a pobrezinha, na sua simplicidade, não podia saber qual era.

    A cocote percebeu o seu enleio e ergueu-se, sem largar-lhe a mão.

    - Descansemos nós também um pouco... propôs, arrastando-a 

para a alcova.

    Pombinha assentou-se, constrangida, no rebordo da cama e, toda 

perplexa, com vontade de afastar-se, mas sem animo de protestar, por 

acanhamento, tentou reatar o fio da conversa, que elas sustentavam um 

pouco antes, à mesa, em presença de Dona Isabel. Léonie fingia 

prestar-lhe atenção e nada mais fazia do que afagar-lhe a cintura, as 

coxas e o colo. Depois, como que distraidamente, começou a 

desabotoar-lhe o corpinho do vestido.

    - Não! Para quê!... Não quero despir-me...

    - Mas faz tanto calor... Põe-te a gosto...

    - Estou bem assim. Não quero!

    - Que tolice a tua...! Não vês que sou mulher, tolinha?... De que 

[Linha 4450 de 8202 - Parte 3 de 5]

tens medo?... Olha! Vou dar exemplo!

    E, num relance, desfez-se da roupa, e prosseguiu na campanha.

    A menina, vendo-se descomposta, cruzou os braços sobre o seio, 

vermelha de pudor.

    - Deixa! segredou-lhe a outra, com os olhos envesgados, a pupila 

trêmula.

    E, apesar dos protestos, das súplicas e até das lágrimas da infeliz, 

arrancou-lhe a última vestimenta, e precipitou-se contra ela, a beijar-lhe 

todo o corpo, a empolgar-lhe com os lábios o róseo bico do peito.

    - Oh! Oh! Deixa disso! Deixa disso! reclamava Pombinha 

estorcendo-se em cócegas, e deixando ver preciosidades de nudez 

fresca e virginal, que enlouqueciam a prostituta.

    - Que mal faz?... Estamos brincando...

    - Não! Não! balbuciou a vitima, repelindo-a.

    - Sim! Sim! insistiu Léonie, fechando-a entre os braços, como 

entre duas colunas; e pondo em contacto com o dela todo o seu corpo 

nu.

    Pombinha arfava, relutando; mas o atrito daquelas duas grossas 

pomas irrequietas sobre seu mesquinho peito de donzela impúbere e o 

rogar vertiginoso daqueles cabelos ásperos e crespos nas estações mais 

sensitivas da sua feminilidade, acabaram por foguear-lhe a pólvora do 

sangue, desertando-lhe a razão ao rebate dos sentidos.

    Agora, espolinhava-se toda, cerrando os dentes, fremindo-lhe a 

carne em crispações de espasmo; ao passo que a outra, por cima, doida 

de luxúria, irracional, feroz, revoluteava, em corcovos de égua, 

bufando e relinchando.

    E metia-lhe a língua tesa pela boca e pelas orelhas, e esmagava-lhe 

os olhos debaixo dos seus beijos lubrificados de espuma, e mordia-lhe o 

lóbulo dos ombros, e agarrava-lhe convulsivamente o cabelo, como se 

quisesse arrancá-lo aos punhados. Até que, com um assomo mais forte, 

devorou-a num abraço de todo o corpo, ganindo ligeiros gritos, secos, 

curtos, muito agudos, e afinal desabou para o lado, exânime, inerte, os 

membros atirados num abandono de bêbedo, soltando de instante a 

instante um soluço estrangulado.

    A menina voltara a si e torcera-se logo em sentido contrário à 

adversária, cingindo-se rente aos travesseiros e abafando o seu pranto, 

envergonhada e corrida.

    A impudica, mal orientada ainda e sem conseguir abrir os olhos, 

procurou animá-la, ameigando-lhe a nuca e as espáduas. Mas Pombinha 

parecia inconsolável, e a outra teve de erguer-se a meio e puxá-la como 

uma criança para o seu colo, onde ela foi ocultando o rosto, a soluçar 

baixinho.

    - Não chores assim, meu amor!...

    Pombinha continuou a soluçar.

    - Vamos! Não quero ver-te deste modo!... Estás zangada 

comigo?...

    - Não volto mais aqui! nunca mais! exclamou por fim a donzela, 

desgalgando o leito para vestir-se.

    - Vem cá! Não sejas ruim! Ficarei muito triste se estiveres mal 

com a tua negrinha!... Anda! Não me feches a cara!...

[Linha 4500 de 8202 - Parte 3 de 5]

    - Deixe-me!

    - Vem cá, Pombinha!

    - Não vou! Já disse!

    E vestia-se com movimentos de raiva. Léonie saltara para junto 

dela e pôs-se a beijar-lhe, à força. os ouvidos e o pescoço, fazendo se 

muito humilde, adulando-a, comprometendo-se a ser sua escrava, e 

obedecer-lhe como um cachorrinho, contanto que aquela tirana não se 

fosse assim zangada.

    - Faço tudo! tudo! mas não fiques mel comigo! Ah! se soubesse 

como eu te adoro!...

    - Não sei! Largue-me!...

    - Espera!

    - Que amolação! Oh!

    - Deixa de tolice!... Escuta, por amor de Deus!

    Pombinha acabava de encasar o último botão do corpinho, e 

repuxava o pescoço e sacudia os braços, ajustando bem a sua roupa ao 

corpo. Mas Léonie caíra-lhe aos pés, enleando-a pelas pernas e 

beijando-lhe as saias.

    - Olha!... Ouve!... - Deixa-me sair!

    - Não! não hás de ir zangada, ou faço aqui um escândalo dos 

diabos! - E que mamãe já acordou com certeza!...

    - Que acordasse!

    Agora a meretriz defendia a porta da alcova.

    - Oh! meu Deus! Deixe-me sair!

    - Não deixo, sem fazermos as pazes...

    - Que aborrecimento!

    - Dá-me um beijo!

    - Não dou!

    - Pois então não sais!

    - Eu grito!

    - Pois grita! Que me importa!

    - Arrede-se daí, por favor!...

    - Faz as pazes...

    - Não estou zangada, creia! Estou é indisposta... Não me sinto 

boa!

    - Mas eu faço questão do beijo!

    - Pois bem! Está ai!

    E beijou-a.

    - Não quero assim! Foi dado de má vontade!...

    Pombinha deu-lhe outro.

    - Ah! Agora bem! Espera um nada! Deixa arranjar-me! É um 

instante!

    Em três tempos, lavou-se ligeiramente no bidê, endireitou o 

penteado defronte do espelho, num movimento rápido de dedos, e 

empoou-se, perfumou-se, e enfiou camisa, anágua e penteador, tudo 

com uma expedição de quem está habituada a vestir-se muitas vezes 

por dia. E, pronta, correu uma vista de olhos pela menina, 

desenrugou-lhe a saia, consertou-lhe melhor os cabelos e, readquirindo 

o seu ar tranqüilo de mulher ajuizada, tomou-a pela cintura e levou-a 

vagarosamente até à sala de jantar, para tomarem vermute com gasosa.

[Linha 4550 de 8202 - Parte 3 de 5]

    O jantar foi às seis e meia. Correu frio, não tanto por parte de 

Pombinha, que aliás se mostrava bem incomodada, como porque Dona 

Isabel, dormindo até o momento de a chamarem para mesa, sentia-se 

aziada com o foie-gras. A dona da casa, todavia, não se forrou a 

desvelos e fez por alegrá-las rindo e contando anedotas burlescas. Ao 

café apareceu Juju, que a criada levara a passear desde logo depois do 

almoço, e uma afetação de agrados levantou-se em torno da 

pequerrucha. Léonie pôs-se a conversar com ela, falando como criança, 

dizendo-lhe que mostrasse a Dona Isabel "o seu papatinho novo!"

    Mais tarde, no terraço, enquanto fumava um cigarro, tomou a mão 

de Pombinha e meteu-lhe no dedo um anel com um diamante cercado 

de pérolas. A menina recusou o mimo, formalmente. Foi preciso a 

intervenção da velha para que ela consentisse em aceitá-lo.

    Às oito horas retiraram-se as visitas, seguindo direitinho para a 

estalagem. Durante toda a viagem Pombinha parecia preocupada e 

triste.

    - Que tens tu?... perguntou-lhe a mãe duas vezes.

    E de ambas a filha respondeu:

    - Nada! Aborrecimento...

    No pouco que dormiu essa noite, que foi a do baralho com a 

polícia, teve sonhos agitados e passou mal todo o dia seguinte, com 

molezas de febre e dores no útero. Não arredou pé de casa, nem para 

ver os destroços do conflito. A noticia do defloramento e da fuga de 

Florinda, como a da loucura da velha Marciana, produziu-lhe grande 

abalo nos nervos.

    Na manhã imediata, a despeito de fazer-se forte, torceu o nariz ao 

pobre almoço que Dona Isabel lhe apresentou carinhosa. Persistiam-lhe 

as dores uterinas, não vivas, mas constantes. Não teve animo de pegar 

na costura, e um livro que ela tentou ler, foi por várias vezes repelido.

    As onze para o meio-dia era tal o seu constrangimento e era tal o 

seu desassossego entre as apertadas paredes do número 15, que, 

malgrado os protestos da velha, saiu a dar uma volta por detrás do 

cortiço, à sombra dos bambus e das mangueiras.

    Uma irresistível necessidade de estar só, completamente só, uma 

aflição de conversar consigo mesma, a apartava no seu estreito quarto 

sufocante, tão tristonho e tão pouco amigo. Pungia-lhe na brancura da 

alma virgem um arrependimento incisivo e negro das torpezas da 

antevéspera; mas, lubrificada por essa recordação, toda a sua carne ria e 

rejubilava-se, pressentindo delicias que lhe pareciam reservadas para 

mais tarde, junto de um homem amado, dentro dela balbuciavam 

desejos, até ai mudos e adormecidos; e mistérios desvendavam-se no 

segredo do seu corpo, enchendo-a de surpresa e mergulhando-a em 

fundas concentrações de êxtase. Um inefável quebranto afrouxava-lhe 

a energia e distendia-lhe os músculos com uma embriaguez de flores 

traiçoeiras.

    Não pôde resistir: assentou-se debaixo das árvores, um cotovelo 

em terra, a cabeça reclinada contra a palma da mão.

    Na doce tranqüilidade daquela sombra morna, ouvia-se retinir 

distante a picareta dos homens da pedreira e o martelo dos ferreiros na 

forja. E o canto dos trabalhadores ora mais claro, ora mais duvidoso, 

[Linha 4600 de 8202 - Parte 3 de 5]

acompanhando o marulhar dos ventos, ondeava no espaço, melancólico 

e sentido, como um coro religioso de penitentes.

    O calor tirava do capim um cheiro sensual.

    A moça fechou as pálpebras, vencida pelo seu delicioso 

entorpecimento, e estendeu-se de todo no chão, de barriga para o ar, 

braços e pernas abertas.

    Adormeceu.

    Começou logo a sonhar que em redor ia tudo se fazendo de um 

cor-de-rosa, a princípio muito leve e transparente, depois mais 

carregado, e mais, e mais, até formar-se em torno dela uma floresta 

vermelha, cor de sangue, onde largos tinhorões rubros se agitavam 

lentamente.

    E viu-se nua, toda nua, exposta ao céu, sob a tépida luz de um sol 

embriagador, que lhe batia de chapa sobre os seios.

    Mas, pouco a pouco, seus olhos, posto que bem abertos, nada mais 

enxergavam do que uma grande claridade palpitante, onde o sol, feito 

de uma só mancha reluzente, oscilava como um pêndulo fantástico.

    Entretanto, notava que, em volta da sua nudez alourada pela luz, 

iam-se formando ondulantes camadas sangüíneas, que se agitavam, 

desprendendo aromas de flor. E, rodando o olhar, percebeu, cheia de 

encantos, que se achava deitada entre pétalas gigantescas, no regaço de 

uma rosa interminável, em que seu corpo se atufava como em ninho de 

veludo carmesim, bordado de ouro, fofo, macio, trescalante e morno.

    E suspirando, espreguiçou-se toda num enleio de volúpia ascética.

    Lá do alto o sol a fitava obstinadamente, enamorado das suas 

mimosas formas de menina.

    Ela sorriu para ele, requebrando os olhos, e então o fogoso astro 

tremeu e agitou-se, e, desdobrando-se, abriu-se de par em par em duas 

asas e principiou a fremir, atraído e perplexo. Mas de repente, nem que 

se de improviso lhe inflamassem os desejos, precipitou-se lá de cima 

agitando as asas, e veio, enorme borboleta de fogo, adejar 

luxuriosamente em torno da imensa rosa, em cujo regaço a virgem 

permanecia com os peitos franqueados.

    E a donzela, sempre que a borboleta se aproximava da rosa, 

sentia-se penetrar de um calor estranho, que lhe acendia, gota a gota, 

todo o seu sangue de moça.

    E a borboleta, sem parar nunca, doidejava em todas as direções 

ora fugindo rápida, ora se chegando lentamente, medrosa de tocar com 

as suas antenas de brasa a pele delicada e pura da menina.

    Esta, delirante de desejos, ardia por ser alcançada e empinava o 

colo. Mas a borboleta fugia.

    Uma sofreguidão lúbrica, desensofrida, apoderou-se da moça; 

queria a todo custo que a borboleta pousasse nela, ao menos um 

instante, um só instante, e a fechasse num rápido abraço dentro das 

suas asas ardentes. Mas a borboleta, sempre doida, não conseguia 

deter-se; mal se adiantava, fugia logo, irrequieta, desvairada de 

volúpia.

    - Vem! Vem! suplicava a donzela, apresentando o corpo. Pousa 

um instante em mim! Queima-me a carne no calor das tuas asas!

    E a rosa, que tinha ao colo, é que parecia falar e não ela. De cada 

[Linha 4650 de 8202 - Parte 3 de 5]

vez que a borboleta se avizinhava com as suas negaças, a flor 

arregaçava-se toda, dilatando as pétalas, abrindo o seu pistilo vermelho 

e ávido daquele contato com a luz.

    - Não fujas! Não fujas! Pousa um instante!

    A borboleta não pousou; mas, num delírio, convulsa de amor, 

sacudiu as asas com mais ímpeto e uma nuvem de poeira dourada 

desprendeu-se sobre a rosa, fazendo a donzela soltar gemidos e 

suspiros, tonta de gosto sob aquele eflúvio luminoso e fecundante.

    Nisto, Pombinha soltou um ai formidável e despertou 

sobressaltada, levando logo ambas as mãos ao meio do corpo. E feliz, e 

cheia de susto ao mesmo tempo, a rir e a chorar, sentiu o grito da 

puberdade sair-lhe afinal das entranhas, em uma onda vermelha e 

quente.

    A natureza sorriu-se comovida. Um sino, ao longe, batia alegre as 

doze badaladas do meio-dia. O sol, vitorioso, estava a pino e, por entre 

a copagem negra da mangueira, um dos seus raios descia em fio de ouro 

sobre o ventre da rapariga, abençoando a nova mulher que se formava 

para o mundo.

XII

    Pombinha ergueu-se de um pulo e abriu de carreira para casa.

    No lugar em que estivera deitada o capim verde ficou matizado de 

pontos vermelhos. A mãe lavava à tina, ela chamou-a com instância, 

enfiando cheia de alvoroço pelo número 15. E ai, sem uma palavra, 

ergueu as saias do vestido e expôs a Dona Isabel as suas fraldas 

ensangüentadas.

    - Veio?! perguntou a velha com um grito arrancado do fundo 

d'alma.

    A rapariga meneou a cabeça afirmativamente, sorrindo feliz e 

enrubescida.

    As lágrimas saltaram dos olhos da lavadeira.

    - Bendito e louvado seja Nosso Senhor Jesus Cristo! exclamou 

ela, caindo de joelhos defronte da menina e erguendo para Deus o rosto 

e as mãos trêmulas.

    Depois abraçou-se às pernas da filha e, no arrebatamento de sua 

comoção, beijou-lhe repetidas vezes a barriga e parecia querer beijar 

também aquele sangue abençoado, que lhes abria os horizontes da vida, 

que lhes garantia o futuro; aquele sangue bom, que descia do céu, como 

a chuva benfazeja sobre uma pobre terra esterilizada pela seca.

    Não se pôde conter: enquanto Pombinha mudava de roupa, saiu 

ela ao pátio, apregoando aos quatro ventos a linda noticia. E, se não 

fora a formal oposição da menina, teria passeado em triunfo a camisa 

ensangüentada, para que todos a vissem bem e para que todos a 

adorassem, entre hinos de amor, que nem a uma verônica sagrada de 

um Cristo.

    - Minha filha é mulher! Minha filha é mulher!

[Linha 4700 de 8202 - Parte 3 de 5]

    O fato abalou o coração do cortiço, as duas receberam parabéns e 

felicitações. Dona Isabel acendeu velas de cera à frente do seu oratório, 

e nesse dia não pegou mais no trabalho, ficou estonteada, sem saber o 

que fazia, a entrar e a sair de casa, radiante de ventura. De cada vez que 

passava junto da filha dava-lhe um beijo na cabeça e em segredo 

recomendava-lhe todo o cuidado. "Que não apanhasse umidade! que 

não bebesse coisas frias! que se agasalhasse o melhor possível: e, no 

caso de sentir o corpo mole, que se metesse logo na cama! Qualquer 

imprudência poderia ser fatal!..." O seu empenho era pôr o João da 

Costa, no mesmo instante, ao corrente da grande novidade e pedir-lhe 

que marcasse logo o dia do casamento; a menina entendia que não, que 

era feio, mas a mãe arranjou um portador e mandou chamar o rapaz com 

urgência. Ele apareceu à tarde. A velha convidara gente para jantar; 

matou duas galinhas, comprou garrafas de vinho, e, à noite, serviu, às 

nove horas, um chá com biscoitos. Nenen e a das Dores 

apresentaram-se em trajos de festa; fez-se muita cerimônia; 

conversou-se em voz baixa, formando todos em volta de Pombinha 

uma solicita cadeia de agrados, uma respeitosa preocupação de bons 

desejos, a que ela respondia sorrindo comovida, como que exalando da 

frescura da sua virgindade um vitorioso aroma de flor que desabrocha.

    E a partir desse dia Dona Isabel mudou completamente. As suas 

rugas alegraram-se; ouviam-na cantarolar pela manhã, enquanto varria a 

casa e espanava os móveis.

    Não obstante, depois do tremendo conflito que acabou em 

navalhada, uma tristeza ia minando uma grande parte da estalagem. Já 

se não faziam as quentes noitadas de violão e dança ao relento. A Rita 

andava aborrecida e concentrada, desde que Jerônimo partiu para a 

Ordem; Firmo fora intimado pelo vendeiro a que lhe não pusesse, 

nunca mais, os pés em casa, sob pena de ser entregue à polícia; Piedade, 

que vivia a dar ais, carpindo a ausência do. marido, ainda ficou mais 

consumida com a primeira visita que lhe fez ao hospital; encontrou-o 

frio e sem uma palavra de ternura para ela, deixando até perceber a sua 

impaciência para ouvir falar da outra, daquela maldita mulata dos 

diabos, que, no fim de contas, era a única culpada de tudo aquilo e 

havia de ser a sua perdição e mais do seu homem! Quando voltou de lá 

atirou-se à cama, a soluçar sem alívio, e nessa noite não pôde pregar 

olho, senão já pela madrugada. Um negro desgosto comia-a por dentro, 

como tubérculos de tísica, e tirava-lhe a vontade para tudo que não 

fosse chorar.

    Outro que também, coitado! arrastava a vida muito triste, era o 

Bruno. A mulher, que a principio não lhe fizera grande falta, agora o 

torturava com a sua distancia; um mês depois da separação, o 

desgraçado já não podia esconder o seu sofrimento e ralava-se de 

saudades. A Bruxa, a pedido dele, tirou a sorte nas cartas e disse-lhe 

misteriosamente que Leocádia ainda o amava.

    Só Dona Isabel e a filha andavam deveras satisfeitas. Essas sim! 

nunca tinham tido uma época tão boa e tão esperançosa. Pombinha 

abandonara o curso de dança; o noivo ia agora visitá-la, 

invariavelmente, todas as noites; chegava sempre às sete horas e 

demorava-se até às dez; davam-lhe café numa xícara especial, de 

[Linha 4750 de 8202 - Parte 3 de 5]

porcelana; às vezes jogavam a bisca, e ele mandava buscar, de sua 

algibeira, uma garrafa de cerveja alemã, e ficavam a conversar os três, 

cada qual defronte do seu copo, a respeito dos projetos de felicidade 

comum; outras vezes o Costa, sempre muito respeitador, muito bom 

rapaz, acendia o seu charuto da Bahia e deixava-se cair numa 

pasmaceira, a olhar para a moça, todo embebido nela. Pombinha punha 

alegrias naqueles serões com as suas garrulices de pomba que prepara o 

ninho. Depois do seu idílio com o sol fazia-se muito amiga da 

existência, sorvendo a vida em haustos largos, como quem acaba de sair 

de uma prisão e saboreia o ar livre. Volvia-se carnuda e cheia, sazonava 

que nem uma fruta que nos provoca o apetite de morder. Dona Isabel, 

ao lado deles, toscanejava do meio para o fim da visita, traçando cruzes 

na boca e afugentando os bocejos com voluptuosas pitadas da sua 

insigne tabaqueira.

    Fixado o dia do casamento, o assunto inalterável da conversa era o 

enxoval da noiva e a casinha que o Costa preparava para a lua-de-mel. 

Iriam todos três morar juntos; teriam cozinheiro e uma criada que 

lavasse e engomasse. O rapaz trouxera peças de linho e de algodão, e 

ali, à luz amarela do velho candeeiro de querosene, enquanto a mãe 

talhava camisas e lençóis, a filha cosia valentemente numa máquina que 

lhe oferecera o noivo.

    Uma vez, eram duas da tarde, ela pregava rendas numa fronha de 

almofada, quando o Bruno, cheio de hesitações, a coçar os cabelos da 

nuca, pálido e mal asseado, disse-lhe, encostando-se à ombreira da 

porta:

    - Ora, Nhã Pombinha... tinha-lhe um servicinho a pedir... mas 

vosmecezinha anda agora tão tomada com o seu enxoval e não há de 

querer dar-se a maços...

    - Que queres tu, Bruno?

    - N'é nada, é que precisava que vosmecezinha me fizesse uma 

carta p'raquele diabo... mas já se vê que não tem cabimento... Fica pr'ao 

depois!

    - Uma carta para tua mulher, não é?

    - Coitada! É mais doida do que ruim! Pois se a gente até dos 

brutos tem pena!...

    - Pois estás servido. Queres para já?

    - Não vale estorvar! Continue seu servicinho! Eu volto pr'outra 

vez!...

    - Não! anda cá, entra! O que se tem de fazer, faz-se logo!

    - Deus lhe pague! Vosmecezinha é mesmo um anjo! Não sei a 

quem se chegue a gente ao depois que já lhe não tivermos cá!...

    E continuou a louvar a bondade da rapariga, enquanto esta, toda 

serviçal, preparava numa mesinha redonda os seus apetrechos de 

escrita.

    - Vamos lá, Bruno! que queres tu mandar dizer à Leocádia?

    - Diga-lhe, antes de mais nada, que aquilo que quebrei dela, que 

dou outro! Que ela fez mal em quebrar também o que era meu, mas que 

fecho os olhos! Águas passadas não movem moinho! Que sei que ela 

agora está desempregada e aos paus; que está a dever para mais de mês 

na estalagem; mas que não precisa dar cabeçadas: que me mande cá o 

[Linha 4800 de 8202 - Parte 3 de 5]

senhorio, que me entendo com ele. Que acho bom que ela deixe a casa 

da crioula onde come, porque a mulher já se queixou e já disse, a quem 

quis ouvir, que aquilo lá não era ponto de vadios e mulheres de má vida! 

Que ela, se tivesse um pouco de tino, nem precisava estar às migalhas 

dos outros, que eu na forja fazia para a trazer de barriga cheia e mais aos 

filhos que Deus mandasse... -  Principiava a tomar calor. - Que a 

culpada de tudo isto é só ela e mais ninguém! tivesse um bocado de 

juízo e não precisava envergonhar a cara por ai...

    - Isso já está dito, Bruno!

    - Pois arrame-lhe outra vez a ver se ela toma brio!

    - E que mais?

    - Que lhe não quero mal, nem lhe rogo pragas, mas que é bem 

feito que ela amargue um pouco do pão do diabo, pra ficar sabendo que 

uma mulher direita não deve olhar se não pra seu marido; e que, se ela 

não fosse tão maluca...

    - Já aí vai você repetir inda uma vez a mesma cantiga!...

    - Mas diga-lhe sempre, tenha paciência, Nhã Pombinha!... Que 

ainda estaria aqui, comigo, como dantes, sem agüentar repelões de 

estranhos!...

    - Adiante, Bruno!

    - Diga-lhe...

    E interrompeu-se.

    Ora, que mais ele tinha a dizer?...

    Coçou a cabeça.

    - Veja, Bruno, você é quem sabe o que precisa escrever a sua 

mulher...

    - Diga-lhe...

    Não se animava.

    - Que...

    - Diga-lhe... Não! não lhe diga mais nada!...

    - Posso então fechar a carta?...

    - Está bom... resmungou o ferreiro, decidindo-se. Vá lá! 

Diga-lhe que...

    - Que...

    Houve um silêncio, no qual o desgraçado parecia arrancar de 

dentro uma frase que, no entanto, era a única idéia que o levava a 

dirigir-se à mulher. Afinal, depois de coçar mais vivamente a cabeça, 

gaguejou com a voz estrangulada de soluços:

    - Diga-lhe que... se ela quiser tornar pra minha companhia... que 

pode vir... Eu esqueço tudo!

    Pombinha, impressionada pela transformação da voz dele, 

levantou o rosto e viu que as lágrimas lhe desfilavam duas a duas, três a 

três, pela cara, indo afogar-se-lhe na moita cerdosa das barbas. E, coisa 

estranha, ela, que escrevera tantas cartas naquelas mesmas condições; 

que tantas vezes presenciara o choro rude de outros muitos 

trabalhadores do cortiço, sobressaltava-se agora com os desalentados 

soluços do ferreiro.

    Porque, só depois que o sol lhe abençoou o ventre; depois que nas 

suas entranhas ela sentiu o primeiro grito de sangue de mulher, teve 

olhos para essas violentas misérias dolorosas, a que os poetas davam o 

[Linha 4850 de 8202 - Parte 3 de 5]

bonito nome de amor. A sua intelectualidade, tal como seu corpo, 

desabrochara inesperadamente, atingindo de súbito, em pleno 

desenvolvimento, uma lucidez que a deliciava e surpreendia. Não a 

comovera tanto a revolução física Como que naquele instante o mundo 

inteiro se despia à sua vista, de improviso esclarecida, patenteando-lhe 

todos os segredos das suas paixões. Agora, encarando as lágrimas do 

Bruno, ela compreendeu e avaliou a fraqueza dos homens, a fragilidade 

desses animais fortes, de músculos valentes, de patas esmagadoras, 

mas que se deixavam encabrestar e conduzir humildes pela soberana e 

delicada mão da fêmea.

    Aquela pobre flor de cortiço, escapando à estupidez do meio em 

que desabotoou, tinha de ser fatalmente vitima da própria inteligência. 

À mingua de educação, seu espírito trabalhou à revelia, e atraiçoou-a, 

obrigando-a a tirar da substância caprichosa da sua fantasia de moça 

ignorante e viva a explicação de tudo que lhe não ensinaram a ver e 

sentir.

    Bruno retirou-se com a carta. Pombinha pousou os cotovelos na 

mesa e tulipou as mãos contra o rosto, a cismar nos homens.

    Que estranho poder era esse, que a mulher exercia sobre eles, a tal 

ponto, que os infelizes, carregados de desonra e de ludibrio, ainda 

vinham covardes e suplicantes mendigar-lhe o perdão pelo mal que ela 

lhes fizera?...

    E surgiu-lhe então uma idéia bem clara da sua própria força e do 

seu próprio valor.

    Sorriu.

    E no seu sorriso já havia garras.

    Uma aluvião de cenas, que ela jamais tentara explicar e que até ai 

jaziam esquecidas nos meandros do seu passado, apresentavam-se 

agora nítidas e transparentes. Compreendeu como era que certos velhos 

respeitáveis, cujas fotografias Léonie lhe mostrara no dia que passaram 

juntas, deixavam-se vilmente cavalgar pela loureira, cativos e 

submissos, pagando a escravidão com a honra, os bens, e até com a 

própria vida, se a prostituta, depois de os ter esgotado, fechava-lhes o 

corpo. E continuou a sorrir, desvanecida na sua superioridade sobre 

esse outro sexo, vaidoso e fanfarrão, que se julgava senhor e que no 

entanto fora posto no mundo simplesmente para servir ao feminino; 

escravo ridículo que, para gozar um pouco, precisava tirar da sua 

mesma ilusão a substância do seu gozo; ao passo que a mulher, a 

senhora, a dona dele, ia tranqüilamente desfrutando o seu império, 

endeusada e querida, prodigalizando martírios que os miseráveis 

aceitavam contritos, a beijar os pés que os deprimiam e as implacáveis 

mãos que os estrangulavam.

    - Ah! homens! homens!... sussurrou ela de envolta com um 

suspiro.

    E pegou de novo na costura, deixando que o pensamento vadiasse 

à solta, enquanto os dedos iam maquinalmente pregando as rendas 

naquela almofada, em que a sua cabeça teria de repousar para receber o 

primeiro beijo genital.

    Num só lance de vista, como quem apanha uma esfera entre as 

pontas de um compasso, mediu com as antenas da sua perspicácia 

[Linha 4900 de 8202 - Parte 3 de 5]

mulheril toda aquela esterqueira, onde ela, depois de se arrastar por 

muito tempo como larva, um belo dia acordou borboleta à luz do sol. E 

sentiu diante dos olhos aquela massa informe de machos e fêmeas, a 

comichar, a fremir concupiscente, sufocando-se uns aos outros. E viu o 

Firmo e o Jerônimo atassalharem-se, como dois cães que disputam uma 

cadela da rua; e viu o Miranda, li defronte, subalterno ao lado da esposa 

infiel, que se divertia a fazê-lo dançar a seus pés seguro pelos chifres; e 

viu o Domingos, que fora da venda, furtando horas ao sono, depois de 

um trabalho de barro, e perdendo o seu emprego e as economias 

ajuntadas com sacrifício, para ter um instante de luxúria entre as pernas 

de uma desgraçadinha irresponsável e tola; e tornou a ver o Bruno a 

soluçar pela mulher; e outros ferreiros e hortelões, e cavouqueiros, e 

trabalhadores de toda a espécie, um exército de bestas sensuais, cujos 

segredos ela possuía, cujas íntimas correspondências escrevera dia a 

dia, cujos corações conhecia como as palmas das mãos, porque a sua 

escrivaninha era um pequeno confessionário, onde toda a salsugem e 

todas as fezes daquela praia de despejo foram arremessadas 

espumantes de dor e aljofradas de lágrimas.

    E na sua alma enfermiça e aleijada, no seu espírito rebelde de flor 

mimosa e peregrina criada num monturo, violeta infeliz, que um 

estrume forte demais para ela atrofiara, a moça pressentiu bem claro 

(Clique no link abaixo para continuar a leitura)

O Cortiço - Parte 4 de 5 - Aluísio Azevedo
http://publicadosbrasil.blogspot.com.br/2017/11/o-cortico-parte-4-de-5-aluisio-azevedo.html

...


O Cortiço - Parte 1 de 5 - Aluísio Azevedo
http://publicadosbrasil.blogspot.com.br/2017/11/o-cortico-parte-1-de-5-aluisio-azevedo.html


O Cortiço - Parte 2 de 5 - Aluísio Azevedo
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O Cortiço - Parte 3 de 5 - Aluísio Azevedo
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O Cortiço - Parte 4 de 5 - Aluísio Azevedo
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